Los Coen, recogen, una vieja comedia británica (El quinteto de la muerte) -y le digan lo que le digan, entonces, ya olvidada por todos-, y la elevan hasta donde habitan las bellas palabras. Y lo hacen, a través de un hipotónico Tom Hanks, de algunos versos de Edgar Alan Poe, de una anciana sureña de noble y duro corazón (Irma P. Hall) y de un gato astuto y protector.

El argumento es simple; una improvisada banda de ladrones -reunida a través de un anuncio en el periódico-,haciéndose pasar por un quinteto de música del renacimiento, se instalará en el sótano de la casa de una anciana viuda. Y una vez concretado el contrato de alquiler, desde aquel, excavarán un túnel hasta la cámara acorazada de un, barco casino, atracado en un muelle del Mississippi. Este, dispar grupo -formado por un profesor de literatura desencantado, un pandillero “jipojero”, un charlatán ex hippie y afectado de una enfermedad de colon, un ex general norvietnamita y un palurdo y obtuso defensa de futbol americano. A los que se unirá, aunque nunca será aceptada por el resto de la banda, la novia tirolesa del aquejado intestinal-, nos deleitará con un recital, si prefieren antología, de situaciones absurdas, y cómicas, que no dan ni un respiro a la risa.

Para mi gusto, es la mejor comedia de los hermanos Coen. Escúcheseme bien, he dicho comedia y no película. O al menos con la que más yo me he reído; y eso que el gran Lebowski... es mucho Lebowski.