Quijote buscador, tu intimidad lastimada se estrelló contra el cristal de lo mundanal ineficiente, un mundo externo en ebullición, desenfado dinámico de la época en que te tocó nacer. Hidalgo caballero, víctima de tal revolución, jamás artífice, lastrado por fuerzas que no pudiste controlar, evadido, remiso de nutrirte con el jugo vital, ambrosía de los desesperados. Un ajeno perpetuo a ti mismo y a todos los otros.

Buscador incansable que no creciste en compatibilidad con el mundo. Que te constituiste, reacio, a no germinar y a no renovarte. Por desconocimiento, por precariedad, por insuficiencia, por heridas infinitas que no encuentran consuelo. Supongo que quedaste huérfano de ti mismo en algún momento de tu magra historia y que viviste fragmentado una época que podrías haber transitado de manera íntegra, con el amor de la madurez y la bienaventuranza de la libertad. Porque aquella libertad, Robert, no fue solo una larga noche oscura en el alma.
Nada de esto fue solamente así.
También cambiamos.

“Tu beso es como un trago
Cuando tengo sed
Oh, y tengo sed… de ti.
Con todo mi corazón,
Pero no me ames y luego aparentes…”

Así cantaba ella, tu enamorada, tu bendita posibilidad de salvación.
Pero. Ya es tarde.
Adonde te diriges hace mucho frío.
Y ya quemaste todas tus pieles en la ruta.