El rodaje de una película de bajo presupuesto da lugar a un brillante enredo satírico, que es también una cariñosa pieza de cine-dentro-del-cine; como "La noche americana", pero en 'indie'.
Con una tonelada de inteligencia, DiCillo aprovecha a fondo tres bazas: la oposición entre lo soñado y lo real, entre lo filmado y la filmación, y entre el color y el blanco y negro.
La paciencia del espectador es puesta a prueba el primer cuarto de hora, pero a partir de ahí la película empieza a ganar, creciendo rápido gracias al brío del guión, hasta alcanzar hilarantes momentos de total soltura, llenos de comicidad ingeniosa.
S. Buscemi, en su salsa, se luce, y Catherine Keener, que se echa a la espalda un papel técnicamente difícil, lo saca adelante de calle.
Otra demostración de que con cuatro cuartos y talento se pueden hacer buenas películas.

Esta película, manejada desde el principio con gran claridad de ideas, es un alegato cinematográfico contra el prejuicio, contra el maniqueísmo.
Presenta un conflicto agudo entre dos personas, desconocidas entre sí, a propósito de la propiedad de una casa. Las encarnan J. Connelly y B. Kingsley, a alta tensión, sin aflojar un instante, eminentes.
La casa le es embargada a la mujer por deudas tributarias, y un inmigrante que busca prosperar y arraigarse la compra como inversión, con ahorros ganados en trabajos agotadores.
A ambos les va la vida en ello: a la mujer en recuperar la propiedad, al hombre en cerrar la operación. El enfrentamiento se vuelve feroz.
Las acuciantes razones de ambos, de peso equivalente, son presentadas comprensivamente, con sobriedad ecuánime, y con tal profundidad que un drama de corte social cobra dimensión de tragedia honda, fatal, asomándose al abismo de la condición humana.

"Me preocupa la reencarnación: si la hay, me queda un largo viaje hasta el nirvana". Esta es la melancólica reflexión de Elling cuando es trasladado a un asilo mental al morir su madre, de quien dependía totalmente.
En el asilo comparte habitación con el corpulento Kjell Bjarne, otro niño grande, en versión buenazo.
Un programa social del gobierno les proporciona un piso en Oslo para intentar su adaptación a la vida corriente.
Elling suple a la madre con la figura de la exprimera ministra, de quien cuelga un retrato enmarcado, y cuyo libro lee una y otra vez. Por su parte, Kjell Bjarne sólo piensa en 'estrenarse' por fin con alguna mujer.
Entre el actor Ellefsen y el personaje Elling hay tal simbiosis que cuesta verlos como entidades distintas. Un trabajo asombroso. El otro actor de la pareja cómica acompaña perfectamente.
Tutelados por un asistente, ambos personajes han de aprender lo básico: contestar al teléfono, hacer la compra, cruzar la calle... Para la narración de estas divertidas peripecias, Naess escoge con acierto un código elemental, sin complicaciones, reforzado en off por los tronchantes monólogos internos de Elling.
A la hora de mostrar el arduo y vertiginoso proceso de integración social de unos seres marginales, desvalidos, es difícil imaginar una fórmula mejor que este derroche de inteligente ternura.

Antes de partir a una misión en Afganistán, un comandante del ejército danés recoge a su hermano a la salida de la cárcel y le da consejos morales.
El resto de la familia lo componen una hermosa mujer, dos niñas, una madre y un padre amargado y colérico. La bronca será la tónica mientras el militar esté ausente.
Mediante diversos focos, la atención del espectador queda centrada en este hervidero de peliagudos conflictos personales (el padre reniega del expresidiario, éste telefonea de madrugada borracho, la cuñada empieza a sentir atracción...). En consonancia, fotografía y cámara funcionan secamente, con deliberada tosquedad. Los actores rinden al buen nivel de la actual generación danesa.
Parece quedar planteado un drama familiar áspero, pero de proporciones domésticas, hasta que, de golpe, y desde un foco externo, irrumpe el horror universal de la guerra y provoca una desolación inconsolable, invirtiendo papeles, destruyendo la integridad de las conciencias más sólidas.
Estratégicamente demoledora.

Dividida en tantos capítulos como días de la semana, "El regreso" cuenta cómo al llegar a casa dos chavales se encuentran con que su padre, a quien conocían apenas por fotos, ha vuelto.
Es un hombre lacónico que jamás sonríe y enseguida se los lleva, a través de paisajes despoblados, a pasar unos días de pesca. Sobre la marcha se ocupa de misteriosos negocios, en contactos telefónicos o personales que los niños observan a distancia, intrigados.
El padre trata a los hijos como a reclutas torpes, a base de severidad, y no despierta precisamente devoción en ellos.
Con la incógnita sobre si la chispa afectiva terminará encendiéndose, va ampliando el radio un viaje que se presenta como rotundo pasaje de iniciación a lo adulto; un viaje difícil desde las primeras de cambio, tras el cual nada volverá a ser lo mismo.
Narración sobria, dura y cadenciosa, con uso mínimo del campo musical, a la que una bella fotografía azulada y el aprovechamiento óptimo de los bien escogidos actores infantiles libran de caer en lo simple.