Creo que el punto de inflexión empezaría cerca de finales de los noventa, principios del año 2000. Quizás fueron en primer lugar "Los Soprano", siguiendo el testigo de series aisladas (y también diría que injustamente olvidadas), en el que la forma de concebir el tiempo, siempre tanto alrededor de los personajes como de la acción a partes iguales, o incluso preponderando los primeros, hizo que se abandonara el concepto fascículo de "continuará". Esto les imprimió una forma novelesca, en el mejor sentido de la expresión. Luego, mientras que "Los Sopranos" seguían a lo suyo, vinieron otras igual de brillantes, entre otras, "The Wire", "Breaking Bad", o algunas temporadas de "Mad Men", la reciente "True Detective", o incluso miniseires fascinantes, como es la británica "The Fall". A todo esto, el cine empezó a bajar correlativamente de calidad, con la evidente desventaja de un tiempo comprimido y lo que también parece, porque no hay otra posible explicación, una verdadera fuga de guionistas con talento.

Es una nueva tendencia, y me está calando hondo, porque sinceramente no he visto ningún largometraje que haya producido tal imprensión en mí, como es esa obra de teatro del mundo actual que es "The Wire".

Sin duda, y es muy buena noticia para los seriófilos, "Fargo" está dentro de esta tendencia. Se toma su tiempo, y está impregnada del mismo humor que la película de los Cohen, productores a fin de cuentas. Lester Nygaard es William H.Macy en Fargo, Billy Bob Thorthon es parecido al Javier Bardem de no es país para viejos, la policía de la serie, un personaje que produce simpatía desde el principio, es un claro eco de la emblemática policía de la película. Ellos son los pivotes sobre los que gira la serie, quizás añadiendo también a otro policía sencillo en busca de lo éticamente correcto, y con un elenco de secundarios muy buenos, como también es típico de los Cohen. Es todo al tiempo ridículo y desasogante, como también podría serlo Fargo, y nada está dejado al azar. Sobre todo esto brilla especialmente la sonrisa comprimida de Billy Bob Thorton, su gabardina negra en su cuerpo largirucho, y sus pasos alargados que anticipan siempre una muerte atroz. Un gran logro, y una serie nada típica.

El planteamiento es arriesgado, y sin duda el primer esbozo sorprende. El problema es que uno sabe -o al menos lo debe de intuir-, donde quiere ir a parar la premisa. Y para eso el viaje es innecesariamente largo y un tanto aburrido. Fuera de lo que pretende ser la centralita de las emociones, el trayecto de las protagonistas es algo fracturado y sólo sirve como curiosidad para ver cómo se han representado las diferentes partes de la mente. Algunas son divertidas, pero no hay unidad y coherencia, por lo que la paradoja queda servida: una película sobre las emociones que no emociona; paradoja aún más sangrante si tenemos en cuenta obras como Toy Story o Buscando a Nemo. Creo sinceramente que a unos pocos psicopatillas le sorprendieron eso que se llaman emociones, y los demás se dejaron embaucar. Un clásico; pero no te engañes, ni mucho menos es para tanto.

Podría haberle puesto un tres o un cuatro de puntuación, pero lo compenso con esta valoración por tres motivos: se ha sobrevalorado muchísimo incluso por críticos supuestamente profesionales ( a esos les pediría los 5 euros de taquilla), me dieron nauseas en el cine de tanta víscera y, sobre todo, es el ejemplo de lo que muchos tienen hoy por buen cine: efectista, interpretaciones blandas, extrema violencia y una única buena idea para el final, para que los "flipaos" salgan del cine diciendo "que buena que es". EN SERIO, VAYA "CHUFA" DE PELICULA.

Parece, por fin, que el dueto Simon y Pelecanos han recobrado buena parte de la esencia de aquel milagro cinematográfico (por más que se estrenase exclusivamente en la televisión), que era The Wire.
Se nota en muchas de sus virtudes, como el tono pausado, la complejidad de la trama, la ambivalencia e incluso la conversión de los personajes, y una profunda crítica a un sistema policial de una ciudad que,seguramente, hace o debió de hacer aguas por todos sus costados. Además, la serie no juzga, se limita a exhibir. No le interesa el discurso moralizante, sino más bien mostrar la realidad de un momento determinado, en la icónica ciudad estadounidense. Y la realidad es la de un departamente de policía desbordado, incapaz de hacer frente a una galopante delincuencia, y, por supuesto, a la misma burocracia que, con mano distinta a la que le priva de recursos, le concede la gracia de la inmunidad ante una cruda y patente brutalidad policial. No te doy el dinero, pero haced lo que podáis con lo que tenéis.
La conversión de Jenkins (portentosa actuación de Jon Bertham), parece decirlo todo, aunque tampoco cae en los tópicos y en el manierismo de juzgar toda una administración por unos cuantos, por más que hagan mucho ruido. Buen trabajo policial hay, y mucho.
El cóctel se perfecciona con una trama digna del mejor noir (como se nota Pelecanos), y un trato al espectador partiendo de que es alguien medianamente inteligente, y por ende más interesado no tanto por lo que pasará, sino por todo lo pasado hasta llegar al presente, y de qué manera.

Le pongo un cuatro porque me quedé a mitad de película. Pero lo que vi se resume a una larga verborrea de dos personajes insoportables, uno que no sabe hablar sino de sí mismo y que posee ínfulas de grandeza, y otra que es una niñata consentida, aunque se crea mujer híper moderna reveladora de la condición subyugada del género femenino. Entiendo que, quizás, la obra quiere ser el retrato de la banalidad en las relaciones de pareja, pero algo no encaja. Venga hombre… esa larga, pretenciosa y pseudo intelectual conversación entre las diferentes parejas de diferentes edades, todos ellos bien instruidos, exquisitamente vestidos y en un escenario idílico. Estoy seguro de que son muy pocos los que se rodean en sus vacaciones de conocidos escritores, trotamundos de las viejas capitales de Europa y que han participado activamente en el teatro, en una preciosa villa a orillas del Mediterráneo. Encima, divagan sobre el peso del tiempo en los recuerdos, sobre la condición del sexo en el hombre, o ironizan sobre la relación de pareja, mientras lo mezclan todo con unas pocas vulgaridades. Qué panda de gilipollas, a mí me dieron ganas de estrangularlos a todos, los ponía a labrar la tierra y a dejarse los cuernos, así no tendrían tiempo de racionalizarlo todo. Sólo dan ganas de que se callen, a mí esa pareja me parece un par de esquizofrénicos que no saben lo que quieren. En este aspecto, si la película quiere generar repulsión hacia la clase opulenta medio instruida, bien vale. Pero si lo que pretende es mostrarse como una crónica de la muerte del amor en la pareja por los vaivenes de la vida cotidiana, sinceramente, yo no me vi reflejado en mi relación con mi mujer. Mi cotidianeidad con ella no sólo se resume en la comunicación verbal, sino en muchos otros actos sencillos de la vida que se comparten de otra manera y que son tan válidos como aquella. Partiendo del fracaso en sus pretensiones, después de estar un poco mareado por la charlatanería, y frío por el aburrimiento y la desconexión con los personales, apagué sabiamente el televisor. Me quedé un rato en silencio.