Abordar el tema de la vejez, el paso del tiempo, la enfermedad y la muerte es un delicado desafío. Nadie desea enfrentarse con este tema, más bien tendemos a huirle, a evitarlo. Nuestra sociedad no gusta de la vejez y hasta puede sentir un cierto desprecio hacia ella. Los viejos no suelen tener cabida en un entorno que sobrevalora cada vez más la juventud y prefiere no asumir el paso del tiempo y el proceso natural del deterioro de nuestro ser. Cosas que, por cierto, no son más que parte de la experiencia humana.

Michel Haenecke nos enfrenta con este tema de una manera honesta, profunda y magistral. Nos sumerge a fondo con una mirada serena, madura, sin sentimentalismos y ahorrándonos cualquier golpe bajo, a través del retrato de un matrimonio de ancianos, soberbiamente encarnados por Jean Louis Trintignant y Emanuelle Riva. Pero Haenecke no nos habla solamente de la vejez y de la enfermedad. Hay otro tema también omnipresente y que se pone de relieve a lo largo de toda la cinta, y es el amor. Porque pienso que es de esto de lo que este director nos quiere hablar. No por nada el filme ostenta este hermoso título.

Así, el filme nos muestra la intimidad y la complicidad de este matrimonio, metidos en el micromundo de su oscuro departamento parisino, rodeados de sus libros, sus pinturas y su música. Irremediablemente les tocará enfrentarse con la enfermedad de ella y con un doloroso proceso cuyo desenlace ya es conocido para todos nosotros. La aceptación de la fragilidad del ser amado y la impotencia por no poder hacer nada por remediarlo se entremezclan con la manifestación de un amor íntegro, maduro, en su estado más puro y sincero. Cuando el deterioro de una enfermedad nos da pudor y no deseamos mostrarnos ante los demás, solamente nuestro compañero amado estará allí para contenernos y refugiarnos con su afecto y su calidez.

Nada podemos hacer frente a la certeza de la muerte que en algún momento de nuestra vida, con mayores o menos inconvenientes, nos espera. Lo único que nos resta es intentar aferrarnos mientras estemos vivos a eso que probablemente le de un verdadero sentido a nuestra vida: al amor.

Interesante propuesta, dirigida por Hernán Belón y protagonizada por el carismático dúo compuesto por Leonardo Sbaraglia y Dolores Fonzi.

Se trata de un relato intimista, inquietante, con toques de thriller psicológico, que va entregando información de a poco y de manera dosificada sobre sus dos personajes.

Santiago y Elisa son una joven pareja con una hija muy pequeña, que se establecen en una vieja casa de campo con la ilusión de intentar una vida nueva en un soñado entorno. Una vida que las fantasías probablemente prometieran como idílica y feliz, alejados de Buenos Aires.

Sin embargo las cosas no resultarán sencillas, y la nueva vida no tendrá el mismo color que los sueños. La luz del día revelará el abandono y precario estado de una casona que conoció tiempos mejores. La soledad del paraje, la derruida casa, el frío que cala profundo, el desapacible y vacío campo seco se mezclan con el sentimiento de extrañeza y los cuestionamientos sobre el amor, el difícil ejercicio de ser padres, la entrega, y la compleja búsqueda por encontrarle un sentido a la vida.

Notable fotografía, manejo del sonido y puesta en escena que no son más que la metáfora de una complicada búsqueda. "El campo" se traduce así es un objetivo, una meta.

Muy buenas resultan las actuaciones de Dolores Fonzi y Leonardo Sbaraglia, e igualmente buenos están los personajes secundarios.

Me resulta muy interesante degustar películas como ésta. Sí, porque es rumana, y soy una curiosa de las historias ambientadas en geografías tan poco convencionales como ésta, o porque, aún más, me interesa esta mirada sincera y sin concesiones sobre ciertos aspectos de la condición humana, tan sutilmente delineados en esta película.

Ya la primera escena nos sacude con un realismo potente que nos sumerge de lleno. Paul y Raluca están en la cama. Son amantes, acaban de tener sexo, y la escena comienza con el momento inmediatamente posterior, en el que ambos descansan tendidos, satisfechos, desnudos y cómplices en la intimidad. Una charla trivial entre risas y susurros nos introduce en la historia.

Paul es un hombre de mediana edad y de clase media acomodada, que está casado con Adriana y tiene una pequeña hija. Mantiene a su vez una relación extra matrimonial con Raluca, a quien conoce desde hace pocos meses. Paul lleva una vida familiar tranquila y estable. Las delicias de lo cotidiano se delinean muy bien en la película, mostrándonos escenas que bien podrían ser fragmentos tomados de la vida de cualquier persona real: una cena familiar en la que se habla de los regalos para la navidad, la compra de una camisa, la esposa emparejándole el pelo con la rasuradora al marido en el baño, los momentos robados de intimidad con la amante. El guion se va delineando a partir de estas escenas, en donde lo que se dice es sólo circunstancial, y en lo que se calla subyacen las complejidades y los miedos que muchas veces no se pueden enfrentar.

