Scrubs es la mejor serie que existe en la actualidad. Con esta escueta frase podría terminar mi crítica, pero vamos a dar unas cuantas razones de peso: Aborda temas sustanciales de la vida, pero desde un punto de vista de humor hilarante. No hay drama facilón y sí reflexiones siempre acertadas: los miedos a cambiar, a madurar, el dolor, la muerte, el amor…

A los guiones desternillantes se les une unos actores magníficos que caben perfectamente en una serie de personajes extraordinariamente definidos, nada estereotipados, en el que nos podemos ver reflejado en cada uno de ellos. De los actores destaca el protagonista, Zach Braff, una especie de Woody Allen moderno, actor, guionista y director, y uno de los tipos a los que hay que seguir en el futuro.

Como cabía esperar, este texto no llega a reflejar mínimamente lo fascinante de esta serie, que no ha tenido tanta fama en España como House o Anatomía de Grey, que, por otro lado, como alguien ha dicho, son copias de ésta.

En definitiva, que Scrubs te transporta en 25 minutos diarios a otro mundo, a convertirte en lo que siempre quisiste ser, a ver el mundo con otros ojos, a disfrutar de cada minuto, a comprender a las personas, a sentirte útil. Scrubs es simplemente… única.

He llegado tarde a conocer esta serie, pero ha resultado reconfortante y fácil acceder a ella. The office cuenta la vida y relaciones que se producen en una oficina. En este caso, en Dunder Mifflin, productora y distribuidora de papel.

Es comedia pero sin risas enlatadas, no hay música que remarque las escenas y tampoco mucho diálogo. La comedia está en las situaciones, en los silencios, no hay artificios ni chistes baratos. Comedia inteligente que además reflexiona sobre cómo somos y cómo nos comportamos.

El cabeza visible de la oficina es Michael Scott (inconmensurable Steve Carell), jefe pero con alma de chiquillo adorable. A su lado, Dwight, el pelota de toda oficina y el mejor vendedor. Al otro lado Jim, el segundo de a bordo y el cómico del grupo con sus bromas a Dwight. Y la secretaria Pam, de eterna relación con amistad-amor con Jim. Pero hay más, Philis, Angela, Ryan, Oscar, Karen, Andy…

Todos los personajes están perfectamente retratados desde el primer capítulo. EN todos podemos identificarnos. Las situaciones vividas y los conflictos surgidos son retratados de forma natural, a modo de documental, pues es eso en cierta forma lo que quiere ser la serie. Una docucomedia. Un gran hermano de la oficina (desde el capítulo piloto un equipo rueda todo lo que ocurre en la oficina) donde los personajes hablan a cámara y reflexiona sobre sus vivencias, que al fin y al cabo también son nuestras, lo que la convierte en lo que es, una maravillosa serie.

“Tenemos que estar abiertos a los poderes de la imaginación, siempre aportará algo útil a la realidad”. En esta frase Miayazaki expone sus principios en cuanto a la producción cinematográfica. Si hay una palabra para describir su cine, ésa sería fantasía, partiendo de un mundo extraño y bello, que entronca siempre acertadamente con el mundo real, creando una fábula a la vez divertida y reflexiva acerca de todo lo que nos rodea.

Y eso es también El viaje de Chihiro, la película que lo consagró, junto a La princesa Mononoke (anterior) y El castillo ambulante (posterior) formando una trilogía que marcará una época en una animación dominada por la perfección técnica del que Miyazaki rehuye sin que por ello deje de ser bello.

En el viaje de Chihiro narra la historia que en pleno viaje junto a sus padres se adentra en un mundo misterioso, donde sus padres son convertidos en cerdos y ella, a partir de ese momento, tendrá que aprender a integrarse a todo lo que es ajeno, a una serie de personajes salidos de una imaginación radiante. Una Alicia en Japón.

Aquí no existen, y es de agradecer, buenos ni malos, cada personaje aporta un matiz a esa polaridad. Ni tampoco existe una moraleja que sorprenda a la protagonista, sino que es ella, y con ella nosotros, los que la descubrimos sin que sea autoimpuesta, como es tan habitual en Hollywood. Un pequeño oasis entre tanta saturación de banalidad.

“No creo que los adultos deban imponer su visión del mundo a los jóvenes, creo que ellos tienen capacidad suficiente para crear su propia visión”. Palabra de Miyazaki.

Se trata de esas películas que están al borde, a punto de caer en la cursilería, en la sensiblería más típica norteamericana. Pero se sobrepone, relanza su discurso hacia otros mundos y otras oportunidades.

La PRIMERA PARTE es excepcional, casi a modo de documental trata las consecuencias del crack del 29 en la sociedad norteamericana. A partir de ahí expone y desarrolla una serie de personajes, perdedores, que superan constantemente las trabas que la vida va dejando.

Esa carga moral va unida a valores como la superación, la lucha personal, el esfuerzo que no deja de, junto con la lagrimita fácil, llegarnos a lo más profundo. Un final a la altura, sorprendente por no caer en la autocomplacencia deja un buen sabor de boca a una película que enseña pero no inyecta, que te marca pero sin pretenderlo excesivamente.

WHISKY es una de esas películas que puede llegar a irritar, a molestar; o a fascinar, como es mi caso. La conclusión parece clara, si son impacientes, activos y nerviosos, no la vean, la odiarán al máximo.

Y es que WHISKY son dos horas tomadas de la vida de tres personas, y digo personas y no personajes, personas con sus tristes vidas, simples, como gente común, nada fuera de lo habitual, donde la rutina es vida, y los segundos son obstáculos a salvar.

En esa rutina hecha cine, los mismos actos se repiten una y otra vez como lo hacen en nuestras vidas, porque si, objetivamente, hiciéramos un filme de nuestros días, no sería muy distinta de esta compleja película envuelta en una capa de simplicidad, con actores semi-profesionales y pocos diálogos a los que acogerse.

Digan Whisky, por favor, ante esta obra áspera, ante esta pequeña maravilla, ante la triste vida que nos rodea y quedémonos con su mensaje: con una vida que tenemos aún por empezar.