hermoso, después de eso, tanto.
Tal y como yo lo veo y con el debido respeto (un giro fortuito de los acontecimientos).
Película terriblemente racista (¿por eso tanto gusta y fue tan premiada, no somos nada?) en la que los negros (solo uno, con el resto es humanamente imposible, nada que hacer, no hay manera, ni por lo civil ni por lo criminal, ni a Dios rogando/rezando), para reaccionar, rebelarse, resarcirse, algo/un poco, hacerse cargo (de alguien), tomar conciencia, freír un huevo, individualizarse, dejar de ser masa abyecta, necesitan la ineludible e imprescindible figura, el mesías, del hombre blanco, claro, cómo no, europeo para más inri y oprobio que cuenta una leyenda germánica con saña, él es alemán, fuertemente asociada al nazismo (viva el anacronismo, estamos en 1860, mío; pero Tarantino lo hace a sabiendas, contemporáneo nuestro, a malas, esa carga, de la prueba), ahí es nada, puta y la cama, sal en la herida, simbología, perversa, no digo más, echa al fuego la leña, más madera, (para) que les guíe, les enseñe, les eduque, les dé ejemplo, sabiduría, fuerza e inteligencia, valor y discernimiento, un plan, un propósito, rebaño ciego, como una ama de cría con un bebé de nulo talento, tardo, corto, romo, lerdo. Nos presentan, de hecho, a los negros, de hablar raro, que apenas son capaces de leer, cobardes, sumisos, barullo impotente, y hasta despreciables y miserables colaboracionistas cuando se tercie, vendidos, por un plato de lentejas revenido, al enemigo, las sobras, se llevan, (Jackson y esa otra tipa que pasa más inadvertida son exponentes espeluznantes, un ominoso sangrante abominable ejemplo de lo que yo ahora mismo os comento).
Como repaso histórico es histérico, bruto, tonto, analfabeto, atroz, infame, espanto, sádico y deprimente, disparatado.
Cinematográficamente hablando, en esas estamos, se puede aguantar a duras penas hasta la última, más o menos, aquí me quedo escaso, peco soy demasiado generoso, hora o media, más concretamente, por ponerle frontera o límite al puro dolor de ver y sentir, escuchar y tratar de entender lo que tristemente allí se sucede, espectáculo pavoroso ignominioso, acontece, hasta que Jackson se percata, huele a chamusquina, el pastel (esa es otra, no hay quién se lo crea, cogido por los pelos, de la burra), a podrido en el Mississippi, lo que pasa después, el definitivo arreón, ese tramo final debería suponer o haber supuesto, si viviéramos en un mundo medianamente justo, el inmediato, sin perder tiempo, irrefrenable, ingreso en (la) prisión, sin continuidad de solución, mucha disolución, colisión, colusión, colirio, más cercana del susodicho o prospecto, del autor en cuestión, delirante descerebrado/menudo majadero,Tarantino a la trena, por negligencia personal y profesional, peligro público número uno, energúmeno, chapuza máxima, malsana, martirio, por corromper a la juventud, alelarla más si cabe, con tanta maldad y cochambre, torpeza infinita, infantilismo masivo, bobería supina, indigencia intelectual, idiotez etcétera.
Pobre Franco, ese hombre, él estaría muy orgulloso de todo esto, Ne(g)ro, la g de gaznápiro, ganapán y/o gañán, es muda, y sorda, patán.

Todo empezó en los juegos olímpicos, esa espantosa carnicería, o mucho antes, bueno, desde siempre han odiado y matado a los judíos.
Hay que hacer algo, hay que responder a la ofensa sangrienta, hay que hacerse respetar ya de una puta vez.
Nosotros matamos como respuesta, acción y reacción, nosotros somos buena gente, a punto de ser papás, guapos, altos y atractivos, morenos y rubios, alemanes, de todos los sitios, viajados, cosmopolitas, impolutos, nacemos, como los vascos de la eta, donde queremos o nos da la real gana, también somos señores maduros metódicos, en verdad, buenos y comunes y corrientes ciudadanos todos.
Nosotros estamos llenos de melindres y escrúpulos y complejos, de hondas reflexiones y mucha y variada agitación cerebral, nos cuestionamos a muerte cada criminal acto, aunque no lo crean o parezca, no nos conformamos con el simple y banal asesinato, le damos muchas vueltas y revueltas a cada baño de sangre.
Nosotros matamos y además, gratis, te damos la turra un buen rato, una clase de moral filosofía, para que te vayas enterando, más contento e instruido que te irás a la tumba, ya de paso, siempre se aprende algo nuevo hasta incluso un poco después de muerto, polvo serás, más polvo informado.
