No es dulce la visión del espectador que acompaña al niño, no es especialmente áspera, no hace hincapié en el sexo de forma sensacionalista, como pareciera en algunos momentos que fuera a peligrar, pero felizmente logra mantener la sutileza. Es precisamente el vaivén entre el aparente estancamiento en un pueblo en el que parece ser todo igual y los puntos en los que se rompe ese estancamiento de forma natural, lo que llena esta película. El despertar del niño no se produce de forma grotesca, como se podría producir en algunas películas que sí buscan el impacto como mecanismo para generar una reacción en el público. Pero quedan sugerencias, como momentos en los que se tocan ciertos temas con ironía, sobre todo de parte de los personajes secundarios que logran interesar, distintos entre sí y verosímiles todos.

Esta actriz tiene el don de saber expresar con su cara. No necesita gesticular mucho, ni hacer grandes aspavientos. A veces sólo le basta sostener la mirada un tiempo más, o incluso permaneciendo inalterable. Su forma de caminar también es importante y el atuendo ajado que lleva en los primeros años que muestran de su personaje. Cuando no se despide es muy natural. Su conexión con la naturaleza a lo "panteísta anti-racional" es exagerada en tanto que teoría, pero si bien este hecho había que llevarlo, acierta a mi parecer en episodios como el treparse en el árbol o cuando se baña en el lago... momento que además transmite tristeza y desamparo, si es que hay conexión con el personaje, que es difícil que no la haya.
Seraphine es también mística en el sentido quizá folclórico del término: en el pastiche que puede hacer una persona de campo, con lo que se sabe de superstición que alimenta a los pueblos y los hace de colores

No reconocemos a los hombres de Londres hasta que la película avanza un poco y se cruzan las primeras palabras. Los hombres son franceses, la reconstrucción es una Marsella casi fiel a la original, los lugareños cerrados: la niña puede que no sea contratada tan sólo por un episodio en la tienda, es decir todos están conectados ahí. En un lugar tan tranquilo en el que todo es igual, los hombres de Londres aparecen en barco. Maloin es el protagonista, cual Meursault de "El extranjero" de Camus, sobre todo en aquella frase de poco antes del final: "yo sólo quería traerle algo de comer" como si dijera "era el sol el que me molestaba". Su vista, su contención, su ser incomprendido frente a su esposa (que está perfecta en el papel, su histerismo, los gritos en la mesa no son banales, forman un cuadro) sus pasos errantes, aunque su decisión firme y sus silencios.
También contribuye la filmación deliberada en blanco y negro, que resalta la hondura de la playa por la noche y la frialdad del puesto de trabajo del vigilante.
La música, o más que la música, el sonido es dispuesto cual pista: marca los tiempos: nos avisa de la vigilancia, del ser vigilado, de la expectación.
Los planos dirigidos a los rostros de los personajes reemplazan descripciones y no se hacen eternos como algunos dicen, no hay plano que dure tantísimo... por momento reparas en un gesto, en un tragar de saliva, o en alguna arruga. Da tiempo para fijarse en ese tipo de cosas.
Se trata de una película de humor negro: la intriga está muy bien construída y va a más y el suspenso envuelve desde el inicio. A pesar de que se cruzan pocas palabras, la vigilancia es patente: siempre hay alguien que escucha una conversación o alguien que mira detrás de una ventana.

Ahora voy a hablar de algunas escenas:

Es a través de los ojos del protagonista como podemos entender ciertas imágenes que permanecen y que tienen que permanecer ese tiempo en nuestra retina, como la luz y la música que aparece sin saturar, para dar algún brillo o una tensión. Las armonías de Werckmeister son las que vuelven a lo natural, el piano de sonido aparentemente desafinado pero excelso, dado a manos eruditas o de dirigente formal se contrapone y se arrepiente frente a un piano común y corriente que podría ser tocado por Valuska, el joven sensible que está transparentando sus miedos y sus descubrimientos cada vez que lo vemos pasar y con el tono de su mirada, con el tono de su voz. Las armonías también nos pueden hablar de los silencios, en los intervalos de cualquier pieza. Esta es una pieza en la que se nos abre una ballena, Valuska también nos lo dice.

¿Debemos prestar más atención de la normal o es que tan sólo debemos dejarnos llevar por las imágenes?. Sucede como con el poema, porque por momentos podemos pensar que estamos viendo un poema visual, y cuando conmueve es porque ha entrado

Esta película, a caballo entre el hiperrealismo y el no tan realismo de Bela Tarr, tiene momentos geniales. Los cinco primeros minutos pueden serlo si es que tu estética simpatiza con el ambiente de geriátrico y los de ocaso mental, está también András que es András en todos lados y violinista y cada vez más difícil. Al comienzo lo puedes comparar con otros malditos lautremonianos y piensas, András es encantador, pero poco a poco puedes darte cuenta de lo "especial" que es. Su belleza se ve interrumpida por sus dientes. Su hermano también, pero a la burda. Las mujeres... no queda claro el hecho de que sean unas promiscuas sin corazón o no. A lo mejor yo no lo entendí o me fijé más en la música de su violín que en el carácter de quienes lo rodeaban. Me gusta la aparición accidental de sus personajes, la no presentación, como si crecieran de la esquina de la cocina. Las barbas también son simpáticas en esta película y algunos viejitos alegres. El pintor no es tan simpático, habla demasiado y siempre de cuestiones culturalmente anecdóticas y elevadas y András le escucha estoicamente como nosotros al mismo tiempo, András no se hace repelente,