Monumento al mal gusto ¿deliberado?. Ese es el mosqueo por eso la subo de 1 a 2 y también por ella, por Jennifer López, muy guapa al principio sin maquillaje con poca ropa, en su casa, fumándose un chirri y flipando solo con eso, no necesita nada más. I don´t know just where i´m going.. And I guess that I just don´t know. Se mueve hasta el desierto en un buen viaje, sin malos rollos. A partir de ahí, la decadencia. La llaman cerda y to en la celda. La bajo a 1 otra vez por hijos de perra.

Tenemos a unos actores cuya carrera no brilló después de este engendro. Esta película tiene hasta una puta maldición de verdad de la buena, de hecho es lo único que es verdad, lo demás es todo hueco y falso, y por supuesto, eso no es lo malo. En el caso de Vince Vaughn ya venía medio muerto después del Psycho de Van Sant. Después de ésta ya no lo salva ni su p. madre. A comer hamburguesas y bollos. Menudo estrés.

Argumento: El silencio de los corderos y Seven. Pa qué comerse el tarro.

Música: Howard Shore repite la partitura de Seven. Si funciona pa qué cambiar.

Dirección artística: Videoclips: de Romanek ( Closer de NIN), lo aprovechó mucho mejor Fincher. Marilyn Manson (The beautiful people), The golden age of grotesque y su video de REM Losing my religion pasado de moda; carnaval de drags de Tenerife, mucho maquillaje y modelazos a escoger, con cuernos y to; película para tv de los lagartos que ocupaban cuerpos (¿Cómo coño se llamaba?. ¿El lagarto Juancho?); autóctona de La India: una Virgen de postal para mandarla por correo ordinario, y tan ordinario, y una mujer blanca paloma que se mueve entre copos de algodón blancos con el niño en la mano (se advierte que si no te han reventado las retinas en ese instante puede que te saques los ojos). Si no te gustan tus ojos, arráncatelos ( Ray Milland en El hombre con los rayos X en los ojos). Cuidadín los indios han puesto un pie en La Luna. Tercer mundo es España.

Hellraiser. Placeres ocultos y delicados. Dolor y éxtasis íntimamente unidos. Qué pena que lo practique un garrulo que se cuelga por la espalda muy rudimentariamente y tiene orgasmos en el que pasamos de la metáfora de agua de colonia del mar rompiendo en las rocas al aquí rugido de un tren. Es que se pone a tope el redneck (el pobre DÓnofrio, que hubiera demandado tu representante), se pone como un tren y los exquisitos placeres de Clive Barker no están hechos para la boca del cerdo.

Dolor y placer unidos. Estética y ética. Nunca me fiaría de alguien al que le gustara esta película.

Película que va de más a menos, hasta tal punto, que ni consigue un aprobado. Supongo, o quiero creer, que es una película de encargo del glorioso régimen con un mensaje de reinserción social de los presos por delitos comunes, digamos, brusco: los reinsertados son santos y los demás, hijo putas. Conde es un director del que conozco únicamente dos películas: la extraordinaria "Surcos" y "Los peces rojos", que también es una buena película. Por eso resulta más lacerante ésta, aunque sólo se salva él de la quema. Los personajes trazados a brocha gorda, sin ningún matiz, maniqueos y con un Alberto "Chencho" Closas que siempre tenía la misma cara, una dicción casposa y que siempre ayudaba a niños repelentes, interpretando a un personaje muy poco creíble. Si hoy es imposible que un médico vaya a la cárcel por hechos causados en el ejercicio de su profesión, en los años 50 era un milagro. Para más I.N.R.I, la película también tiene un tufo catoliquero que molesta al olfato y una mujer-florero muy casta y santa.

Tenemos que hablar de los "exteriores" porque te sacan de la película de un plumazo, a hostia limpia, como era menester en esos años. Esos trenes de juguete de Exclusivas Industriales S.A., que son una prueba irrefutable de nuestra idiosincrasia chapucera y cutre. Los programadores de esta "Historia del cine español", que emite la 2, deben ser iconoclastas. Desde luego, no le han hecho un favor a la memoria de este gran director, que posiblemente no contaba con medios para hacer esta película. Ellos mismos.

