Lo moral, o amoral, puede contener diversas variables e interpretaciones, tales como la situación individual o colectiva de aquel o aquellos a quienes se refiera, la cultura de la sociedad desde la que ponga en perspectiva o el simple planteamiento de por qué debe existir algo que ponga en valor y, en cierto modo, condicione la libertad a la hora de actuar de cada una de las personas.

Desde esta pequeña reflexión nace un personaje a priori totalmente amoral. Un soberbio Tim Roth que vaga con andares repletos de flagrante pasotismo hacia lo que le rodea, absorto en su mundo narcisista e inmutable, y que fluye como el mar de Acapulco durante su paradisíaca rutina.

Al igual que su protagonista, Michel Franco decide limitar sus movimientos con una certera cámara fija que subyuga a través del hipnotismo, la ambigüedad y la reiteración de situaciones, en una cinta donde confluyen conflictos sobre la guerra de clases y plantea un dilema para el espectador cuya resolución reconsiderará la (a)moralidad de cada cual.

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Hay un elemento que, a priori, debería ser indispensable en una película, sobre todo en aquellas que pretenden jactarse de un corte hiperrealista, y es la verosimilitud.
Desgraciadamente suele suceder que en el cine de género se manipulan ciertos eventos para forzar bruscamente el propio mecanismo del filme, de modo que todo confluya hacia donde al director le apetezca, ocurriendo de esta forma sucesos o acciones incoherentes que hacen saltar la típica frase de "¿Pero que hacen?", y afectando de forma directa al nivel de empatia que el espectador establece con los personajes; "Si es que se lo merecen".

Dicho esto, 'Speak No Evil' peca en su intento de construir un relato en escalada donde la tensión es producida por los actos groseros de unos anfitriones hacia sus invitados, decidiendo optar por la vía del estoicismo torpe y donde a través de no una, sino varias escapadas en falso, todo vuelve al punto de partida para conveniencia de los convidantes.

La comparativa con Haneke es inevitable. Y, es que, el director austriaco, en su celebre 'Funny Games' -las dos- mostraba de manera brillante como no es tanto el hecho en sí, sino la forma de hacerlo. Esa atmósfera claustrofóbica que cubría sus casi dos horas de metraje, aquí apenas está presente en una o dos secuencias, haciendo del camino a su climax, tan gratuitamente aberrante como frustrante, una torpe y reiterante sucesión parsimoniosa de gags de ese supuesto 'high horror' que busca ser para finalmente quedarse sin 'high' y sin mucho 'horror'.

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Me pregunto por qué cada cierto tiempo se tiende a la necesidad imperante de repetir cierta fórmula que consiste en escoger cierta película venida de cierto país cuya industria cinematográfica es prácticamente nula con el fin de enmarcarla como la panacea del cine contemporáneo.

Son tantas las "obras maestras" que surgen como setas año tras año amparadas por la unánime opinión del crítico medio de turno, que está catalogación hace ya tiempo que pareciera haber perdido el significado. Por no hablar del nivel de pedantería que adquieren estas reseñas, dotando de una trascendentalidad absoluta todo aquel filme cuya duración media de cada plano sea superior a 4 o 5 minutos, independientemente de si lo que se nos muestra en pantalla es un grupito de cabras paseando por la cordillera andina o la novena sinfonía de Beethoven recitada a través de flatulencias.

No seré yo quién ahonde el estandarte en contra del slow cinema -del cual estoy más dentro que fuera-, pero si diré que no es oro todo lo que reluce. Porque sí, podría charlar largo y tendido sobre la sensibilidad con la cual cada uno es capaz de percibir una mayor cantidad de estimulos viendo durante 86 minutos las penurias de una pareja de octogenarios en el culo del mundo, pero como esto del arte es tan subjetivo como la comida, diré que hoy elegí equivocadamente comerme un steak tartar mientras mi cuerpo realmente me pedía unos cartílagos grasientos rebozados del KFC.



(Me reafirmo cuando veo como excepto 2 o 3 compañeros, de los cuales respeto su opinión, la mayoría de críticas consisten en un par de líneas remarcando una evidente profundidad del filme a partir de frases vacías y adjetivos superlativos sin el menor fundamento analítico. Chapó señores, de aquí al señor Boyero).

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Trece años hemos tenido que esperar para presenciar la segunda entrega de aquella cinta que revolucionó los blockbuster del siglo XXI por siempre jamás; recuperando el 3D, situandose a la vanguardia de la técnica y dejándonos boquiabiertos con Pandora, sus bichejos o el realismo inaudito de los Na'vi. Ahora la pregunta es obligada: ¿tiene sentido volver tanto tiempo después? Mi respuesta rápida es NO, pero como en la vida misma, hay ciertos matices que quizás merezca la pena comentar.

James Cameron sin duda ha logrado al menos uno de sus propósitos, convirtir el filme en un espectáculo visual sin precedentes más allá de su primigenia. Compuesta por unas texturas y un nivel de detalle casi enfermizo, escenarios de ensueño, así como una acción trepidante, Avatar 2 también nos ha deleitado con un pedazo más de ese gigantesco planeta rebosante de naturaleza fantástica, adentrándonos en su misterioso mundo acuático y haciéndonos descubrir el supuesto 'sentido del agua'; demostrando una vez más que cuando el de 'Terminator' se lo propone, nadie le supera, logrando secuencias que se inyectan en la retina y que te roban el aliento ipso facto.

Una lástima que toda esta virtuosa parafernalia que tanto tiempo, dinero y esfuerzo ha costado, finalmente se vea lastrada por la larga lista de concesiones de guión y reiteración de situaciones pasadas que afloran a modo de hándicap dentro de esta sinuosa experiencia.

Atentamente, un hater declarado del HFR.

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El canibalismo es un tema bastante morboso que ha regalado grandes títulos en la historia del cine. Sin embargo, siempre ha sido más apacible de presenciar cuando a este se le ha tratado con cierta distancia, preservando una zona de confort donde el espectador no establece un vínculo afectivo con el caníbal, evitando así juzgar de este modo la atrocidad de sus actos sin privarle de su disfrute. 'Bones and All' rompe esa barrera y se adentra hasta los huesos -nunca mejor dicho- para ofrecer una road movie al puro estilo 'Badlands' (Terrence Malick, 1973) que unifica géneros para luego romperlos y formar su propio amalgama estilístico.

Guadagnino se adentra en el drama familiar y el romanticismo teen para crear una mitología caníbal donde esta condición se adquiere de manera hereditaria, mostrando un universo propio en el que conviven en sociedad como pseudrogadictos en búsqueda de droga usando su agudo olfato como guía. Un extraño filme que respira tensión, asco y emoción a partes iguales, donde el director italiano se sirve de sus trabajos anteriores con el fin de asentar ciertos elementos a modo de sello autoral: trágicos sueños a lo 'Suspiria', un baile con vinilo al puro estilo de Ralph Fiennes en 'Cegados por el sol' o unas coreografías sensoriales muy 'Call me by your name' sirven para componer un relato de soberbio poderío visual que escandila en su belleza.

Mención aparte merece mi personal descubrimiento con Taylor Russell, que no solo no se achanta frente al siempre sugerente Timothée Chalamet o un aterrador Mark Rylance, sino que además sustenta de manera magistral un papel de ambigüedad dramática plagado de aristas emocionales y suma contención. Sin duda, una revelación a seguir con detenimiento.

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