Un plano de CINE:

Sabemos que Abe ha construído una caja más grande, y sabemos que funciona. Al enseñársela a Aaron, se les ve de perfil abriendo la puerta del almacén. Aaron suspira y entra. La cámara avanza a través del pasillo y hay un imperceptible fundido encadenado. Lo primero que se ve es la caja, a la derecha. A la izquierda, están ellos a su lado, mirándola y sentados.

Sentados.

PD: Da igual que trate de juguetes con vida, peces de colores, superhéroes venidos a menos o ratones cocineros, que siempre hacen la misma película. En Pixar la forma no hace el contenido, sino que lo envuelve con la superficialidad ampulosa del papel de regalo. Los mecanismos de emoción y de empatía con los espectadores se repiten de nuevo esta vez sin la menor medida, ni el menor sonrojo. No me vendan una película adulta si luego meten el sempiterno y ruidoso corre-que-nos-pillan-los-malos-y-no-nos-queda-tiempo. No hablen de película adulta si la parte poética (el principio) está trufado de galletitas y monadas, cuatro por minuto. El empleo de medios es excesivo y mal canalizado, hay demasiados planos y demasiado trabajo en ellos que no lleva a ninguna parte; la película es una bacanal de recursos humanos que cuanto más bigger más alejada está de un objetivo artístico verdadero. Todo el potencial poético que podrían tener ciertas ideas visuales se ahoga en el tratamiento cartoon de las situaciones, en un constante contradicción interna de los elementos expresivos y en el empleo de la escala. Trabajan por inercia, según una serie de convenios aceptados inconscientemente y en un contexto industrial que va más allá de las pantallas y la taquilla. El cine de animación va hacia ninguna parte, satisfecho de su nuevo status de cine de altura, gordito, rebosando michelines entre los pliegues del frac.