Dos suicidios, principio y final luctuoso, casi coda y prólogo fieros, cuatro, más dos (el de la puta y el de los viejos también suman, nada humano me es ajeno, no se lo salta ni un gitano) polvos (es el meollo, el alma, el leitmotiv, la rima, el intríngulis, el mecanismo algo ortopédico y el motivo un poco ruidoso, la causa primera y última, de todo el cogollo como de vodevil estrepitoso o sainete ligero, la esencia, el ser, la casa de la palabra y de la pradera, el hogar al que volver, Ítaca y la Meca, Medea, edema, enema, tierra santa, la huella, por momentos temí que saltaran a la pantalla Pajares y Esteso, esa feliz pareja, asociación freudiana malsana de ideas, el lado de la vida más bestia, a ver dónde la mete en caliente ahora este mastuerzo, a quién le toca en suerte, este meapilas pazguato, tremendo elemento, tabula rasa, en blanco lienzo, inocente santo, de aquí para allá como polvo en el viento, una ramita de laurel, usar y tirar, como condón recién estrenado, nuevo, no, mejor a pelo y ya si eso veremos, arrieritos somos y por el camino nos encontraremos) y una boda sin casamiento ni aria ni nada, un solo beso y ya andando, como remate feliz y más triste que todas las cosas, que dejamos al pobre Gómez solo como la una y nos quitaron de repente al cura de en medio con lo que tanto tragaba, siempre genial González, las carnes que en canal se me abren.
Película inteligente, vitalista, amoral, luminosa, leve, simpática, floja, bonita, estúpida, un harto entretenimiento un poco agujereado por el puto paso del tiempo que alegra un poco la vida si no se le miran los tres pies o algunos dientes al cabrón gato.
Lo mejor: el primer e indispensable primer plano del bocadillo de tortilla, de museo del prado, quién lo pillara, mil veces superior ese posible placer que las tampoco por otra parte nada desdeñables, hasta hermosas, carnes de la Verdú rampante, es solo cuestión de prioridades, viva de una vez por todas érase una vez en américa, esa, ea.
Lo peor: la completamente innecesaria y absurdamente desagradable cara con lengua fuera del colgado, ya sabíamos que era él, el pesado de Unamuno nos lo dijo trágicamente, por qué, Trueba, me has abandonado, que tampoco somos tan lerdos, un burdo rumor, falsas apariencias, solo fingimos, hay que hacerse el muerto.
Todos guapos y guapísimas, la juventud, divino tesoro que siempre nos roban los hijos de puta años, esos ladrones de guante sucio, tampoco nos quejemos, no es para tanto, pasa todo el rato.
Y Chus Lampreave inmensa, viva cristo rey, a muerte, y Gabino pasado de vueltas como siempre, el eterno retorno del zangolotino grotesco, y Mari Carmen Ramírez canta zarzuela, musical de entreguerras, qué más queremos, y sobre todo Fernando, el otro, grande, padrone padre.
Penélope estaba muy graciosa. Para comérsela tan tierna.
Superficial.