No siento lo más mínimo discrepar de tanto crítico chocho ni de tanto jovenzuelo entusiasta al calificar de ÍNFIMO SUBPRODUCTO esta majadería indigna del peor cine-club de barrio (si es que queda alguno).

No es posible concebir historietilla más simplona, aburrida y absurda, protagonista más bobo (afectado de autismo o alexitimia*, como poco) y "ejercicio de estilo" cinematográfico más vacuo, torpe, efectista y sanguinoliento. Si alguien no ha patentado todavía el término "cine-basura" tiene ahora la ocasión de hacerlo con esta chorradilla "posmoderna".

En otras épocas gente como Brian de Palma, Spielberg, David Lynch o los hermanos Cohen innovaban genuinamente y sorprendían. En los tiempos que corren tipos como éste (de cuyo nombre me niego a acordarme) sustituyen el talento por la sangre, cuatro personajes de cómic barato, una iluminación de puticlub y un par de insípidas carreras de coches. ¡Y a dárselas de nuevos Orson Welles!

Lo malo es que muchos les siguen la corriente...

*alexitimia: desorden neurológico que consiste en la incapacidad del sujeto para identificar las emociones propias y, por ello, la imposibilidad de darles expresión verbal.

Odio lo que no comprendo. Aquello que escapa a un mínimo análisis racional. Por ello odio (o al menos odiaba hasta hoy) la mayoría de las películas más personales de David Lynch. Pero reconozco haberme rendido con ésta al desconcertante y perturbador universo creativo de este personaje, mal que me pese. Y lo dice alquien que, en el pasado, ha despotricado de casi todo su cine (con alguna excepción) hasta agotar el catálogo de insultos.

Hay que tenerlos bien puestos para urdir una vez más un enrevesado y disparatado sinsentido (presunto thriller) al margen de todas las normas narrativas convencionales, y mantener sin embargo al espectador 134 (nada largos) minutos pendiente de esa atmósfera TAN INQUIETANTE, onírica, fascinante y extraña como sólo él sabe crear (con la inestimable ayuda de su director de fotografía).

Eso, las gotas de surrealismo casi humorístico que salpimentan la historia (ese mafioso iracundo que no tolera las infracciones, los padres de aire rockero) y la creación de algún personaje como el del terrorífico "hombre misterioso" (genial Robert Blake) merecen un aplauso al talento de este reconocido trilero.

Y también el haber creado (¿quizá sin proponérselo?) una película, no redonda sino, literalmente, CIRCULAR.

Aburrido, pretencioso, onanista, envejecido, inverosímil e insalvable mito del cine progre de los setenta condenado a un inmisericorde olvido.

Sólo merecen atención:
- la espectacular (aunque preciosista en exceso) fotografía del maestro Vittorio Storaro
- la melancólica e irrepetible música de Gato Barbieri (casi más protagonista del filme que sus personajes)
- el impagable tupido pubis de María Schneider, impensable en los tiempos que corren...

Irrepetible "cult-movie" del terror ochentero, convertido ya en clásico, y origen de una saga y un personaje míticos para toda una generación de adolescentes (o no tanto).

Con sencillez, sin pretensiones, y con el apoyo de un original guión y una brillante puesta en escena, Wes Craven diseña con mano maestra un diabólico personaje y una entretenida historia que hacen removerse en su asiento al espectador durante hora y media de (mal)sana y fantástica diversión.

"One two Freddy's coming for you,
three four you better lock your door,
five six grab your crucifix,
seven eight better stay awake,
nine ten never sleep again..."

¿Por qué se empeñan ustedes (me dirijo a un buen puñado de colegas escribientes de FA) en tratar de mostrar el pedigrí "lynchiano" de esta película, aludiendo una y otra vez a una pretendida herencia genética del talento o a la adoración artística de Jennyfer Lynch por su padre?

Pero si es mucho más fácil que todo eso: resulta que David Lynch es el PRODUCTOR EJECUTIVO de la película, repito, E-JE-CU-TI-VO, el que E-JE-CU-TA, o sea, interviene, participa, actúa, pincha y corta, vamos.

¿Pero no se ve su mano entre tanto tarado, tanta atmósfera insana y una traca orgásmico-fallera final semejante? Y sobre todo, en levantar un corpus dramático inquietante que tira por la borda a escasos metros de la meta...

Puros y simples trileros, eso es lo que son los dos. La hija y el padre que no la parió.