Y no tienen dónde caerse muertos, al menos delgaditos y pintones, no como otros. Vamos a ver:

- Si una familia muy vulnerable, de mudos, vive en una pequeña localidad, es seguro que todos se volcarán con ellos y les intentarán ayudar y, por supuesto, les respetarán. No se meterán con ellos y les harán la vida aún más imposible. Hace unos años, se llamaba gen altruista, porque, sí, la especie humana es la mejor sobre el planeta. Los animales son obviamente peores que las personas. Una pena que algunos tengan que aprender esto tan facilito de golpe y pagarlo con su vida. Te acercas demasiado a algún animal y pasa lo que pasa, mucho más habitual de lo que parece. De estúpidos que se creen este tipo de gilipolleces tan crueles (reírse y humillar a un mudo) está el mundo lleno. Le correrían del pueblo sin piedad.

- Chistes con los mudos, caca, culo, pedo (oloroso), pis y polvo ruidoso. Reivindicaciones de sordomudos falsas y facilonas. Como comedia no funciona.

- La historia de amor con su pareja de escenario, otro bodrio de sobremesa. Lo único que mola es su camiseta de Discipline de K.C. La historia de enamoramiento no enamora, tampoco funciona.

- The Clash, Bowie, Joni Mitchell... no me gusta nada la banda sonora. La música a mí no me funciona. Sobre todo Joni Mitchell, que ha pasado de olvidada a estar entre las tres primeras de la cada vez menos ínclita lista Rolling Stone por criterios de cuotas.

- Niña con voz bonita, como otros cinco millones de triunfitas, con una historia también cinco millones de veces contada. Profesor de la academia de O.T. capullo y que no tiene ni puta idea. Bob Dylan no tiene una voz de pegamento y arena, por mucho que lo dijera Bowie, simplemente canta como el culo. Su imitador español, Sabina, la peor voz grabada nunca, canta como los ángeles también, no te jode, voz de orujo y sal, p.ej. Algo así como el descubridor del pachuli, es este cantamañanas del profe. Hay que echarle muchas horas a la música, rica. Eso de que el éxito está al alcance de dos gorgoritos es estafar a la peña, aunque a veces alguno/as les toca la lotería, eso no es lo habitual y mucho menos lo recomendable. Como superación personal no funciona.

- El desarrollo de la historia es alargado y repetitivo. Es que te duerme como el nazigordi marcado. No es ni tierno, sabes como acabará ese dilema de la obligación y la oportunidad. El drama sentimental no funciona.

Nada funciona, todo apesta a ya contado muchas otras veces mucho mejor. Mensajes falsos que hacen daño más que ayudan; bombas escondidas en falsos clichés y la peor película oscarizada desde Slumdog millionaire.

Mariano Ozores no ha ligado dos escenas buenas en toda su filmografía. En ésta tiene el honor de dejar en ridículo a López Vázquez. Un horror de comedia, escrita en servilletas de bar de las de antes en un pispás. ¿Qué es lo mejor?. Lo que pensaba que iba a ser peor: Manolo Escobar.

Es una lucha por hacerse con las tierras, una metáfora de la lucha atávica Murcia contra Cartagena, a boinazos. Fusilados. Manolo Escobar: mi nobleza la buscas cara a cara. Putos cobardes. Si la envidia fuese tiña.

Y sigue Escobar. Una punki: la guitarra consiente en abrazarte, tocarte y acariciarte mucho más que una mujer. A la lima y al limón, te vas a quedar soltera. Y sigue, dale Perico al torno: soy un español del s. XX me río del mundo entero, menos de Dios. Estas canciones son contundentes y tienen un mejor sonido que el Murciana marrana de Pepi, Luci, Bom.

Concha Velasco se salva ella solita, que no es que la ayude nadie. Está guapa y era la perfecta pareja para Manolo Escobar. Si de los cobardes no han escrito nada es porque han podido contarlo, sentencia para salvar a su amor (a ella le gustaba él de verdad y supongo que viceversa..). La pareja del año. Los dos puntos son por ellos exclusivamente.

