Se la podría leer en clave anticapitalista, anti productivismo. Todos producen algo, estamos aquí en el mundo para producir y ayudar a los otros a producir. Joe Gould, en cambio, tiene algo grande entre manos, y así consigue corajosamente ser integrago y escuchado. Su máxima recompensa y destino. Hablar y escuchar, son las acciónes más elevada y pura en la vida de Joe. Sin ésta promesa, hubiera sido abandonado mucho antes por los demás y también, por su mente. Escribir y actuar hubieran sido la capitulación a una vida tan compleja como inútilmente superflua. Él contradice que no Solo de pan vive el hombre, si no que pueden bastar las promesas, preludio de algo concreto.

Hay un cuento de Henry James sobre un escritor en el cual, su circulo mundano de admiradores, depositan las esperenzas de que produzca algún día la obra cumbre de la humanidad. O más o menos. Borges dice que se trata de la vida S. T. Coleridge. Y también la peli me hace recordar a la vida del más grande poeta americano, Walt Whitman; salvaguardando que de él si ha quedado la prueba concreta de una obra infinita, universal, humana: Hojas de Hierbas.

Yo no soy ni seré director de cine. Desde este punto de vista no podré nunca saber los porque de una u otra elección formal de una peli sea mejor o peor, a un nivel como si podría decir quien entre un Messi o un Maradona.
Juzgo la historia. Hablo por la emoción y la sensación que me transmitió y el cómo. La atmosfera ni siquiera tiene ese aire de noir o thriller, ni aquel tranche de vie del período político alemán, ya que claro, que no era necesario mostrar porque está rodada dentro del mismo. La historia, que no va enseguida al grano, (como decía Jonathan Franzen) es demasiado creíble pero Bruno Ganz, justo en el meollo de la historia, es demasiado ingenuo y no trasmite ninguna tensión moral entre las dos "cartas" que les toca elegir. La premisa sería que: como todos somos seres mortales, bastaría buscar a los viejitos de noventa años, o a los enfermos terminales y proponerles de ser mercenarios bien pagados para dejarle una gran herencia a sus nietos. Segundo, con frialdad hace todo lo que le dicen; se las cree todas. Por otro lado los personajes malvados o nihilistas de pacotilla no logran trascender con ningún gran cínico pensamiento, al contrario, son banales pero no meten miedo como la veradera banalidad estilo americano. (Todos hablan de la banalidad del mal pero nadie de la maldad de la banalidad cotidiana). Solo el mercader, que con un grabador pretende dejar grabado, vaya uno a saber que nueva receta para las empanadas, como si fuera el Kurtz de Heart of Darkness de una placita de juegos. Sin golpe de escena. En definitiva, bastante ingenua como adaptación de la novela Ripley, de la Highsmith. En las otras dos versiones, la de Delon y Matt Damon por lo menos nos parecen personas de carne y hueso con algo de psicología. Aquí solo autómatas sin alma.

Película de horror, horrorosa. Parafraseando a Borges sobre las novelas, esta cinta podía contarse en 5 minutos y ahorrarnos dos horas de un bodrio inaudito. Por empezar, da la sensación de pertenecer al genere fantástico, onírico, marciano, en especial por los diálogos. Demasiado cursis, innaturales, pedantes y asimétrico con el gesto. Segundo, la flemática inglesa que le quieren dar y mezclarlo al ambiente iletrado del mundo del hampa porteño (Aquileia!), no se la cree ni Borges. Para él, el coraje son un conjunto de frases que el valiente se repite en la cabeza antes de actuar y que nos hacen abrir los ojos, no por lo grandioso si no por lo que de sobreactuado y narcisistico (el sentirse decir algo profundo). Yo creo que el coraje no se piensa, y menos se busca, sucede, son acciones espontaneas. Ni que hablar de las acciones, disparos y persecuciones cuyo realismo y verosimilitud ya habían sido superado en el cine, allá por los años veinte. Mudo y con la fecha 1897, este film hubiera sido hermoso y eso sí, no más de 5 minutos de duración.

Quedé atrapado con lo bien que está contada. Alcanza a ser simbólica sin proponérselo. Por ejemplo, con unas pocas imagénes y diálogos cargados de sentido se nos dan a conocer los ideales de vida opuestos de la madre y la hija. Una peli que hoy llamaríamos de autoayuda. La actuación de la joven (Alicia Vikander) me pareció excelente, y por mucho tiempo me quederán grabados sus rostros de confusión, desamparo y a punto de desbordar en un mar de lágrimas, como aquella memorable expresión del chico en "Come and see", bastarían para emocionar hasta a un desalmado. Historia de como luchar contro los propios límites que la naturaleza nos dispensó.
La recomendaría mucho a aquellos que buscan en el exterior una guía para la vida; a los que desconfían de sus almas contaminadas por la sociedad; que les recuerden, que la vida es una sola, a través de señales, como puede ser un requiem de Mozart o una de Justin Bieber, y que lo importante es, al final, luchar por hacer más bello el mundo y tratar de no hacer del mal a nadie; pero es aquí, con su final, en donde para mi gusto falla la peli y donde creo se hubiera ganado mucho en embellecer la vida si hubiera inventado un final más humano. Al fin y al cabo la vida es aquello que nos imaginamos y nos cuentan, y mejor imaginar cosas bellas en futuro, de otra manera para qué vivir.

Me interesa el mensaje. Es deprimente, en el sentido literal. Mejor ver algo que nos produzca ideas alegres. Logra trasmitir el malestar, la obsesión, la falta de imaginación y tantas contradicciones. Por mantener un estatus de vida alto sale a matar. ¿Quién son más miserable los cuervos de las finanzas o los sedientos de sangre como este empleado? Le enseñaron que ser pobre es una vergüenza y no soporta el fracaso. La única idea como solución es la de matar para pagarse las vacaciones en las Maldivas. Y por último, como un paladín de la justicia alcanza a encontrar fácilmente excusas inmorales para sus actos y, por otro lado, pretende ser un ejemplo de padre que sabe como sacar adelante una familia. Absurda historia, pero que las hay las hay, y para la cual se deben dar ingredientes como los de un ser con un instinto de asesino cuyo vicio es trabajabar en una fabrica. Un resentido que no tuvo imaginación para combatir o seducir con la inteligencia a sus presas y así poder escalar socialmente sin tener que patear el tablero.