Un hombre encuentra el elixir de la eterna juventud en una suerte de trasplante glandular. Sería gracioso e inquietante al mismo tiempo que una película con semejante argumento no hubiera envejecido en absoluto, pero lo cierto es que no estamos ante un clásico precisamente. Se trata más bien de una cinta corrientucha con un desarrollo insulso, lastrado en parte por su origen teatral, que combina correcta y aseadamente el romance, el fantástico y el procedimiento policial sin llegar a desmelenarse en ningún momento. Cómo será la cosa que tiene dentro un mad doctor viejoven asesino y sin embargo, al terminar la historia, nos parece haber visto a un lindo gatito. Quizá Dorian Garci le encuentre alguna virtud más allá de la música de Miklós Rózsa y la presencia estimulante de Helen Walker, pero vamos, me extrañaría. Es un film del montón, justamente arrumbado por el paso del tiempo, apto para el onanismo del multimillonario Bryan Johnson y poco más.

Simpática comedia pop de enfoque cartoonesco que captura el Swinging London en su esplendor de color y exprime bastante bien el encanto irresistible de Shirley MacLaine, aquí en ménage à trois con un Richard Attenborough que parece don Pantuflo Zapatilla, y un James Booth en plan Mortadelo que tan pronto emula a Peter Sellers como recuerda al mejor Jack Lemmon. McGrath, que había dirigido videoclips para los Beatles, otorga cierta frescura a un guion disparatado que abreva en la realidad (hubo por lo visto una relación así de estrecha hace un siglo) para irse sin reparos al polo opuesto y anticiparse de paso, en una secuencia desopilante, al mismísimo wonderbra. Incluye a John Cleese en aparición fugaz y como píldora para saborear un poco la época groovy del Sargent Pepper sirve más que de sobra.

Comedieta sopranesca bastante torpe y vulgar al lado de la cual las cintas de Guy Ritchie parecen obras maestras de Scorsese. Tiene como chorrocientos fundidos a negro al estilo "Howards End", lo cual resulta enojoso, no solo porque fastidia tanto cierre y apertura, sino también porque frustra una y otra vez la esperanza del espectador de que esa gente que puebla el norte y el sur de Londres se haya ido para no volver. Y ojo que es un repartazo al que queremos perder de vista. La violencia es de pacotilla, de velada infantil, con mucho fuera de campo además, y saca de la película, lo mismo que ciertos vergonzosos efectos de sonido y el hecho de que los personajes se llamen por los nombres de los actores. Con otro enfoque la cosa hubiera tenido un pase, pero tal y como está no llega al suficiente. Parece que el cast se lo ha gozado, improvisando, disfrazándose y cantando en los números de karaoke; yo, no tanto. Exclusivamente para completistas.

Casi nada funciona en esta pequeña película independiente que es básicamente la historia de una pareja que se va al campo un verano y se derrumba cual vaca envenenada por exceso de nitratos. Él es una especie de mad doctor que se encierra en un laboratorio militar con fines misteriosos, y ella una Jessica Chastain de Hacendado que pinta cuadros y coquetea con el adulterio. Actores sosos, dirección errática (aunque no desprovista de brío), banda sonora con ínfulas y un guion con pretensiones tan cautivador como un menú crudivegano. Debo reconocer que cuando muestra los experimentos, tiene algún momento de verdad horripilante, pero no tanto como el film en su conjunto, un quiero y no puedo que parece yacer atado sobre una mesa esperando a que le insuflen vida. Muermo a evitar.

Peliculita de apenas una hora, muy liviana, donde el drama, el romance, la comedia, el suspense, el cine de gánsteres y hasta el musical se amalgaman con criterio y equilibrio para proporcionar, todavía hoy, un más que decente y sólido entretenimiento. Presenta una trama de falso culpable, ambientada en unos bajos fondos donde vuelan las navajas y los puños, tejida a base de equívocos y coincidencias con un hilo que se va tensando y destensando calculadamente. No es exactamente una adaptación de Graham Greene, como reza en la ficha, pues la historia, nada sensacional por otro lado, deriva de un argumento y no de una novela o de un relato del autor. Algo acartonada pero con encanto.