Nosotros tenemos conciencia, ética, Pepito Grillo que nos asola/atormenta, estamos, de hecho, tan evolucionados, como del primer mundo, civilizados y educados, ese lujo asiático, que nos reconcomemos, le damos al hurgue todo el santo día, un no parar, nos hacemos la picha un lío y nos arrepentimos mucho de los actos más nefandos perpetrados, no creáis ni por un solo momento que asesinamos sin más, que ya está, a otra cosa, a cenar, nada que ver, el constante derramamiento de sangre nos vuelve locos, nos hace polvo, nos deja para el arrastre, depauperados, solos, no estamos preparados, nos cuesta mucho aceptarlo, les duele a nuestros altos principios, lloran por las esquinas, se resquebraja nuestra santa legalidad, tiembla nuestro esmerado modo de vida, lo hacemos al fin y al cabo porque no nos queda más remedio, a pesar de todo, obligados por ellos que empezaron todo esto, menudo pandemónium, como le pasaba al pobre Nino Manfredi en El verdugo, que se hacía matarife sin quererlo, a costa de tanto dolor de su puro o delicado corazón, eso mismo, nos preocupamos por los niños y las niñas, por la salud de los zangolotinos y una vez matados los malos, nos preguntamos si tal vez no nos habremos un poco incluso algo equivocado a ese respecto desagradable, cierto, esa duda que nos corroe, queremos, por tanto, exigimos desde ya pruebas fehacientes que lo corroboren inmediatamente, que demuestren de una vez por todas claramente que el fiambre o finado era en verdad de la buena del todo muy culpable, enemigo público número uno, que hemos salvado el mundo, otra vez, de sus garras de astracán, no tan humanas.
Nosotros matamos a mansalva, pero a cambio sufrimos mucho, no nos sale gratis ni es un placer como el fumar o el comer, no penséis que nos da algún tipo de gusto. Eso. Todo eso.
Vosotros, por otro lado, sois un poco más indistinguibles, hacéis bulto, sospechoso, se os confunde con la noche, y cuando os disfrazáis de individuo o persona normal, en verdad acecha con inquina en la sombra más espuria una mente despiadada criminal, estáis además muy fanatizados, lo hacéis totalmente convencidos, no dudáis ni un segundo, el rencor vivos os come, la moral os sobra, os reís de ella, os la pasáis por el forro, no conocéis su rara existencia o extraño paradero más que de oídas, como lejanos rumores, os satisfacéis con la simple y primitiva feroz ira, luego, para más inri, no pedís perdón ni montáis un sanedrín al retortero, pasáis página, no os lamentáis por ello, sois felices como asesinos, os tratan o reciben como héroes, lo haréis hasta el final de los tiempos, nacisteis para ello, y los hijos de vuestros hijos.

No precisamente dos, tacaño mío, fueron un billón de errores, uno tras otro, hasta el infinito. Lo mataron demasiado poco y demasiadas pocas veces en definitiva, pecaron de pereza y falta de imaginación, rigidez marchita. Tenían que haber probado otros métodos, otras voces y otros ámbitos, en la variedad está el gusto, di no a la monogamia y a la monarquía, sí al poliamor y a la república, a la guarra comuna, los hijos de mis amigos son también los míos, tales como también, por ejemplo, ya lo dijo Krahe en su inmortal canción, ese santo varón, la hoguera muy especialmente por utilizar un elemento primero, el fuego, ese primor rojo, lo mismo, por seguir el camino o recitado negro, que la chic guillotina francesa, el garrote vil español, el fusilamiento al amanecer sin ningún miramiento, lanzamiento al océano desde el aire, al puro vuelo, la silla eléctrica que algo chisporrotea o si no pregúntaselo a Tom en la verde milla, la cámara de gas tan famosa, el gota a gota que agota, el descuartizamiento que acogota, la amputación constante o la mutilación sucesiva son efectivas, a escupitajos, a insultos, a besos de abuela, lo que sea, unas cuantas cosas más con las que tampoco hubiera muerto del todo, eso es cierto por otra parte, de ninguna de las maneras, no nos engañemos ni nos hagamos falsas ilusiones, el cuento de la lechera, este muerto está muy vivo, pero que nadie nos quite esa juerga, el intento, la prueba necesaria de todo lo dado en esta vida nuestra para así poder comparar con criterio y propiedad y posteriormente decidir si no o si sí, si es mejor o peor por ser mayor o menor, burdo rumor, lo mismo que nos pasa, igual proceso deductivo empírico, con la religión, los hombres y las mujeres, el amor y todo eso, el partido político y demás esenciales opiniones/decisiones que deben ser tenidas por lo menos en cuenta en toda vida digna de merecer tan alto nombre, falsadas/sacrificadas en el altar de la ciencia experiencia más regia/recia.
