Por ejemplo:
- Cómo les mira la jefa-amante-compañera del padre del niño cuando les abre la puerta y ellos preguntan. Calcula el peligro y comprende. Exacto.
- Cómo el niño excusa al padre. Sí.
- Ese patético-siniestro, entre la pena, la desvergüenza y el ridículo, personaje traficante. ¿Qué buscaba en el niño? Dinero (en otras pelis más malas ya sabemos en que andaría o más desearía semejante energúmeno... ).
- Cuando ella llora después de la agresión. Sutileza.
- Cuando ella obliga al padre a decir la verdad (así es).
- Cómo reacciona el chaval al final. Acepta el dolor, se levanta y se va. Qué final. Estoico, asume, paga y sigue. Ya ha aprendido. La vida le ha devuelto el golpe, le ha castigado por su frivolidad violenta, por su ignorancia y desafuero, y él así lo ha entendido, por eso ni se queja ni se detiene, sabe que lo importante es volver con ella, ha aprendido a distinguir, a valorar, a apreciar, a fuerza de tristezas y desilusiones, contra su terca voluntad, pero lo ha conseguido. Esta escena sirve de refuerzo significativo y contrapeso eficaz de la anterior, la quizás demasiado idílica, la excesivamente bucólica y perfecta de la merendola. Pone las cosas en su sitio. Volverá magullado, dolorido, tocado pero vivo, más sabio y sentido.
- Beethoven. Descanso, exaltación y corte. Conmueve.
Lo menos bueno:
- Ese novio: "O yo o él". Precipitada e inverosímil solución.
- Quizás ella es demasiado perfecta, casi levita de santidad. Pero es una fuerza idea; es la esperanza, el sacrificio y el bien cuando esos conceptos dejan de ser meras palabras y se manchan con la desagradable e imprecisa realidad.
- ... Ya. Nada más.
Te trata como a un trapo, te lleva y te trae, te zarandea y hiere, te mata y resucita, te desprecia y odia, te hace ver, creer y, finalmente, cuando ya no te lo esperas, te quiere, de aquella manera, la más verdadera, la del buen cine, del que no se hace.