Me pregunto por qué cada cierto tiempo se tiende a la necesidad imperante de repetir cierta fórmula que consiste en escoger cierta película venida de cierto país cuya industria cinematográfica es prácticamente nula con el fin de enmarcarla como la panacea del cine contemporáneo.

Son tantas las "obras maestras" que surgen como setas año tras año amparadas por la unánime opinión del crítico medio de turno, que está catalogación hace ya tiempo que pareciera haber perdido el significado. Por no hablar del nivel de pedantería que adquieren estas reseñas, dotando de una trascendentalidad absoluta todo aquel filme cuya duración media de cada plano sea superior a 4 o 5 minutos, independientemente de si lo que se nos muestra en pantalla es un grupito de cabras paseando por la cordillera andina o la novena sinfonía de Beethoven recitada a través de flatulencias.

No seré yo quién ahonde el estandarte en contra del slow cinema -del cual estoy más dentro que fuera-, pero si diré que no es oro todo lo que reluce. Porque sí, podría charlar largo y tendido sobre la sensibilidad con la cual cada uno es capaz de percibir una mayor cantidad de estimulos viendo durante 86 minutos las penurias de una pareja de octogenarios en el culo del mundo, pero como esto del arte es tan subjetivo como la comida, diré que hoy elegí equivocadamente comerme un steak tartar mientras mi cuerpo realmente me pedía unos cartílagos grasientos rebozados del KFC.



(Me reafirmo cuando veo como excepto 2 o 3 compañeros, de los cuales respeto su opinión, la mayoría de críticas consisten en un par de líneas remarcando una evidente profundidad del filme a partir de frases vacías y adjetivos superlativos sin el menor fundamento analítico. Chapó señores, de aquí al señor Boyero).

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