No. Si lo tengo merecido. Esto me pasa por romper los juramentos más sagrados, aquellos que se hacen al Dios del cine, el cual, hace bien, no perdona los falsos testimonios. Y si un malhadado día me dije que nunca más, que nunca vería o por lo menos jamás terminaría una película que recurriese al burdo y muy tópico (está a partir un piñón, a punto de superar en el ranking histórico de lugares comunes más frecuentados al de la cansina mujer de policía o caco que se pasa la vida en el sindiós de la llantina y la queja por su maldita soledad) recurso de sacar un viejo/a para endosarle padecimientos sin cuento, a ser muy posible con clara preferencia de memoria averiada y desorientación constante.
Que no, que no iba a pasar otra vez más por ese aro tan tramposo y sentimental, truculento y gastado. Y ya me veis aquí, otra vez hablar para nada. Que la vi. Y ya no tiene remedio. El castigo fue importante y merecido. Lo pagué caro, por inconsecuente y temerario, por ser hombre de poca palabra (aunque no lo parezca, a veces).
Una junta del León de Aranoa más hermoso, ese que utiliza personajes del pueblo llano para meterles a presión sus dichos y ocurrencias más graciosas; del Chayefsky de Marty, las clases bajas como protagonistas, bien en principio, no tanto si los miras desde tu atalaya, desde arriba, cuando asoma una condescendencia histérico ternurista que da más miedo que un político español justificando sus muy legales extracciones pecuniarias; y, para terminar, tremendismo, tragedia y tormento para dar y regalar. Comprimido todo en noventa minutos agotados, asfixiados por tanto espanto, tontuna y majadería; tanto lloro, desgarro y diálogo soliviantado.
Pero por qué no podían conformarse estas buenas mujeres con barrer los suelos tan ricamente, echar algún polvete ocasional, pasarla bien con la familia, si la hubiera, o amigas, si acaso hacer unas risas y alegrías, para qué tanto martirio y tentetieso, por qué tanta afrenta e infierno al por mayor. Basta ya de sufrimiento, lo pido por favor, que pare el dolor.