En el cine español posterior al período de la transición hay dos cosas que son el pan nuestro de cada día: los silencios artificiales y los actores que recitan de memorieta el papel que se han aprendido.

¿Os habéis dado cuenta de que en el cine norteamericano se interrumpen más cuando hablan los actores que en el cine español? Y, sin embargo, ¿acaso no es una seña de identidad de nuestra cultura mediterránea el interrumpirnos y no dejarnos hablar los unos a los otros? Pues bien, por obra y arte de magia, esa naturalidad tan nuestra se convierte, al pasar de la realidad al celuloide, en una especie de frases recitadas, acompañadas de mímica que no va en absoluto con lo que se dice en el momento, y que dan paso a esos silencios artificiales.

Este film no es emocionante, ni tiene dinamismo en los diálogos, ni transmite un sólo punto de veracidad. Es, tan sólo, un popurrí de escenas donde un individuo "a" dice "blablabla" y un individuo "b" responde "blebleble" y se saca el cadáver de un travesti como si fuera una longaniza. Más allá de eso, poco. Ah, sí, debo felicitar a los extras de la escena en que Ingrid ve su nota de selectividad, ya que son los únicos que, verdaderamente, dan el pego en esta historia. El resto... no.

Para los que no hayan visto el film: ni siquiera os lo planteéis como sonido de fondo para una siesta profunda de un domingo por la tarde. Es tan mala que os despertaréis con dolor de cabeza y es un día malo para ponerse a buscar farmacias, y tal.