A veces la persona que fuimos aparece de nuevo en nuestra vida. Irrumpe un buen día sin avisar. Y con ella, su paisaje vital en una ola enorme donde burbujean todo tipo de detalles que creíamos olvidados y que retornan a nosotros frescos, como la botella que el lechero nos dejaba en la puerta a las siete.
Cuando esto ocurre, podremos estar viviendo uno de tantos procesos “mágicos” que, tal vez, tengamos la suerte de experimentar: el diálogo de uno con sí mismo, siendo los interlocutores personas de dos momentos distintos, tal vez muy lejanos en el tiempo. La misma persona, pero dos seres diferentes en dos épocas distintas.
Si esto nos sucede, hay que estar muy atentos, porque nuestros otros yoes nunca aparecen por casualidad; cuando lo hacen siempre tienen algo que decirnos acerca de lo que estamos viviendo en este momento. De esto trata la película.
También trata de lo apretados que estamos en las ciudades, de la necesidad de volver a “la tierra”, de cuidar el paisaje y por extensión el planeta, temas estos, recurrentes en el estudio Ghibli.
Viendo Recuerdos del ayer, se puede tener la sensación de presenciar una película costumbrista a lo Ozu; en una corriente suave se van deslizando poco a poco las historias de Taeko, la protagonista, y se va recreando y construyendo su historia con delicadeza, y cariño hacia el detalle pequeño. El resultado es una película tierna pero austera, nada empalagosa, precisa y emotiva.

No una sino tres veces, en sendos intentos de ver esta película del tirón. No suelo ser de los que se duermen viendo películas, a lo sumo las quito si no me gustan o me aburren. Sin embargo Lundi matin ni me estaba aburriendo, ni me estaba disgustando a la hora incierta de mi pérdida de conciencia. Películas del mismo corte - intimista, narradoras de la existencia “pequeña” de realidades cotidianas – he visto en otras ocasiones tras el fatigoso cumplimiento de las obligaciones laborales y más tarde, domésticas, sin ceder al embrujo del sofá. ¿Qué me ha ocurrido, pues con esta obra de Otar Iosseliani?
Se trata de una historia que narra la peripecia a la que es llevado el protagonista, Vincent, un personaje frustrado, yo diría que hastiado de su existencia, que Iosseliani describe mediante “postales”. Así vamos conociendo su casa, su familia, su pueblo, sus vecinos, su trabajo, a través del visionado de pequeños retazos de realidad, con frecuencia inconexos, aunque de una ingenua frescura. Es posible que lo que me haya ocurrido con esta película es que tanto los personajes como los hechos quedan algo desvaídos. Con frecuencia, lo que se va mostrando es irrelevante, no suscita suficiente interés para merecer la categoría de anécdota y no trasciende en el hilo narrativo. Así esa sucesión de “postales” a duras penas logran urdir un relato. La argamasa no fragua, queda líquida.
Eso sí. Las postales son tiernas, relajantes y muchas. Quizás por eso me dormí.

pabpab mayo 09

Pues si, tanto leí y pregunté, yo que adoro el género, y tanto me dijeron que no me la perdiese, que convencí a mis amigos para que fuéramos a verla. Ya en el minuto cinco me encogía yo en la butaca sufriendo por haber arrastrado a cuatro seres humanos a invertir casi dos horas de su vida una situación tan prescindible. Appaloosa es una película en la que me sentí maltratado como espectador. Los sucesos son arbitrarios, como las mentes de los protagonistas, lo inverosimil adquiere más protagonismo que los propios actores. A medida que se desarrollaba la cinta, me sentía más y más distanciado de todos ellos, y buscaba el cartelito luminoso de "salida" con el rabillo del ojo.
El día en que el sentido común cunda en la industria del cine, y el espectador tenga derecho a que le devuelvan el dinero si abandona la sala, se acabarán las películas como esta.
Eso si, sigo creyendo que Mortensen y Harris tienen potencial para hacer un western antológico. Ojalá algún director en estado de gracia los junte un día en una película que haga olvidar esta.
Por cierto: en la base de datos del Ministerio de Cultura aparece que el metraje de Appaloosa es de 3 minutos. Habría ganado.

