Seguro que sí, seguro que tienen mucha razón los críticos profesionales y los usuarios al desarrollar sus puntos de vista, pero algunos amantes del cine, entre los que me incluyo, no deseamos sino que nos cuenten una historia y que, redoble de tambores, nos la cuenten bien. A mí, particularmente, me importa poco la temática, a priori. Lo que me importa es cómo me la sirven. No hay múltiples temáticas interesantes, ni en el cine ni en la literatura: en realidad, solo hay unas cuantas, y podrían contarse con los dedos de una mano. Pero existen genios, en el cine y en la literatura, que tienen la habilidad de adornar o enmascarar esas reutilizadas (hasta la saciedad) temáticas y presentárnoslas tan atractivas que parecen novedosas.
En esta película, me aburro. No es atractiva. Cuando comienza, no siento nada, no siento deseos de continuar viéndola, no me siento hechizado. ¿Una buena fotografía desmerece una historia realista? Error. ¿Debemos presentar de forma rutinaria y cruda a unos personajes para que se muestren más cercanos? Error. ¿En la versión doblada tenemos que escuchar a una mujer de más de 40 años haciéndose pasar por una niña de 7? ERROR.

Interesante. Todo lo que sea hacer un recorrido minucioso por la vida de alguien, siempre acaba siéndolo. Pero me gustaría, como fotógrafo, apuntar una cosita para aquéllos que suelen quedarse embobados con las imágenes, en blanco y negro, de éste y de cualquier otro fotógrafo. Aunque a nadie le importe un carajo esta observación.

Componer en blanco y negro es mucho más fácil que componer en color. El blanco y negro es resultón; el color es mucho más complicado. Cualquier imagen en blanco y negro, como la que podemos sacar, por ejemplo, de un desconocido cagando en mitad de la calle, o entre dos coches, es mucho más resultona si la editamos en blanco y negro. En color sería más difícil conseguir algo "artístico". El blanco y negro es un crimen cuando de fotografiar paisajes se trata. Llama bastante la atención, si os fijáis, que el cartel de la película esté editado en color, y no en blanco y negro, que es la esencia de este (cansino) fotógrafo.

El blanco y negro es una pesadísima manera (un truco, en realidad, una máscara) de demostrar que el color resulta mucho más jodido si se pretende sacar algo bueno. Entre fotógrafos, hay una especie de norma no escrita: si estás editando una imagen y no consigues un buen resultado, pásala a blanco y negro.

Si este proyecto de comedia bufa se hubiera rodado en España, estaríamos todos diciendo, con motivo, que vaya mierda, que vaya asco de industria que tenemos, que váyase, señor González, váyase. Pero se ha hecho en Japón. Si la hubiéramos rodado aquí, y siendo generosos, tendría a estas alturas, en esta web, una nota media de 2'5. Pero se ha rodado en Japón. Y ya se sabe: el cine oriental, de salida (por defecto), tiene un 6'5 de media. Y a ver el guapo que lo desmiente.

Que sí, que el cine que nos llega de Asia es precioso, que sí, que sí. Es el mejor. El más sensible. El más bonito. Y el de Estados Unidos es el feo, el cine malo. Oriente, bonito. Occidente, caca.

Pues nada. A mamarla.

¿Sería mucho pedir, realizadores de medio pelo, que no trataran de aburrir al personal con estúpidas soplapolleces? ¿Existe algún interés en observar durante minutos y minutos a una niña pija recogiendo los platos que ha dejado en el salón? ¿O a un mocoso jugando a la máquina del millón?

Incluso la vida real, con sus pausas y su no-pasa-nada, acaba siendo mucho más atractiva. Pesaos.

Menuda chorrada. Otra prueba más, y ya van unas cuantas, de que la tecnología, los avances, los diseños informáticos y la madre que los parió están hoy prácticamente al alcance de cualquiera, de que vivimos una era cinematográfica "espectacular", de que no hay barreras, de que cualquier cosa que a uno se le antoje se puede rodar. Y de que nada de todo eso sirve si la historia es una caca. Historia caca + grandes efectos visuales = caca gorda.

Fantástico planteamiento inicial. Pero lo que podría haber sido un Matrix se convierte, a los cinco minutos, en un Steven Seagal-pistolitas-punchin-punchin-corre que vienen los chinos. Y tela marinera la vergüenza ajena que siente uno en determinadas secuencias. Tela. Esos dos chinos dando berridos, que dan ganas de canearlos con un paraguas.

Y la Dakota, que la tenía yo idolatrada como niña prodigio (soberbia en "El fuego de la venganza"), se parece cada vez más a la María Esteve.