Un producto de animación de presupuesto limitado y pinta de cinemática para videojuego que, por ello, se aparece al espectador como una creación experimental. De hecho, se prueban texturas y efectos que posteriormente han ido apareciendo en los diferentes videojuegos. No es su truculencia, claramente superada por otras creaciones de la propia franquicia, lo que restringió esta producción al mercado japonés sino, obviamente sus trazas de probatura que la hacen solo apta para fans.

El guión es lineal y el argumento poco trabajado, pero es interesante visionarla -especialmente para los aficionados y seguidores del producto de entretenimiento de CAPCOM- en la medida que permite ver y contrastar una fase crítica en la evolución de la franquicia, que en aquel momento debía dar un paso hacia el desarrollo profesional de los gráficos 3D realistas. Hoy en día la mayor parte de los procedimientos empleados han sido totalmente superados en los aspectos técnicos y formales -empezando por la calidad de las texturas y las iluminaciones-, pero entonces tenían su gracia y eran cosa poco vista. Toda comparación, pues, con cualquier pieza de animación del presente, más que odiosa, resulta tan inaceptable como irrelevante.

Para coleccionistas.

Sensacional tontería patriótica destinada, parece, a que el personal se aliste en la NAVY. Al impresentable argumento publicitario de las oficinas de reclutamiento del tito Sam se le añade un guión escrito por un alguien con electroencefalograma plano -claramente redactado en papel del váter-, y un sinfin de impresentables interpretaciones que en algún caso pretenden ser chistosas y que, por tener, no tienen ni repajolera gracia.

La idea: unos extraterrestres malos de narices vienen a invadirnos con su megatecnología estelar y son, fíjese usted qué cosas, tan mentalmente imbéciles que terminan brutalmente apaleados por un zumbado al mando de cuatro abuelos y una cantante que, además, tripulan un barco-museo de la década de 1940. Las medallas y condecoraciones de rigor, claro, las da al final un tal Liam Neeson que, por lo visto, ya ni se lee el guión de las pelis que hace y se limita a coger el cheque. Todo eso, por supuesto, con mucho ruido y muchos efectos especiales carísimos que tratan de otorgar sentido y capacidad de entretenimiento a una película que ni entretiene, ni sorprende, ni tienes pies, ni tiene cabeza. En efecto; tan indecente como suena.

Sólo se salva del completo despropósito el hecho de poder escuchar a los AC/DC o a la Creedence a todo volumen en una sala de cine, pero para eso no hacía falta hacer una película, ¿verdad?

Y aparte de tonta, larga de puro tedio. Un horror.

Entretenida película, sin más, que se antoja floja para un realizador de la talla de Robert Wise. Probablemente, de hecho, sea el trabajo menos interesante y más olvidable de su filmografía.

Se propone al espectador una peculiar revisión histórica del desastre del archifamoso dirigible apostando, en este caso, por la teoría del sabotaje. Dado que en realidad nunca se han conocido los motivos que propiciaron el desastre, el propósito es tan aceptable como cualquiera y la propuesta queda bien justificada. El problema -siempre suele haberlo en esta clase de películas- es que todo el elenco actoral y los recursos técnicos, ambos más que notables, se ponen al servicio de un final sin sorpresa posible, con lo que el espectáculo termina por resultar rutinario y algo folletinesco.

Lo peor reside, probablemente, en el guión. Blando, poco talentoso y tendente a desaprovechar los recursos actorales que se ponen en juego así como una gran cantidad de entresijos que son apenas sugeridos y que, de haberse tratado adecuadamente, hubieran engrandecido el relato. Los personajes están -quizá por exceder lo pretendido- desdibujados y resultan en general planos, poco convincentes. Tampoco ayudan los esfuerzos denodados del guionista por salvar la cara al papel de George C. Scott, a quien se trata de elevar moralmente por cualquier medio para convertirlo en el héroe fatalista del asunto. Lo mejor, sin duda y también lo hay, se encuentra en el trabajo de un artesano como Albert Whitlock, quien ofrece una recreación del dirigible muy efectista, lograda y creíble para aquellos días.

