¿Cuántas películas pueden acabar con la muerte de sus protagonistas sin producir una sensación de vacío o de traición? A mi modo de ver muy pocas. En el caso de Glass, consigue que la misión suicida de Mister Glass tenga un sentido y, ya de paso, manda un mensaje de autoaceptación y reconocimiento.
Si bien la película me ha gustado mucho, tengo que reconocer que me ha resultado bastante previsible, exceptuando el verdadero papel de la psiquiatra que, realmente, es poco inteligente, y uno se queda con la sensación de que M.Glass escapa no tanto gracias a su inteligencia como a la torpeza de los responsables de su encierro.

¿Coges la mano y parece que quieres que vuelva tu marido maltratador? En el personaje de Mildred hay matices que solo ha podido otorgarle un hombre, con su visión corta de miras sobre las mujeres luchadora: Mildred tiene que caer en el típico cliché de mujer que espera a un hombre. Eso es para quitarle a la peli la mitad de los puntos que le he dado.

En ningún momento se ha tratado de dejar en la penumbra los asuntos más íntimos de ese amor, y si entiendes de forma literal el mismo (olvidando que es ficción) probablemente te parecerá una ida de olla de Del Toro cuya existencia prefieres ignorar. Sin embargo, la conexión entre la escena inicial en la cual ella se masturba en la bañera y la criatura, es evidente: ellos ya estaban predestinados, ella ya sentía una comodidad en la penumbra, en la humedad, y en el agua, que la había llevado a la criatura.
En mi opinión, este cuento es una metáfora que aprovecha para tocar diversos temas, como es la relación entre la complejidad emocional con la sensibilidad para la música, o el cine, y la importancia del lenguaje, y como el hecho de que la privación de un lenguaje comprensible para los humanos, no significa que no exista una complejidad simbólica y conceptual en las criaturas que carecen del mismo.
La conmoción se muestra aquí como una cualidad inherente a la sensibilidad y, de hecho, la criatura es necesariamente un ser superior al humano, ya que además de poseer su capacidad para comprender los conceptos presenta también una superioridad física, casi mágica.
Todo esto queda olvidado por todos aquellos que se han tomado como una especie de ofensa personal que hubiera sexo entre el monstruo y la mujer (curiosamente en su mayoría hombres, que por algún motivo se han creído firmemente la existencia de este ser hasta el punto de resultarles amenazante su capacidad de fornicar). ¿O quizá resulta aún más molesto que dentro de las rutinas de la protagonista se encuentre el masturbarse enérgicamente?
A pesar de la mala crítica que ha tenido en España, (y no sé en cuales otros países) porque aquí no gusta lo raro, ni siquiera cuando está aparentemente de moda lo friki (que parezcamos frikis, pero no mucho, solo lo justo para descargarnos Pokemon go), el trabajo de Del Toro en esta película es tanto a nivel visual, como argumental, una pequeña joya, que no valdría nada sin Eliza, sensible, desafiante, feliz (porque esto es un detalle importante, ella no corre a los brazos del anfibio por ser infeliz, ella lo salva porque lo ama), y soñadora.
De las cosas que más me han gustado de esta película, es como se trata los deseos de sus personajes, y el que no hayan metido a capón ningún actor ni actriz de belleza exuberante.
Esta película habla de la forma que puede tomar algo en principio indeterminado, cuando le insuflamos la magia de nuestros sueños, deseos e imaginación.
La forma del agua no es la historia de un monstruo y una chica, es una metáfora del amor: todos queremos dar a conocer la criatura incomprendida que nos habita, conocer a ese ser de nuestra especie, que habla nuestro idioma sin palabras, el más personal, el que se expresa en silencio, el que surge cuando tienes en frente a alguien que parece que ya conocías tiempo atrás, quizá, porque solo se puede amar lo que parecía habitar en nosotros desde siempre.
Es natural, que para explicar esta predestinación del amor, esta sensación de familiaridad del enamoramiento, se recurra al origen: el agua, un elemento que es el único que puede dar vida.

Ella es la única que puede aceptar el impacto anunciado, la que sabe cómo actuar en el momento del fin, porque lleva viviendo así toda su vida, o al menos un buen trecho de la misma.

Si hay algo que me gusta de esta película es la metáfora que hace respecto a ese letargo melancólico que supone pensar en el final de las cosas, cuando nuestro ser acabó hace tiempo.