El juez, estupendo Pat Hingle, el mejor de la función con esa intensidad abrumadora que se los come a todos vivos, se atiene al ejemplo y la dureza, la ley con sangre entra, o miedo o caos, en la recta moral; el abogado y comisario apuesta, en cambio, más por la caridad, en determinados casos, no siempre, claro, y la flexibilidad, su ética es más curvilínea, obesa, disfuncional en cuanto a la grasa que sobra, menos fibrosa o tiesa, más flácida o morcillona, menos neurótica, más sana y empática y sostenible; el juez es más ecológico sin embargo, depara estiercol o abono humano para la tierra yerma tan necesitada de carne fresca; Clint, solo y por los pelos cumplidor como actor, es más progre, cree en la reconversión industrial o más bien reinserción de ciertos individuos, esos pobres niños pimpollos rubios bandoleros por mucho ejemplo que a él las tripas le revuelve su posible o seguro próximo y público ajusticiamiento, de ahí su pronto sexo como a la muerte opone con la rebeldía propia de un fausto su contrario más directo, aquí te pillo, aquí te mato, en las segundas oportunidades, en el nuevo amanecer del hombre, en la aurora, boreal si acaso.
Los dos están de acuerdo, con Gustavo Bueno, en que algunos hombres deben pagar con la propia vida sus enormes desafueros, que no tienen posible remedio ni arreglo, que lo que hicieron es incompatible con todo lo vivo, con el resto.
Y el pueblo o cliente que siempre tiene la razón, vivan la democracia ateniense y, ya de paso, la estadounidense, el mejor país realmente existente, como bien el juez nos dice, piensa sobre todo en divertirse un poco, echar ese rato bueno, en el espectáculo inmaculado de la pura muerte, el entretenimiento desnudo, sin coartadas ni bagatelas, al lío, sin grandes afeites, coros y matarile y basta, más que suficiente, tampoco piden tanto, en matar el rato y pasar buenamente el tiempo, la tarde, en la mejor compañía, con el resto de semejantes en paz y armonía, en evadirse de los innumerables problemas cotidianos que tanto te amargan, en descansar la mente, es el cine de terror antes de que se inventara, de mejor calidad que el nuestro, por supuesto, pero siempre de mucho éxito entre el vulgo selecto de vísceras e higadillos sediento, se trata en todos los casos de solazarse un poco sin hacer daño a nadie, mirar y escuchar nada más, ya pasó, ya está.
Inger Stevens, suicidada muy poco después la pobre, previo paso parece, una más, por los amorosos brazos de nuestro héroe, andaba por allí con más pena que gloria, Bruce Dern también y de Hooper qué decir u opinar de semejante hombre o coso; la buena chica violentada en el pasado por unos cuantos malhechores, el sádico hijoputa y el perro loco religioso, más la puta buena en forma de Arlene Golonka, tan bien predispuesta. Nada nos falta ni contigo nos sobra.
La película es muy mala y sucia, estrepitosa y cochambrosa, fuerte, como un whisky infecto a medianoche, como aguardiente del viejo oeste.
Y es por unanimidad total y absolutamente inverosímil, ese guion oligofrénico es la demostración palpable de que nadie está/ba a los mandos, todo vale y está permitido, si eso se hizo/aprobó/rodó, si se dio el visto bueno a ese escrito, cualquier cosa en este mundo (nos) puede pasar, tanta hecatombe, es plausible, vale, no hay límite, dios no existe, se acabó el chiste.
La ecuación de siempre, azar (llega en el momento equivocado al sitio erróneo) más estupidez (la de los linchadores por todo, por tanta chapuza) más maldad (en sí y para sí, porque sí, disfrutar del dolor del otro para que te haga olvidar por un instante el tuyo constante propio, para anestesiar la sensación de nada, de nulidad que te come vivo, te corroe por dentro) igual a cero.
Es fea y grasienta y excesiva y gruesa, es la vena gorda de una polla enferma y vieja esta película.
Es la parodia seria de una mala broma. Es cutre y maloliente. Hay que taparse la nariz y guardarse el alma a buen recaudo antes de que se te contamine y gangrene.

El amor hetero en los noventa, esa oda, menudo trasto viejo, ya nada nos interesa, lo que han mejorado los tiempos, qué afortunados somos ahora todos nosotros y casi ni apreciamos lo mucho que tenemos.