La nana es una película importante. Y cuando digo que es importante, no me refiero tanto a que es una película importante desde el punto de vista de la historia del cine, como que es importante para las personas, como algo intrínsecamente bueno; lo mismo que es bueno e importante que haya paisajes hermosos, puestas de sol silenciosas, o señores que vayan canturreando por la calle.
Sin embargo, en relación a la historia del cine, tampoco está nada mal. Es una película de muy bajo presupuesto, cuyo resultado es excelente. La historia está muy bien contada, el espectador se siente inmerso en los acontecimientos que se narran, no hay fisuras, nada en la película distrae de lo esencial. Cada personaje está en su justo sitio, con interpretaciones frescas y verosímiles. La cámara se mueve con ligereza, y se utiliza con mucha inteligencia para enfatizar ciertos aspectos del relato.
Todo esto está muy bien, la verdad. Pero me interesa más otro aspecto de La nana. Hay algo en esta película que enamora. Diría que se trata de una película sobre el amor. Sobre tener amor en la vida o no tener amor en la vida, sin reducir el tema del amor al contexto de la pareja (se puede tener mucho amor y no tener pareja, o pareja y nada de amor), recucción esta que ha aportado tanto tocino de cielo a la historia del cine.
En La nana, al contrario de lo que pudiera parecer, no hay personajes malvados; más bien hay seres en cuya vida no ha habido nada de amor, y seres llenos de amor que muestran con naturalida su potencial transformador, que no es otro que el poder transformador del amor.
Hay que agradecer a su director la lucidez e inteligencia empleadas en la creación de esta sencilla película, y termino recomendandándola encarecidamente a todo hijo de vecino.

En 1982, diez años antes de nuestras olimpiadas barcelonesas, Thich Nhat Hanh-maestro zen, poeta, divulgador de las enseñanzas budistas, y propuesto al Premio Nobel por Martin Luther King- se encontraba en el suroeste de Francia, en el departamento de Dordoña, fundando la comunidad budista de Plum Village, no muy lejos de Bergerac, la ciudad a la que Cyrano quiso vincular su nombre.
Pasaron los años, los árboles de Plum Village fueron creciendo lenta e inexorablemente, como el número de discípulos del maestro; uno de ellos propuso a su hermano, el director de cine Max Pugh, que documentase cómo era el día a día de la congragación.
A lo largo de 5 años (del 2011 al 2016), Pugh junto con Marc Francis -uno de los directores del muy recomendable documental "Oro negro"- pasó temporadas en Plum Village recogiendo imágenes, entrevistando a miembros de la orden y practicantes en retiros temporales.
El resultado, "Camina conmigo" más que un documental que busque responder de manera exhaustiva a cuestiones tales como: qué es el mindfulness y cómo aplicar estas técnicas a nuestra vida cotidiana- aunque alguna pincelada sí que ofrece- presenta, más bien, una serie de impresiones de la cotidianeidad en este monasterio, trazadas a modo de reflejo de fragmentos del relato de Thich Nhat Hanh sobre su práctica como monje budista, fragmentos narrados en off por el actor Benedict Cumberbatch ("Doctor Strange", "Sherlock")
Se trata de más bien de una mirada al efecto transformador que la práctica del mindfulness o atención plena puede ejercer en la persona. En un tono de apacible sosiego, las escenas del documental parecen mostrar algunos de los valores que este entrenamiento puede aportar: presencia amorosa, mirada compasiva, curiosidad del principiante o la humanidad compartida, y cómo esta práctica puede favorecer un cambio profundo en la esencia y el devenir de alguien.
Es verdad que el acierto de los fragmentos es algo irregular desde el punto de vista documental; podemos pasar de una honda emoción en algunas tomas, a cierta torpeza o quizás falta de ideas creativas para reflejar otras.

Y si antes nombré a Barcelona, de una forma algo deliberada es porque quisiera acabar con un fragmento de las enseñanzas de Thich Nhat Hanh, faltando hoy una semana para el día 1 de octubre de 2017.

“Pero ¿cómo amar a nuestro enemigo? Solamente hay una manera: comprenderlo.
Tenemos que comprender por qué es de esa manera, cómo ha llegado ahí, por qué no ve las cosas como nosotros.
Comprender a una persona lleva implícito el poder de amarla y aceptarla”