La monótona vida en pareja de un matrimonio a primera vista corriente se vuelve adrenalítica al descubrir que ambos son asesinos a sueldo que han recibido órdenes de matarse el uno al otro.

El taquillazo que ha supuesto el regreso de Indiana Jones tras 19 años de ausencia ha sido fruto, sin duda, más de la enorme expectación levantada por la vuelta de tan carismático personaje que por la calidad efectiva del filme.

Con esto no quiero decir que no tenga lo mejor de lo mejor: uno de los grandes directores actuales, una superestrella, un productor que ya es leyenda, vistosos efectos especiales, secundarios más que solventes… Pero al ver la película me cuesta encontrar momentos que me emocionen o me hagan vibrar; todo parece excesivamente impostado, como si esta entrega se hubiera realizado más con la cabeza que con el corazón, a diferencia de las anteriores, que conjugando con maestría aventura, humor, mitología y elementos sobrenaturales conseguían que el espectador fuese incapaz de apartar los ojos de la pantalla, lograban hacerle sentir como un niño deslumbrado por un juguete sorprendente y mágico.

Además la socarronería de Indy aquí ya no es tal más que en ciertos momentos; su ironía ya no es tan sutil. Está bien hacerle consciente de que han pasado los años, de que ya no es el de antes, pero frases demoledoras como las que pronunciaba en la primera entrega (“No son los años, cariño. Es el rodaje”) que en esta habrían casado aún mejor, son sustituidas por otras que no están a la altura del personaje.

Siendo la factura técnica perfecta, la dirección estupenda, el montaje sobresaliente, lo que falla sin duda es el guión, y me resulta extraño que fuese éste al que finalmente se dio paso tras años de borradores porque a los diálogos les falta chispa, a los villanos un punto más de carisma y el macguffin no me resulta tan verosímil. Puede que la verosimilitud no fuera el fuerte del Arca del Alianza, las piedras de Shankara o del Santo Grial, pero al menos no me chirriaban en la trama. Desde que vi físicamente la calavera de cristal, simplemente desconecté. Ya no fui capaz de reengancharme al argumento, a pesar de la espectacular persecución por la selva (ahí casi, pero aparecieron las hormigas y no, ya fue imposible).

Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal podría haber sido el maravilloso canto del cisne de una saga que nos ha hecho pasarlo realmente bien, pero para mí ha resultado ser decepcionante.

Tras haber disfrutado más leyendo el entretenido libro de “El código Da Vinci” que viendo la película homónima, piqué de nuevo con unos “Ángeles y demonios” que ofrecen la misma fórmula con algo más de ritmo, pero adoleciendo de la misma frialdad.

Después de un prólogo que presenta la situación y los personajes, se desarrollan sucesivamente cuatro historias de igual estructura –búsqueda contrarreloj de una persona- que acaban resultando repetitivas y cansan al espectador, que tiene la impresión de que durante una hora le cuentan una misma historia adornada con detalles distintos cada vez.

La conclusión de la última de ellas viene a enlazar con un tramo final en el que se suceden acontecimientos de lo más inverosímiles, siendo el máximo exponente de esto el del camarlengo planeador.

Técnicamente es notable, pero la historia es una patochada inmensa que ni siquiera engancha.

Decidir rodar un documental sobre el combinado afgano de críquet en su camino hacia la clasificación para la Copa del Mundo supone, sin duda, una apuesta arriesgada. Por eso, imagino que Sam Mendes debe ser todo un apasionado de este deporte para apoyar a ciegas el proyecto –es su productor-, dado que desde su inicio no se sabía lo que de allí podría salir, no se conocía cómo podría evolucionar en los campeonatos mundiales el combinado nacional al que la película sigue. Intuyo que el mayor peso de esta obra recaería en su potencial como documento sociológico acerca de cómo un grupo de personas podría aglutinar en torno a ellas el espíritu de superación de una nación, además de mostrar en segundo plano pero de modo patente la situación del país.

Si estos eran los objetivos, se han cumplido a medias: el equipo afgano satisfizo con creces las expectativas de sus aficionados, haciendo un muy buen papel en la fase de clasificación. Sin embargo, la película no va más allá de esbozar leves trazos acerca de ese país y las diferencias culturales que afloran al visitar otros países (muestra, por ejemplo, los precarios medios con los que empezaron a practicar este deporte, a los chiquillos que juegan en medio de tierras baldías con una humilde extensión de cemento en medio o cómo uno de los jugadores se encierra en su habitación del hotel argentino donde se hospedan y se deja crecer la barba como modo de mantenerse fiel a sus creencias y evitar traicionarlas).

Lo que ocupa la mayor parte del metraje es el retrato de las eliminatorias, todas similares. Al final da la impresión de que el seguimiento de este grupo de hombres a lo largo de dos años podría haber dado mucho más de sí.

En resumen, la película da exactamente lo que promete: un documental sobre la selección afgana de críquet, poco más y nada menos.

Ojalá todos pudiéramos tener la maravillosa capacidad de imaginación de Ofelia, ojalá pudiésemos vivir aventuras tan fascinantes, ojalá nadie tuviese que soportar a un padrastro como el capitán Vidal en un contexto como el de la posguerra española.