La puesta en escena, en su sencillez y hermeticidad, lo mismo que el ritmo pausado, resultan muy acertados. La película respira una sinceridad por momentos incómoda y magistralmente plasmada.

“Uno debe aprender a vivir, y yo practico cada día. El principal obstáculo es que no sé quien soy. Tropiezo en la oscuridad… Si alguna vez alguien me quisiera por lo que soy, podría por fin estudiarme a mí misma…”

Así se expresa en un escrito Eva, la protagonista de esta película, encarnada por la sublime Liv Ullman. Esta mujer dulce, frágil, algo torpe, de unos 40 años, que vive en apariencia una tranquila vida junto a su marido pastor y al cuidado de su hermana discapacitada, y que vivirá un intenso reencuentro con su madre después de varios años de ausencia.

El encuentro se produce cuando Eva le escribe invitándola a que la visite unos días a su casa, y ésta acude a la cita. Y conoceremos entonces a esta imponente mujer, la madre de Eva, en la piel de Ingrid Bergman. La madre parece ser, desde el comienzo, la antítesis de Eva: una mujer de carácter, elegante, talentosa y algo vanidosa. Es una reconocida pianista de carrera, con una vida signada por el éxito profesional y el desapego familiar.

El encuentro entre ambas comienza poco a poco a poner de manifiesto ciertos conflictos entre ellas: por un lado, el rechazo inevitable que la madre siente hacia la tímida Eva, a quien percibe débil y sin talento. La escena en que Eva interpreta un tanto torpemente una pieza de Chopin en el piano es un momento clave y conmovedor, en el que la madre no puede ocultar en su sutil mirada la desilusión hacia su hija; y Eva no puede, por otro lado, evitar acusar recibo del agobiante rechazo de su madre.

Eva siente y sabe que no es aceptada. El artificioso y forzado cariño que su madre le ofreciera durante su niñez, lejos de contenerla, la condenó a un horrible sentimiento de desaprobación y la obligó a cargar con aquél desamor como un amargo destino que le impediría desarrollarse plenamente como persona.

Todas estas cuestiones salen a la luz en este atormentado encuentro entre esta madre e hija, a través de diálogos estremecedores y actuaciones magistrales, en dónde sobresale y conmueve la inmensa Liv Ullman.

Que maravilloso el talento de Ingmar Bergman para retratar con este nivel de lucidez dramas humanos tan profundos como éstos, e ir hasta el fondo del conflicto, sin concesiones. Esta película me ha impactado verdaderamente, y me ha dejado pensando por muchísimo tiempo. Tuve la necesidad de verla muchas veces. Y no puedo evitar pensar en Eva, de tanto en tanto…

Uno de los usuarios de este sitio definió a Bergman como a Dios disfrazado de director de cine revelándonos los secretos más íntimos de este matrimonio, y me pareció una brillante definición... Porque estamos frente a una mirada admirablemente lúcida sobre las cuestiones matrimoniales, los problemas por los que atraviesa una pareja, a través de un guión impecable, sin fisuras, perfecto. Y unas actuaciones en estado de gracia.

¿Quién que esté casado no ha experimentado en algún punto lo que aquí sucede, no se ha hecho los planteos que aquí se hacen? Bergman los enfrenta con un grado de honestidad absoluta, descarnada, eludiendo cualquier juicio de valor, desnudando los problemas, las dudas, los dolores, las miserias, exponiéndolos y reflexionando sobre ellos, sin dar respuestas, sólo formulando las preguntas.

En una sociedad como la nuestra (la occidental cristiana, al menos) nuestras ideas sobre temas como la fidelidad, el amor, la institución matrimonial, están teñidas de prejuicios y de mandatos. Bergman nos presenta estas cuestiones y nos ayuda en el ejercicio de pensarlas.

La película dura unos 160 minutos. Demasiado larga pensarán algunos. A mí no me sobró ni un solo minuto. Sus diálogos son tan portentosos y de una intensidad tal que es imposible no sumergirse en la película y olvidarse del tiempo. Y las actuaciones son sobresalientes. Liv Ullman, delicada, sutil e inmensamente expresiva, brilla y conmueve. Y Ehrland Josephson, representando a este rudo Johan, tan lleno de miserias, también está magistral.

La puesta en escena es muy simple, y no hay música. Creo que fue la elección correcta, ya que semejante duelo actoral y semejantes diálogos merecían estar por encima de todo el resto, y cualquier otro aditamento formal le hubiera alterado ese equilibrio justo y perfecto al que llegó Bergman.