Un amor intranquilo (Joachim Lafosse, 2021). Recomendar una película tan dolorosa no es tarea fácil. A lo mejor me falla la memoria, pero soy incapaz de recordar ningún título que aborde un asunto tan concreto como es el trastorno bipolar, enfermedad crónica del estado de ánimo caracterizada por fases alternantes entre dos polos opuestos: la manía o euforia y la depresión, y que lo haga de manera tan frontal... y tan desinhibida mucho menos. Con una estética y concepción formal cercana al naturalismo del cine de Éric Rohmer , su contenido y sentimiento se sitúa en las antípodas, aquí no existe hueco para la calma y la contemplación, y el ser humano no vive, sobrevive... no disfruta (aunque lo intente con todas sus fuerzas) sufre, y termina contagiando su infernal maldición a su entorno social, y por supuesto familiar, precipitándolo a un círculo de miedo, depresión, sentido de la culpabilidad, desorientación y/o vergüenza. La propuesta no se anda por las ramas, los intérpretes lo dan todo, hasta el punto de que por momentos incluso la mirada/ gestualidad del magnífico Damien Bonnard nos llega a confundir tanto que nos hace dudar de si el desdichado personaje ha abducido irremediablemente al actor en su terrible caída al vacío, a ese pozo sin fondo que es una enfermedad mental. Me voy a repetir, lo sé, pero insisto, resulta muy difícil aconsejar una película así, tan desoladora, incómoda, triste, desesperanzadora y sin embargo tan sumamente humana, y por supuesto excelente. Para mi ha sido como estar durante casi dos horas en un callejón sin entrada... ni salida.

Glengarry Glen Ross (James Foley, 1992). Inmenso libreto de David Mamet que muta en un tsunami de cine tan contundente como rabioso. Mamet, dramaturgo de referencia en todo el mundo durante el último medio siglo, a lo que sin duda contribuyó el éxito de crítica y público de su adaptación al cine, una enorme película en torno a ese ámbito tan caníbal, falto de escrúpulos y falso por los cuatro costados que es el mundo comercial, especialidad ventas a domicilio. Un reparto que alcanza la excelencia a lo largo de todo el metraje. Demoledora carga de profundidad al corazón del sueño americano. Imperecedera.

La isla de las almas perdidas (Erle C. Kenton, 1932). Sorprendente y delirante adaptación (bajo mi punto de vista la mejor hasta la fecha) del clásico “La isla del Doctor Moreau” de la que por lo visto H.G. Wells siempre renegó, en la que como film de la época pre-Código Hays tenemos cosas que poco tiempo después dejaron de verse en las pantallas, como: vivisecciones, bestialismo, líbido sexual, violaciones... Modélica y trepidante muestra de fantástico, terror y ciencia-ficción que esconde alegoría política. Charles Laughton y Bela Lugosi construyen personajes míticos. De imprescindible visionado.

La noire de… (Black Girl) (Ousmane Sembene, 1966). Obra de capital importancia para la historia del cine ya que se trata del primer largometraje realizado por un cineasta del África negra. Ajuste de cuentas con el colonialismo en un tono casi documental, crudo y neorrealista potenciado por su hipnótico trabajo de cámara y fotografía en un impecable blanco y negro que hace que pasemos por alto cierto amateurismo del conjunto.

Dicho esto... Descubrí este interesantísimo y fascinante film ya que es uno de los casi 30 títulos incluidos en la (tan traída y llevada) lista Sight&Sound 2022 que o desconocía totalmente (como es el caso), o que todavía no he visto principalmente porque a la hora de dedicar horas de mi tiempo a ver cine tengo mis gustos y prioridades, como tú que me lees, ese, el otro, o el de la moto, tiene las suyas. Sin desmerecer sus cualidades, calidades y relevancia como obra de incalculable valor este trabajo de Sembene en absoluto me parece "mejor" que grandes títulos de autores ausentes en el listado anteriormente citado como: Buñuel, Berlanga, Bardem, Saura, Wyler, Lean, Borzage, Tarantino, Allen, Eastwood, McCarey, Griffith, De Mille, Browning, Lilian Cavani, Kathryn Bigelow, o Fernando Fernán Gómez (que casi se me olvida citarlo)... entre muchos otros.

En fin, parafraseando a Harry Callahan: "Las opiniones y los gustos son como los culos, todo el mundo tiene uno y piensa que sólo es el del otro el que apesta".

La hija oscura (Maggie Gyllenhaal, 2021). Una sorprendente ópera prima que desmonta tabúes y desafía convenciones mostrando a una mujer con más dimensiones que a las que nos tiene acostumbrado la ficción audiovisual predominante. Sensible y crudo retrato sobre la maternidad y la sexualidad, en apariencia discreto pero profundamente subversivo. La soberbia interpretación de Olivia Colman destila naturalidad y seguramente es eso lo que la hace más inquietante. Estudio de personaje y a su vez thriller psicológico sobre un ser humano atrapado en si mismo, y enfrentado a las innacesibles expectativas sociales que lo rodean.