Too old to rock and roll, too young to die?. Si no fuera por las milagrosas trasfusiones de sangre... Lourdes. Del pico a amigos de los poderosos. Fariseos. En el concierto que grabó ese otro gran hipócrita que es Scorsese os teloneaba Clinton. Vaya tres patas para un banco... de sangre. Si metéis a Biden en el grupo, que es de vuestra quinta, podéis echaros un mus.

Vemos las holografías de los roqueros en los tres anuncios en las afueras y a una chica cañón en un cochazo. El tres es por ella, pero porque la compadezco. Tópicos del poder del macho y la mujer objeto de su gran época, los setenta. ¿Cuántas "visagras" tienen que esnifar para estar a la altura que ellos mismos han establecido?). Lamentable vídeo, pero poco se podía hacer con esa horrible canción. Vídeo, canción y álbum muy aburridos y sin chispa, como corresponde a unos ancianos. Académico, de la Academia Todo por la pasta de los Stones que abrió después de Some girls.

Si alguien me preguntase qué es el rock contestaría que escuchase Exile on main st. Lo dice el código samurái, el Hagakure: " En la región de Kamigata tienen una especie de fiambreras que sólo usan el día que salen a ver las flores. A la vuelta, las tiran en el camino, donde todos las pisan. El final siempre es importante".

Alargada hasta el bostezo, el thriller que plantea se resuelve de una forma boba y facilona y sin tener nada que ver con el conflicto histórico que plantea. La política sucia de Estado es poco creíble por infantil y cutre, ya que envía a unos espías lelos comandados por el agente Anacleto y Mortadelo y Filemón que no se enteran de nada. Solo interesante para ellos, los británicos, e incluso no para todos ellos sino para los del pueblo únicamente, para los del Notthingham Forest a los que todavía les llaman esquiroles en los campos de fútbol. Ese debe ser el motivo de la serie, que el circo romano futbolero genera audiencia. Así de paletorra es, para la BBC y su audiencia. Una serie conspiranoica de la era Thatcher a la que le sobra la mitad o dos terceras partes por lo menos, qué coñazo. Como anécdota está la actriz de Secretos y mentiras, la hija blanca de la protagonista, Claire Rushbrook. La salvo, por nostalgia y por buena actriz.

Una caquita muy repetitiva y sin interés y que no genera compasión ni empatía por los personajes. Los dramas son tontitos y causan risión. Sus personajes me dieron y me dan igual, son muy pesados, eso es todo. Sus problemas y dilemas son estúpidos, como ellos, me importan una mierda y me aburren, son un muermo. Me dormí en alguna ocasión.

Vindícate, gordito, vindícate. ¡Un pibón, mazo guapa, arrastrándose por un soplapollas!. Con eso queda todo dicho. Ofreciéndose a ese payaso (envidia qué mala eres).

Tres pisos, tres polladas, cagadas italianas, por favor tres antipasti, No goverment, guitarra-distorsión, eso sí es un temazo. Moretti chochea más que el pobre anciano, encima golpeado y chuleado por el soplapollas procesado. Esta película es una locura. Mezcla todo, quiere abordar todos los temas de "actualidad" de una manera histérica y rancia a la vez, parece increíble pero es a la vez viejuno y gritón, una anticuada reivindicación, una telenovela 3.0. Es de una pretenciosidad de sobremesa. Voy a arreglar España (Italia) y el mundo. Falta calor humano. Charla de cañitas en un bar el domingo a mediodía pero sin cañitas, no te jode. Además abarca presente, pasado y futuro. Todo en uno. Este "Tres en uno" no funciona, chirría
¿Cuál de las tres te gusta menos?. Se abre votación:

1.- Papá justicia y nene criminal no arrepentido. Vicisitudes de una viuda. ¿Posible noviete? también muy soplapollas y como de radionovela (digo yo, no sé, no conozco ninguna) o algo muy viejo, pero solidario, cómo no.
2.- Vía crucis de un soplapollas (el principal, el medalla de oro de todos los soplapollas). Además muy llorón.
3.- Odio entre hermanos y adosadas (historias) aburridas y sin interés alguno.

Matar al Nani, Nanni me mata. De tedio, ¿qué no?. Amos, anda.