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Voto de Ferdydurke:
2
6,2
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Drama. Romance
Cuatro personas mueren en un atentado cometido en Turín. Philippa, una profesora de inglés, es arrestada sin ofrecer resistencia alguna. No se defiende de las acusaciones y se muestra completamente abatida por las consecuencias del crimen. Su objetivo era un traficante de drogas, responsable de la muerte de su marido y de muchos de sus alumnos. La policía, sin embargo, no la cree e insiste en que el atentado es de carácter político. (FILMAFFINITY) [+]
5 de febrero de 2016
3 de 5 usuarios han encontrado esta crítica útil
El meón y la asesina, tras encontrarse con una bomba, así por casualidad, lo normal, perpetrar una masacre, sufrir un interrogatorio perruno, ella, y enamorarse, comprar una grabadora, utilizar vilmente a su cándido hermano e idear una fuga sideral, él; montan un descalzaperros de padre y muy señor mío, ellos, ambos, los dos.
Vamos a ver que nos perdemos. Se intuyen grandes ideas y ganas de aplanar al personal con bellezas sin cuento. Te los imaginas reunidos, a todos, productores, director, actores, y dispuestos a reinventar el cine, a partirlo por la mitad, el mundo, la vida por completo, de arriba abajo. Bien. Siempre nos gustaron los locos que se mean, nunca mejor dicho, ejem, en las aburridas convenciones y todas las tibias mediocridades que nos llevan camino de perdición, directos a una existencia insoportable.
Pero claro, lo que no se puede pretender es contarnos/prometernos el paraíso y darnos mientras tanto el infierno, hasta arriba de idioteces y majaderías, puro dolor blando, acolchado; muermo y algodonoso.
Si lo llevamos a la lógica y el sentido, el estropicio es arrebatador, inmenso; desde el "menamorao" a todo lo que sigue, sin remedio y como total delirio. Y eso no es lo malo, sería perdonable, lo terrible es la falta de gracia, el alargamiento de escenas soporíferas y chuscas, la explicación de detalles inanes, las miradas al infinito, los diálogos memos, la suma de situaciones lamentables, las traducciones, los sustos, los encuentros, las huidas, las postales de miel; todo se hace ridículo, imposible, muy triste.
Y no es el horror directamente porque es calmada (no te agrede con histerias bobas), por la Blanchett y lo bonico que es de mirar (aunque suene a falso) un poco todo; por alguna imagen y ese final poético que llega demasiado tarde, cuando el amor se había transformado, pese a tus muchas ganas de creértelo, en estrambote frío, relamido, inasumible.
Conclusión: morrazo engorrinado en una charca mórbidamente fofa y fallida; una apuesta formal que huele más a colonia publicitaria que al amor fou parece que tan pretendido.
Vamos a ver que nos perdemos. Se intuyen grandes ideas y ganas de aplanar al personal con bellezas sin cuento. Te los imaginas reunidos, a todos, productores, director, actores, y dispuestos a reinventar el cine, a partirlo por la mitad, el mundo, la vida por completo, de arriba abajo. Bien. Siempre nos gustaron los locos que se mean, nunca mejor dicho, ejem, en las aburridas convenciones y todas las tibias mediocridades que nos llevan camino de perdición, directos a una existencia insoportable.
Pero claro, lo que no se puede pretender es contarnos/prometernos el paraíso y darnos mientras tanto el infierno, hasta arriba de idioteces y majaderías, puro dolor blando, acolchado; muermo y algodonoso.
Si lo llevamos a la lógica y el sentido, el estropicio es arrebatador, inmenso; desde el "menamorao" a todo lo que sigue, sin remedio y como total delirio. Y eso no es lo malo, sería perdonable, lo terrible es la falta de gracia, el alargamiento de escenas soporíferas y chuscas, la explicación de detalles inanes, las miradas al infinito, los diálogos memos, la suma de situaciones lamentables, las traducciones, los sustos, los encuentros, las huidas, las postales de miel; todo se hace ridículo, imposible, muy triste.
Y no es el horror directamente porque es calmada (no te agrede con histerias bobas), por la Blanchett y lo bonico que es de mirar (aunque suene a falso) un poco todo; por alguna imagen y ese final poético que llega demasiado tarde, cuando el amor se había transformado, pese a tus muchas ganas de creértelo, en estrambote frío, relamido, inasumible.
Conclusión: morrazo engorrinado en una charca mórbidamente fofa y fallida; una apuesta formal que huele más a colonia publicitaria que al amor fou parece que tan pretendido.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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spoiler:
Declaración de intenciones (o lo que uno cree que quisieron contar): policía reconcentrado e idealista se enamora de profesora de inglés dolida y arrepentida; juntos huyen, se descubren, aman y van al cielo, escapando del horror real.
Quizás el mismo Kieslowski, al ser un guion suyo, la debió dirigir. Tal vez en el cielo de los buenos cineastas haya hecho su versión maestra. Seguro que es mejor que esta tan terrenalmente estrepitosa.
Quizás el mismo Kieslowski, al ser un guion suyo, la debió dirigir. Tal vez en el cielo de los buenos cineastas haya hecho su versión maestra. Seguro que es mejor que esta tan terrenalmente estrepitosa.