En el extranjero somos los primeros para hacer turismo, va concluyendo Escobar. Todas vienen pasados los setenta pero rejuvenecen con el sol de España. Da en la diana. Sin complejos, verdades como puños, que Mi carro (también suena) y Que viva España eran los himnos nacionales y ahora es el lololo del himno nacional cuando juega la Roja. Cómo degenera la raza.
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Ni ariscas, ni reservadas, ni bordes, madre e hija son un par de maltratadoras en toda regla de dos hombres, marido y yerno, que deben ser de la nueva hornada de "hombres débiles, sensibles y llorones" del Ministerio de Igualdad ("Boys don't cry", bien lo sabía Bertolucci en "Tú y yo"), lo que siempre se ha conocido como calzonazos o más recientemente como nenazas y además bobos hasta la médula o puede incluso que les guste, que les vaya la marcha. Hay sadismo en la película pero solo de palabra y sibilino, es un sadismo cobarde e insidioso, un sadismo diario constante, que te destruye poco a poco, como la carcoma, qué gentuza.

La película no tiene argumento, es un trocito de vida con muy poquito interés de estos dos seres desagradables y un bebé que llora, se supone que eso es lo que hacen los bebés sin tantas zarandajas ni dramas histéricos. Simplemente le molesta el llanto, pues jódete y haber cerrado las piernas, bonita. Por decirte algo cariñoso, porque tú y tu ama dais asquito. Menuda pota en la cara tenéis, que resucitáis la versión más hardcore del "punk not dead". Y del asquito pasáis al "askazo" que estamos en el País Vasco (valga el neologismo, total uno más en un idioma inventado ad hoc, muy parecido a los dialectos africanos, idioma de simios según dijo el irrepetible Gustavo Bueno). ¿Matriarcado?. Una polla, simplemente son dos psicópatas, si acaso matriarcado nazi, y los ¿hombres? ¿dónde están?. Ja, ja, ja, tan contentos en su masoquismo, esperando las duchas de gas tan ricamente ( si llegan, ya que Rusia no está por la labor, ¿nos librarán del nazismo de nuevo?). Hay gente pa tó. Otro gran timo del patético y horroroso cine de Españistán y van......

¿Un 7,5 esta basura feminazi?. Ya está bien. Me largo a imbd.

El sexto sentido gayer. Bien narrada, con pocos momentos de parón y una continuidad estimable, bien interpretada, es una película tan dulce y delicada como tramposa. Una historia bonita, de amor paternal, de comprensión y aceptación, de solidaridad familiar y de amor al semejante. Es casi una experiencia religiosa, que decía el otro. A veces, se le va un poco la mano con el azúcar, pero en general es una película reconfortante y que reivindica el amor homosexual de una manera más sensible que la brusquedad sectaria combativa al uso.

El problema es que el guion tiene trucos y trampas destinadas a engañar al espectador, artificios no aceptables, propios de thrillers malos*. Sueños dentro de otros sueños destinados a despistar al espectador. Al final, tenía una sensación agradable pero también me sentí engañado o un poco vacilado.

Y sigue nadando, qué pocas luces, hasta Europa, hasta Cartagena. No tienes donde caerte muerta, ¿o qué?, jajajaja. ¡Qué maldiciente!. Zoqueta subnormal, ignorante, cutre, zumbada con manía acosadora "de hacer amigos", puta retrasada, ni que tuvieras quince años y además en el armario, pobrecita, en todos los sentidos, jajajaja, échale más humor que parecéis dos siesas arrugadas. Ni heroínas, ni gestas: otro récord Guinness absurdo. Gente que se mete sola en problemas por exhibicionismo y por un aburrimiento de jubilada sin "vida interior". No dan para más. Y por pasta: el minuto de gloria va seguido de un suculento merchandising de objetos, entrevistas y libros.

Jodie Foster, como siempre, se cree mucho más lista de lo que es, y la Bening tan insoportable como asesinable. Venid tiburones toro, gran blanco, megalodón, orcas asesinas, arrancadle el chichi de un bocado; ven tú, Gran Mono, nadando desde África, King Kong, humíllalas y córtalas en pedacitos que se callen, que sus conversaciones son una colección de tópicos y sandeces.

Has visto mil veces las películas de "superación personal que no vale para nada", de gente que no hace absolutamente nada por los demás en sus hazañas, proezas perfectamente inútiles. ¿De verdad alguien pasó un rato agradable con esto?