Una producción enjundiosa, con oficio, que llega al aprobado alto y que todavía se deja ver siempre que no se sea demasiado exigente o quisquilloso. Lo sorprendente, sin embargo, es que nadie se haya puesto aún con la tarea de revisarla en serio. Porque materia, hay.

Manido porque Esterzhas insiste, sin razón alguna, en la misma idea que funcionó en "Instinto Básico", si bien invirtiendo los términos en busca de otros efectos no del todo convincentes... Ahora resulta que el poli -el siempre pesadisimo David Caruso- es un buenazo al que se las pegan todas en el mismo carrillo, y que la viciosa de turno -papel que le va como anillo al dedo a la Fiorentino- termina por ser la víctima necesaria de sus tejemanejes multiorgásmicos.

Y estos giros en la trama, sumados a un desenlace argumental algo rocambolesco y poco creíble, estropean la cosa bastante porque al final el asunto toma cierto aire de sermón moralista tipo "el que mal anda..." que deja en el espectador exigente un retrosabor bastante amargo. A un guionista experimentado en estas lides como Esterzhas se le debe poner el listón alto y, de paso, exprimirle algo más la imaginación (que aparezca de nuevo el trasfondo de la psicología clínica para justificar el cotarro es de traca).

Por lo demás, se trata de una película de un señor de gran oficio como William Friedkin y que, por supuesto, se deja ver: muy bien realizada, bien montada, correcta y entretenida que tiene un par de momentos bastantes eficaces (véase, por ejemplo, la persecución automovilística de rigor). Lo mínimo exigible pero, y ese es el problema, nada más.

Extravagante película, como casi todas estas producciones de monstruitos con las que los japoneses inundaron el mundo durante las décadas de 1960 y 1970. Todas ellas con un rollo en plan post-apocalíptico -normal dadas las circunstancias- de nítido sesgo ecologista y destinado al entretenimiento de niños y adolescentes sin mayores complicaciones. La mayoría de ellas, por cierto, rodadas por el sempiterno especialista en la materia: Ishiro Honda (o alguno de sus secuaces-discípulos).

Las había mejores y las había peores. Las de Godzilla, por ejemplo, tenían mucha gracia, un punto de comicidad y bastante encanto. Otras, como ésta, dependen mucho del día en que te cojan. Yo la ví de chavalito, con diez años, en el cine de mi barrio. Por ello la recordaba lejanamente con cariño y envuelta en cierto halo romántico pues me gustó mucho por aquel entonces. También es verdad que éramos mucho más inocentes, el único videojuego disponible era el "Space Invaders", no existía internet, y lo más atrevido que hacíamos era ver la tele con dos rombos e intercambiar cromos de Mazinger Z durante el recreo.

Tristemente, y como suele ocurrir en estos casos, la revisión adulta la ha puesto en su justo lugar, que es el de simplemente "pasable". Se trata de un producto de contenido absolutamente "freak", con detalles técnicos interesantes, que se deja ver y no aburre, pero poco más. También es cierto que si has pasado de los treinta ya no eres "público objetivo" para este tipo de cosas a menos que seas aficionado al manga o al anime. Por ello, de atreverte con esta clase de películas, no deberías juzgarlas con demasiada dureza y sí con mentalidad abierta y una buena dosis de sentido del humor.

Lo mejor: Las trabajadísimas maquetas y los currados dioramas en los que se desenvuelven y luchan los simios de marras. Algunos francamente efectistas y bien conseguidos.

Lo peor: Un guión inconsistente, repleto de incoherencias y diálogos para besugos que a menudo mueve a la risa.

Lo incomprensible: ¿Qué "leches" pintaba aquí Russ Tamblyn?