Playboy. Como todo lo demás, un asco. Atando cabos. Botavara.
Ni carne ni pescado, todo el corcho en el vino.
Podría haber sido una historia llevadera, mucho más humana y verdadera, de pasión otoñal entre un paleto viudo de mar y una mujer divorciada de ciudad, pero no, no tienen compasión ni merecen ningún perdón, con todos ellos, uno a uno, al paredón, nos quieren torturar, había que adornar pa na, llorar, por delante y por detrás, exaltar, tontear, hacer el ridículo de verdad, con mucha botella en el mar, necrofilia sin parar, los muertos, los pobres, no se tocan, nene, hay que dejarlos descansar en paz, cursilería, mala poesía y melocotón en almíbar hasta vomitar, además de durar una puta eternidad y un día más, por un horrible momento pensé/temí que nunca se iba a acabar, jamás, qué barbaridad.
Te tenías que haber liado con Paul Newman, erraste el tiro, pardilla, un millón de veces superior al petardo del Costner, eso que te hubieras ahorrado, viejo y pellejo, pero mucho más digno, sobrio y entero que el pelma de los mensajes y los barcos, qué pesado y tedioso el puñetero, qué elemento tan sensiblero y porculero.
Lo dicho, con unos cuarenta minutos menos y después de arrasar el 50% del guion, tanta tontería, la cosa hubiera tenido un pase, no este mejunje espeso, intragable.

Connecticuuuuuuut.... Connecticuuuuuuuut...... Tramperos de Connecticuuut....
Qué pena que a G. Robinson no se le hubiera ocurrido, ya que estaba en ello, de paso, perseguir también, por ejemplo, solo lo apunto, a todos los científicos más rimbombantes, también nazis muy malos, que USA hizo suyos, hijos del mismo Dios, para la carrera espacial de aquellos años locos, dícese de en la NASA concretamente, por allí parece que anduvieron los muy puñeteros, eso que hubiéramos ganado, una lástima, si les hubieran metido mano antes de incorporarse a la nueva sociedad como en la invasión de los ladrones de cuerpos, que no es cosa sana ni edificante ver a tanto villano alemán llevándose un sueldo a casa sin arrepentimiento ninguno, ni cárcel ni nada, seguramente que esparciendo el mal a toda hora y hasta, dios no lo quiera, mezclando su sangre demoníaca con la inmaculada de los nativos americanos tan buenos e inocentes. Pero claro, tampoco hay que pedir peras al olmo ni pecar de demasiado ambicioso.
Fascinante, entretenida mamarrachada lisérgica con gotas de distopía protopunk y algo de la patafísica más arrabalera matizada por el realismo visceral maoísta de tercera ola y quinta columna. Un cruce anafiláctico entre K. Dick y Dick sin K. Ahí la veo.
Comedia divertidísima tan fina y sofisticada que no me ha hecho casi ninguna gracia, yo soy más de emociones fuertes y primarias, no me gustan tanto estos cuentos tan intelectuales y repelentes y pedantes, con un guion tan verosímil y unas interpretaciones tan sobrias y ajustadas, tan preñados de mala uva y hasta terceras y sextas intenciones.
Es una suma de gags de cero al infinito, desde el final hasta el principio. No tiene pérdida. Chiste tras chiste. Cada giro de guion es una broma, cada personaje y su reacción, una joda, cada detalle y milagro es una fiesta, una celebración de la vida en su sentido más dionisíaco y jocoso.
No sé con qué quedarme de entre todo, hay tanto para elegir, está complicado. Ese pueblo de humoristas, esa familia tan cómica e idílica, ese nazi malo que se ha vuelto muy religioso y esgrime un delicado humor clerical, el otro nazi malo, el mejor de todos, adecuadamente profesor para reírse de la educación, el casamiento en su vertiente más lúdica, el detective como payaso inquisitivo de vanguardia, no sé, es un no parar, el juez y la justicia como chusca delicia, el hermano tan sagaz y espabilado, y ella, dios mío, la enamorada es un prodigio de amor y sarcasmo, como en un tiovivo, por no hablar del campanario de Notre Dame con muchos jorobados pasando el rato, la santa tierra entera convertida en un circo, todo, todo lleno de gracia verdadera, sorna, chanza, retranca, lujuriosa risa, menuda algarabía, cuánta maravilla.
Se echan de menos estas películas de humor nazi punzante últimamente, eso que hemos perdido con el tiempo, como todo el resto, siempre cayendo.