(El texto esta escrito en teclado ingles, no tiene tildes, ni nhs)

Siempre lo dije. Me gustaria ser esa cara anonima del populacho que grita detras, en la ultima fila. Que ni se lleva un bayonetazo de la guardia ni apalea carne humana. Me gusta ser eso. Ser consciente de eso. No mancharme las manos de sangre ni ser un martir de las causas humanas. Correr a Lisboa, o a Suiza despues. Saber que la ruptura era necesaria, saber que puede haber consecuencias y siempre es mejor salir por patas. Entender a "El Lider", como un martillo, no, mejor un cartucho de dinamita, pues esta no puede construir ni ayudar a construir nada. Ser el bufon de la corte. A un bufon no se le puede pedir lealtad, ni ideales. El solo observa, es el unico con legitimidad para bromear. Sus burlas no pueden ser consideradas nunca como ofensivas, pues la masa es demasiada grande y el bufon, solo es, al fin y al cabo, una cara anonima en una manifestacion. Esta ahi porque considera en ese momento justo estar. Pero de pronto, antes de que alguien rompa con una piedra un escaparate, se mira en el cristal. Sabe lo que es. Al final el esta solo, daria su vida por sus ideales, pero sabe que todo lo que el cree se va diluyendo con otros sentires, otras creencias, otros intereses, que no, que no, que solo somos uno unico. La mirada en el cristal, ahora si, justo en el momento en que una piedra lo estalle, se reflaja un rostro completo, en primera persona. Pero ay!!!, ni siquiera el bullicio es borroso, no solo es que no se vea bien, es gente caminando, que sale del cuadro del cristal, repuestos por otros. En ese momento, el riesgo es verlos como iguales, y que ellos se crean iguales. Ni siquiera me planteo que me gustaria ser "el lider". Me parece que tengo la obligacion de no estrellarme con nadie. Pero disfrutar de esa manifa, de esa guillotinada en Tullerias, desde la ultima fila, sin que salpique la sangre. Sin gritar, pero por supuesto satisfecho, ... (continuo en el spoiler)...

-Acompañante femenina: Joder, el Colin Farrell éste, cada vez tiene más pinta de mecánico.
- Yo: JAJJAAJAJAJA. Además de mecánico de Matalascañas. "Eso va a sé la punta la brocola"...Bueno, menos en Miami Vice, que con esos pelos rubios, la verdad es que yo no sé que parecía.
-Acompañante femenina: Es como el Clooney, que cuando no se afeita parece cartero.
- Yo: Pues sí, tiene pinta de ir con el carrito de Correos, sí. Pero oye, ¿qué te pasa con los morenos?
- Acompañante femenina: Es por la barba cerrada.
- Yo: Sí, barba de mantequero, la llamo yo.

Y es que eso es lo más divertido de una función de cine con esta Dead Man Down, película de subgénero de venganza "seus vais a cagá", que desde el principio no hay por donde cogerla.

Además resulta especialmente molesto el tonillo intimista "driveniano" que Oplev trata de endiñarnos por aquello de ser también escandinavo. Total un aborto de film: sin sorpresa, con un guión con pinzas y por momentos surrealistas y una seriedad inaudita.

Había una vez un hombre rico que tenía un fabuloso coche al que no le arrancaba el motor. Así que se dirigió a la casa de la marca para ver cuando lo volvería a tener listo. Después de días de excusas, finalmente los trabajadores de esa casa le dijeron al hombre rico que no encontraban el problema de la avería, y que podría, si quería, esperar 2 semanas a que llegaran nuevas repuestos de la fábrica en Europa.

El hombre rico no estaba dispuesto a esperar dos semanas más una reparación tan larga del motor. A pesar de que la marca ofrecia un buen servicio a su exclusiva clientela, las demoras las consideraba excesivas. Así que se quejó abiertamente.

Uno de los mecánicos, cuando el hombre se dirigía al taxi, se le acercó.

- Conozco un hombre que conoce el problema de cualquier motor sólo con escucharlo. Si quiere le daré la dirección de su taller particular.

-Bien, la verdad que no me inspira mucha confianza. Si fuera tan bueno estaría trabajando en una gran marca, pero estoy tan desesperado que si me da su número inmediatamente llamó a la grúa del seguro, para que lo acerque allí.

- Su taller no tiene que envidiar en instrumentación a ningún otro.-Dijo el mecánico.

Así que allí fue el hombre rico con su coche. El taller estaba en una buena zona de la ciudad. El mecánico era un hombre mayor. Como no podía ser de otro modo, estaba bien peinado y afeitado, sólo se podía reconocer su oficio por su fuertes manos anchas. El mono estaba limpio de grasa, la mesa de trabajo, al igual que sus herramientas estabn limpias y ordenadas .

El mecánico no era de muchas palabras. Enseguida se acercó al coche, abrió el capó, encendió el contacto y después de un instante sacó de un pequeño cajón un tornillo. Se agachó y lo colocó dentro de todo el laberinto de entrañas de los sistemas del coche. Volvió a meter la llave del contacto y el motor arrancó a la primera.

- Fantástico, realmente es tan buen mecánico como me dijeron.

El mecánico se agachó levemente agradeciendo el entusiamo.

- Y cuánto le debo?

- Serían 5.000$ dólares, señor.

- Hombre, es verdad que me ha sacado de un aprieto, pero...¿me va a cobrar tanto por un tornillo?.

- No, señor. El tornillo vale 1 $. Usted me paga a mí 4999$ por saber donde ponerlo.

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Si no encuentran una contradicción moral en este relato puramente Raydniano, una de dos: o no son convenientes para la sociedad...a pesar de todo, o son pobres de espíritu y no han llegado a ser "maestros" de nada.

Díptico junto con ¨Las noches de Cabiria¨para mayor gloria de una magnífica Giulietta Masina. Una Lina Morgan antes de Lina Morgan.

En ese aspecto, porque tres cuartas partes de estos films son para Masina, interesa un poco más el cine de Fellini. Un autor, el italiano, que no es de mis intocables; es de los cineastas incuestionables, junto a John Ford, esos que no son de mi devoción. En general, no me los suelo creer.

Aún así este díptico tiene un tratamiento del plano medio corto magnífico. En parte debido a la anatomía de Masina, en parte a la intención del Director y DOP. Algo que sí es destacable y que merece la pena comentar.

Pero no...Fellini no es ni DeSicca ni tampoco Visconti, Monicelli, Risi, Antonioni, Leone, Rossellini, ni Olmi, ni siquiera Sorrentino...

(Debido al teclado de mi ordenador ingles no tengo nh ni acentos)

Intento de hacer cine polar de otra manera. Raro experimento a lo "Cohen brothers" en intencion, pero por el iberismo extremo se engarza y porque guarda resonancias inconfundibles con "el extranho viaje".

El resultado es como ese extranho film de Fernan Gomez. Film fallido en ambos casos, donde la pirueta narrativa no esta completamente justificada, e incluso en ambos casos la disipa.


Decepcion en ambos casos.