De paso. El techo.
Tanta palabrería (mi reino por un verbo o mejor silencio) bonita y afán de inteligencia (que te le echan a la cara a cada rato puto segundo) para al final, y al principio, sostener el edificio y empaquetar cada gesto en/con una estructura dramática de guardería, que sonroja por su puerilidad, brocha gorda, estrépito, efectismo, folletín, falta de sutileza, reduccionismo, como si solo hubiera cuatro cinco personas en toda la norteamericana teatral escena con sus cuitas y melindres abundantes, molestan, Sensación de vivir, y tan poca verosimilitud.
Tantas metáforas, circunloquios, juegos de palabras, alusiones y cultura e ingenio, esa verborrea que aplana al más pintado y que contrasta viva/mortecinamente, o no, según se vea, con la argamasa argumental saturada, ridícula, grotesca, infantil, esas ínfulas, melodramática de la peor manera, casposa e infatuada.
Ese cine clásico que trata al espectador como a un bebé tarado, lo desprecia, lo considera muy poca cosa, al que hay que explicarle, señalarle el camino de amarillas baldosas con de neón luces y muchos altavoces, de la a a la z, cada recodo o meandro del meollo para que no se pierda el pobre y dejarle claro en todo momento cómo va el partido, la bondad y maldad de cada uno, las dudas, pesares, dimes y diretes, erre que erre, vía crucis, que bastante tiene con llegar al final del día el desgraciado elemento.
Cartón piedra. Pura apariencia (de nada). Se nos caen los palos del sombrajo con tanta estridencia y tontería, ávidas pretensiones, desafuero, majadería.
Sí, vale, el mundo de los actores, de las estrellas, del teatro, es una casa de putas, manicomio, oligofrenia, intriga, patio de malas vecinas, como plaga de langosta, cinismo, arribismo, hipocresía, mentira, histerismo, megalomanía, vicio. Me sacas de una duda. Me alumbras. Dame (la niña de) fuego. Otro whisky por favor o Martini seco que es más chic y sofisticado.
En fin...