Policiaco de cierta solidez y no poca honestidad que se aparta decididamente de las corrientes principales del “thriller” de los noventa, ni imita (mal y superficialmente) a Tarantino, ni escoge el camino del tumulto destrozón y la pirotecnia en Dolby Surround, sino que prefiere remitirse a ciertas concepciones del cine de los 70, con ecos del Lumet de los frescos de corrupción policial (especialmente la menor “Distrito 34: corrupción total”) en versión de baja intensidad y una dignidad de “serie-b” con empaque. Adolece de un guión un tanto más férreo, abusando de la casualidad para enredar la madeja, con algunos cabos sueltos que se atan de manera algo efectista (aunque subyace en ello un fatalismo muy “noir”), y de una realización sobria pero carente de nervio en ocasiones (aunque con el elegante detalle de mantener la violencia en “off” y ciertas sutilezas narrativas que rehúyen el subrayado) que deja tocado el ritmo de la película, con un primer tercio notable que refleja bien la total amoralidad del dúo protagonista (no se sabe quién es peor bicho, el de la idea o el que lo sigue) unos parásitos del sistema que serán triturados por la propia maraña que ellos han creado (droga decomisada para estafar y matar a pequeños traficantes, alteración de pruebas, creación de culpables y testigos, etc...), y una segunda parte demasiado alargada y falta de angustia. Interpretada con solvencia, sigue con encomiable respeto las reglas del género (donde un pequeño movimiento siempre activa la catástrofe más descomunal) y aunque, desde luego le falte ambición merece una mayor atención que la que tuvo, es decir, ninguna.

Jesús Franco pasado de rosca, resarciéndose quizás del tono controlado y la soporífera corrección de su previo “El conde Drácula” entrega un díptico formado por la experimentaloide “Drácula contra Frankenstein” y por esta desbarrante “La maldición de Frankenstein” (o “Les expériences érotiques de Frankenstein” en su psicotrónico título francés). Un disparate destartalado y chapucero por el que campan a sus anchas las obsesiones de su director, en un combinado de barroquismo escenográfico “lo-fi”, erotismo estrafalario, irreverencia cómica y amateurismo sonrrojante. Descacharrante, irritante y asombrosamente falta de cualquier mesura o sentido del ridículo, no carece de aciertos reales, como esa fascinante mujer pájaro que personifica Anne Libert, el onirismo puro de algunos instantes, la audacia desvergonzada de muchas ideas o la presencia fetichista de Howard Vernon, Dennis Price o incluso de una tiernecita Lina Romay como zíngara. Desde luego no es para todos los públicos (más bien para convencidos y contumaces) pero muestra bien la particular personalidad de un autor insurrecto y su festivo ataque al convencionalismo a través del sexo y el horror.

Modestísimo western "b" (ya de los estertores de este sistema de producción) y antepenúltima cinta rodada por ese pionero y obrero incansable que fue Alla Dwan. Una típica historia de venganza, pistolero misterioso y romance tempestuoso (con una jovencita Ann Bancroft de mestiza) animada por el saber hacer del director, que saca petróleo de los paupérrimos decorados (potenciándolos a través de la irrealidad del color y explicitando su aspecto pintado) y apura detalles interesantes, como ese matón rastrero y mirón que vigila constantemente al protagonista o la preocupación racial. Muy bien rodada y narrada con fluido dinamismo, bien interpretada por el estólido Scott Brady y con la agradecida presencia de ese característico de cientos de filmes que es Jay C. Flippen. Cine extremadamente barato pero nada despreciable, buena muestra de la otra cara del sistema de estudios y un entretenimiento garantizado.

Cuarta entrega de la esencial saga “The Yakuza Papers” que desata los elementos latentes en “Proxy war”, con la guerra entre bandas arrasando Hiroshima y la reacción policial, provocada sobre todo por la proximidad de las olimpiadas de Tokyo en 1964, y ciudadana ante la desquiciada escalada de violencia callejera y la necesidad de mantener las cosas dentro de un orden (curiosamente Fukasaku daría al año siguiente la visión de la misma época desde el punto de vista de la policía en “Cops vs. Thugs” con Bunta Sugawara cambiado de lado pero igual de insobornable). Se extrema el carácter de crónica de sucesos y el tono documentalista con una enumeración constante y vertiginosa de cafradas que ayudan al espectador a no perderse entre la complejidad de las relaciones y la velocidad de las acciones, con la puesta en escena de las escaramuzas callejeras más salvajes jamás vistas (atención a la nariz rebanada), con los actores y la cámara poseídos por una especie de euforia demente que les hace moverse entre espasmos y berridos. Pese a que la cantidad de personajes y peripecias esté en el límite de lo manejable, Fukasaku se arregla para no perder el carril de la historia, equilibrando la calma y la furia y recuperando el pulso vivaz y frenético en el retrato de la época, los clubes, las calles y los tipos, esos “gangsters” de traje y camisa hawaiana, amenazadores y estúpidos, terroríficos y descerebrados, mangoneados por unos jefes mezquinos, cobardes y traicioneros, además de añadir detalles tan sutiles como el sugerido enamoramiento homosexual entre dos de los matones o apuntar (aunque luego no lo desarrolle) algo sobre el papel de la prensa y la figura del “yakuza” como celebridad social. No falta el humor negro, ni la ironía, sobre todo por que tanta matanza no vale para nada tal y como simboliza ese cierre soberbio, una conversación en la cárcel entre el cansado Hirono y Takeda (el estiloso Akira Kobayashi), con un frío que pela y los pies descalzos, reflexionando sobre el cambio de los tiempos y desnudando la miseria y falta de honor al que ha quedado reducido su oficio, todo mostrado con una sencillez y hondura que extirpa cualquier tipo de romanticismo o mitificación.

Gracieta pop estrictamente coyuntural, “hard boiled” paródico, comedia del absurdo y juguete metalingüistico que termina por resultar fastidioso y más pretencioso que simpático. La historia (o así) del encargo para escribir la biografía de una vieja gloria del cine (Mickey Rooney autoparodiándose y caricaturizando a Cagney de paso) que recibe un escritorzuelo de novelas baratas y las estrafalarias complicaciones que lo acompañan, dentro de una trama que se comenta así misma y referencias constantes al estilo de los “bolsilibros”, aderezada con guiños al genial “Mister Arkadin” de Welles, dobles de Bogart, chistes burdos, “non-sense” y estética setentona rematadamente hortera. Poco que salvar más allá de apariciones tan agradecidas como las de Al Lettiri, el extravagante Dennis Price o ese estupendo característico y presencia recurrente del thriller italiano que fue Lionel Stander (un “blacklisted” por cierto), la imagen del atropellado en la arena que es puro dibujo animado, el llamativo uso de la simetría en la puesta en escena y sobre todo la constatación de que Michael Caine sale con bien del más descabellado encargo y que su carisma genuinamente “cool” soporta incluso unas gafas de cristales malva. Un título olvidado con justicia, que puede resultar curioso pero es una tontería (casi) sin gracia, cortesía de Mike Hodges, un director que alterna cosas interesantes como “Asesino implacable”, “El hombre terminal” o “Croupier” con ridiculeces del tamaño de “Flash Gordon”.