Samuels ha estudiado minuciosamente el western. Conoce bien las hazañas de los maestros del pasado. Por eso, pese a que una mirada superficial no tardará en vincularlo a Tarantino, hay en él mucho más de la irreverente subversión de Leone, de la profundidad de Wellmann, del laconismo de Ford, de la gracia de Wyler. Y al mismo tiempo filma, narra y musicaliza con pulso original.

Hace falta soltar amarras para ver este trabajo. Dejarse imbuir por una revisión del género, que homenajea sin copiar. Su banda de sonido es única. No teme a la épica, ni al raegge, ni al blues, ni al spiritual. Narra con el filme, lo canta, lo susurra.

El ojo del narrador sitúa al negro en su cosmovisión del mundo e invita al blanco a verlo como él. Se aleja de la prebenda de que todos somos iguales. Samule hace algo más. Arroja al espectador a una mirada subjetiva de negro. El espectador debe palpar (no sólo escuchar o decir) que elegancias, groserías, o salvajadas nada tienen que ver con el color.

La historia tiene el esquema de un western clásico, pero su forma y sobre todo su final, no lo tienen. Con una vaga referencia a cierta ópera de Verdi, los hechos conducen a que no haya buenos ni malos, ni el duelo final sea un descanso catártico. Por el contrario, la pesadilla apenas puede comenzar al salir a la luz aquello que era mejor dejar oculto.

Pese a sus múltiples homenajes, a la agradecida herencia puesta en acto, siento que este filme no se compara a ningún otro.