Porque a Ozon le ocurre aquí exactamente lo mismo que le pasaba en la muy injusta Joven y Bonita, y no es otra cosa que la citada obsesión por trascender el subgénero. Si allí parecía mirar por encima al cine adolescente y sus resortes al mandar el metraje al despropósito sexual usando para la maniobra a una muchacha-utensilio, aquí, el encuentro fugaz entre dos chavales, debe entablar una conversación con lo más elevado de la poesía francesa.

Sí, lo que vemos pretende dialogar con la relación de amor fou entre Verlaine y Rimbaud. De modo similar, es muy difícil no acordarse de El cementerio marino, de Paul Valéry, en según y qué momentos. En Verano del 85, toda una idea de malditismo, abrazada al diálogo entre Eros y Tánatos, recorre el film con muy poca discreción. Y aún así, la exclusión verdadera, el olor del dolor, de la sangre, de la muerte y la putrefacción no son aquí nada más que objetos de lujo con los que se adorna una angustia adolescente en la que hasta para bailar sobre la tumba del otro hay que ser cursi, intensito y relamido.

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Imposible que un film así pueda poner nuestras certezas en crisis. Todo en el metraje juega la baza prevista, moteada por un humor que casi nunca cuela, pues tampoco es natural, está ahí para tratar de rebajar el clamoroso y vulgar tono ideológico de la propuesta. McDonagh quiere engañar. Cimienta su trabajo con maniquea escuadra y cartabón para distribuir sus ideas ordenadamente. Tanto que el resultado chirría en su construcción. Es tan obvio que ha ido buscándole hueco a cada tema que en ocasiones da la sensación de que la película vaya por un lado y el discurso por otro. O que en la redacción del texto el escritor haya vuelto atrás para ver cómo encajar un diálogo o una situación que de pie a la lectura de turno.

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Efectivamente, la realización quiere desafiar al fan fatal de la franquicia, aquel que busca 30 años después que sus fantasías infantiles se tornen realidad. Pero el viejo alien ya no inspira terror al hombre, de modo que ni siquiera es el antagonista en esta película situada con lucidez en Halloween (¿quién no ha pensado nunca viendo el original que bajo el terrible monstruito hay un tipo disfrazado?).

Predator desmitifica el mito para hablar de su condición inmortal mediante el humor. Es descreída, pero no cínica (‘un depredador es un superviviente, no mata por diversión’, se escucha en el metraje). Hace realidad el sueño de todos los que hemos amado la saga (tener a nuestro alcance la tecnología alienígena) para mostrar unos deseos evolutivos que mucho tienen también de infantil. Una cuestión, la de la evolución, que entronca con el último Alien de Ridley Scott, donde el post-humano, y no el viejo monstruo, era el enemigo real del humano en el siglo XXI. Aquí la lectura viaja en una clave mucho más ácida: en la era instagram, el nuevo paso evolutivo del hombre es el autismo.

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