Da grima tener que ponerle este 1 al director de El Paciente Inglés, pero lo cierto es que plasmó un bodrio tan infame que mejor hubiese resultado no hacer nada en absoluto. Aburrimiento total desde el primer segundo hasta el último sin concesiones. Un film desesperantemente mediocre y, para peor, con factura preciosista. Tanta estupidez duele en el alma. Me queda pendiente el visionado de la versión original de 1960, que supongo debe ser muy distinta de este fenomenal truño en cuya trama sólo se hilvanan casualidades tras casualidades, convenientes sólo para dibujar la historia chata, huera y hasta ridícula con la que el bueno de Anthony ha tenido a bien mancillar su carrera. Música y puesta en escena pomposas no hacen en este caso más que incrementar la sensación de asco, por quedar asociadas a un producto insufriblemente mediocre, a un guión lastimoso y a una historia inverosímil que queriendo ser suspense e intriga termina pareciéndose por momentos más -por sus formas- a una comedia de enredos.

Se ha dejado ver esta película -a la que me había resistido hasta que no hubo otro remedio que darle la oportunidad-, pero no me ha convencido en absoluto. Podría haber pasado de ella sin perder nada, y de hecho sólo me dejará el común olvido. Claro que tiene tantos ingredientes que resulta lógico y esperable que muchos la valoren positivamente a partir de algunos de ellos pero no teniendo en cuenta los muchos que seguramente debieron extraerse de la boca como si dijésemos a hurtadillas. Tan confusa es la ensalada que plasma este film, que finalmente es imposible saber lo que es, cuál es su intención, cuál el mensaje, precisamente por la incompatibilidad de los componentes del revoltijo.

Mucho se ha dicho de ella, y como todo producto confuso y abigarrado ha cultivado a partes iguales loas y condenaciones. Me uniré en esta ocasión a los detractores, apurándome a redactar esta breve evaluación por si a alguien le sirviere, antes de que en mi memoria se desencadene el sano y muy conveniente proceso destructivo que convertirá el visionado de Distrito 9 en poco más que un mal sueño.

Incluso con la mejor de las voluntades puedes afanarte en remontar un barrilete de plomo durante -¿diez, veinte minutos, media hora?-, pero más temprano que tarde cejarás en tu vano esfuerzo. A eso equivale el visionado de este bloque compacto de basura netflixiana; mejor dicho, el conato de visionado, porque lo cierto es que yo no pude lo que se dice hacer gala de paciencia y tesón en mi enfrentamiento con el susodicho barrilete. Algunas cosas, sin embargo, me son dables señalar acerca del film porque se hacen claras desde el minuto cero. Baratura y mediocridad de su factura; garantía de aburrimiento; actores de náusea traccionados a cuerda; fórmula tópica que se adivina a la distancia. Suficiente para mí. Habré perdido unos veinte minutos tal vez, lo que significa que salí indemne. Y sí, no sé cómo termina, pero, ¿a alguien le importa?

No se puede agregar mucho más a lo que se dijo sobre este film. Es una película más bien pobre, con un argumento muy mal masticado por los hermanos Guard (1), y cuyo único mérito es sorprender -en general- con un final efectista. Sin embargo se paga caro ese golpe de efecto, porque la historia pierde toda consistencia. Floja, mediocre, olvidable, poco más que un pasatiempo con regusto a tedio.

El fiasco en este caso consistió en creerme la buena crítica de un usuario al que había configurado como amigo. Sólo eso, porque usualmente ni tomo en cuenta este género de películas "de terror" o de vaya uno a saber qué, en las cuales va de suyo la falta de ideas válidas o argumentos inteligibles. Todo una decepción: por mi supuesto amigo digo, no por la película, que fue exactamente lo que mis ya afincados prejuicios cinematográficos naturalmente suponían, esto es, un soberano bodrio. Ya me pasó antes, la verdad, con Hereditary, otra mierdicola "aterradora" del 2018.

Tener en cuenta este género hoy día es apostar por un caballo rengo. Y digo "hoy día" porque es cierto que el pasado nos dio muy buenos momentos. Casualmente hace poco repasé una de esas viejas películas que han coronado de gloria al género: El Pozo y el Péndulo, con el inolvidable Vincent Price. ¡Eso sí que fue una gozada! ¡Qué tiempos aquellos! Y qué sombría me queda la perspectiva del futuro viendo cómo evoluciona la cosa. Lo que ayer se resolvía con sencilla genialidad hoy fracasa apelando a enrevesamientos inextricables, indigeribles, inverosímiles, que, cual maligna criptonita, desinflan rápidamente el interés del espectador, al menos del que conserva su sano juicio. Me aburrí después del primer minuto en el que la bonita vista de unas cascadas se convirtió al final en lo único memorable de este formidable pestiño.

Y no es que yo me crea un visionario, pero es verdad: esta clase de thrillers o lo que fueren, que produce el cine moderno, nunca resultarán en nada bueno porque se basan en recetas ruinosas, desafortunadamente características de nuestro tiempo de decadencia generalizada y enfermedad de la mente y el alma.