Estamos absolutamente entregados al género mafia. Hay muchas películas que giran en torno al crimen organizado italoamericano...y nos encantan. Películas tan diversas como "El padrino", "Uno de los nuestros" (su secuela encubierta, "Casino"), "érase una vez...",o la tan peculiar (y tan detestada por mí) "Muerte entre las flores", etc...

Pero todas ellas tienen en común su enaltecimiento de la vida gangsteriana. Sí es cierto que son unos malos malotes que se liquidan entre ellos, sin moral alguna, de bacanal en bacanal...etc. Pero todas acercan los personajes a nuestra persona de manera que consiguen hacernos sentir atraídos por la vida de los criminales...no entro ya en la valoración sentimental de tios como Tonny Soprano (que me parece un superheroe nietzschiano). Nos los hacen ver como hombres libres que solo se rigen por el respeto a sus superiores e iguales y la fuerza. Hacen lo que quieren, cogen lo que quieren...(pero bueno, eso mismo ya lo dice Ray Liotta en Goodfellas).

Bueno, esta película ya tiene sus años. Todo el mundo la ha visto. Qué coño, a todo el mundo le gusta.

Pero lo que pretendo reivindicar aquí es la grandeza de lo real sobre lo pixelado. Los dinosaurios son maquetas. Pues claro que lo son, responderéis. Las diferencias con una posible reedición actual serían totales. Es magnífico ver la suciedad en el careto del Tiranosaurio. Y es maravilloso ver las escamas del dinosaurio escupidor que acaba con el villano. No importa que dentro de los velociraptores haya individuos...¿Quién quiere conocer los trucos del mago mientras te impresionen?

Supongo que es más caro hacer maquetas que representaciones informáticas, agradezco que esta película sea tan vieja.

Y quizá ahora empiece a comprender por qué los talibanes de "La guerra de las galaxias" estaban tan indignados cuando Joda se transformó en una masa de píxeles.

Y por supuesto, no pasa desapercibida la banda sonora de John Williams...

El género: "western" posee cientos de representantes. Es difícil ver una película, por tanto, de tipos duros, sombreros calados y "adios a la vida", que diga algo más. Yo no he visto todas las del oeste que me gustaría, pero ni la mitad de ellas me gustarán la mitad de lo que me gustó ésta (y permitirme el patético plagio...).

Por lo que leí aquí, tuve la suerte de ver la versión del director de primeras, así que conservo una dulce y pristina concepción de lo que me quería decir el sanguinario Sam.

Kirstofferson no acaba de convercerme, pero da igual. En cambio Coburn...con esa voz, proveniente del mismísimo averno (despues de haberse comido a Cerbero), enamora.

Personalidades bien definidas e historia compleja, en un hilo bastante sencillo y rectilíneo. Que cada uno, como con la poesía, interprete lo que quiera de las amistades que fueron y siguen siendo. QUe serán aunque que mas dá, ya estaremos muertos.

La verdad es que los Coen se lo deben pasar de puta madre en su vida diaria.
Una vez escuché una conversación:
"-Supongo que hay ciertos límites para el humor. Uno no puede reírse de los campos de concentración nazis.
-Uno debe reírse...¡especialmente de los campos de concentración nazis!"
No es fácil ser así de cínico...pero, ¡ay amigos! que bonito sería serlo. Estos tipos lo son. Por supuesto no pueden reirse de los campos de concentración, tienen que vender sus productos. Pero seguro que los sábados por la noche lo hacen en su casa, y son judíos...o judaitas...o lo que coño sean.

Solo este par de mamonazos son capaces de coger un tema tan solemne para el rojerío yanki como el de la persecución comunista macartista y bufonearse en su cara. Singularmente el año que sacan Trumbo, con toda la seriedad que llevaba aparejado el bombo y la circunstancia de venir amparado por un libro de Kirk Douglas.

Madre mía, lo han vuelto a hacer. Sí, de nuevo.

Verán, para mi el cine de los Coen es como una caja de bombones. Verdaderamente nunca sabes lo que va a tocarte, pero siempre están bien hechos, aunque sepan a demonios...

Estos tipejos saben contar historias. Porque al fin y al cabo no vemos pelis para nada salvo para que nos cuenten una historia...como cuando éramos niños o como cuando escuchamos embelesados con un vaso de wiskey que un amigo acabe su anécdota más o menos patética.

Cada vez que das a play con una de éstos...puede aparecer cualquier cosa en la pantalla. Pero siempre es un buen dulce. Todas están hechas con esmero. No hay chapuzas...ni historias con una copa de más.

¿Se han fijado en que son los únicos que se preocupan de que el cigarrillo que el tipo fuma se medio consuma entre toma y toma? Bueno, quizá otros lo hayan hecho...pero ¿a quien le importa, si no lo recuerdo?

Hay que tener mucho temple para tener al espectador dos horitas con una historia que gira y gira. Tras la primera hora no te parece que tengan nada más que decir...pero ¡ey! ¡Qué coño!

Desde luego aunque nada nos hubiese gustado, tenemos que reconocer que un buen homenaje a Beethoven sí que es...y no la mugrienta “Naranja mecánica”.

No dejan de aparecer personajes inverosímeles, ¡como la vida misma! ¡Como en cualquiera de sus películas! ¡Como la vida misma! ¿Y que me dicen de las luces? ¡Como la vida misma!

Todos pagan. Justo castigo.