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Voto de caballero blanco:
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Western
Brett McBain, un granjero viudo de origen irlandés, vive con sus hijos en una zona pobre y desértica del Oeste americano. Ha preparado una fiesta de bienvenida para Jill, su futura esposa, que viene desde Nueva Orleáns. Pero cuando Jill llega se encuentra con que una banda de pistoleros los ha asesinado a todos. (FILMAFFINITY)
18 de julio de 2010
7 de 9 usuarios han encontrado esta crítica útil
Esto son distintos comentarios que se pudieron escuchar en la sala durante el visionado -buen verbo- de la película:
-Joder con la mosquica, mola.
-¿Charles Bronson...?
-Disculpe, perdone, disculpe, un momento, ya salgo, un segundo, gracias.
-A callarse, coñe.
-¿Cuánto dura? -No importa.
-Pero... Esto no serán "guiños" al western, ni una especie de recopilación ni epitafio ¿no? -No creo.
-Esa música... Claudia
-¡Bravo! ¡Menuda voltereta!
-La verdad es que no entiendo este desierto, no puedo..., no sé a qué atenerme.
-Ya bastará con las putas palomitas, joder. -Tu puta madre (sonido de armónica).
-Pero adónde narices van siempre en los finales. Todos se van.
-¿Le ha tocado el culo?
-Y el tren, para qué coño sirve... Da mala gana y una tristeza interminable. No tanta como John Ford, pero distinta, más sucia.
[Por cierto que yo vi la película en casa, solo.
(Que es también como marcharse).
Aunque en realidad la vi con mis 12 gatos pero ninguno habla; y el que lo hacía fue asesinado por Frank.]
-Joder con la mosquica, mola.
-¿Charles Bronson...?
-Disculpe, perdone, disculpe, un momento, ya salgo, un segundo, gracias.
-A callarse, coñe.
-¿Cuánto dura? -No importa.
-Pero... Esto no serán "guiños" al western, ni una especie de recopilación ni epitafio ¿no? -No creo.
-Esa música... Claudia
-¡Bravo! ¡Menuda voltereta!
-La verdad es que no entiendo este desierto, no puedo..., no sé a qué atenerme.
-Ya bastará con las putas palomitas, joder. -Tu puta madre (sonido de armónica).
-Pero adónde narices van siempre en los finales. Todos se van.
-¿Le ha tocado el culo?
-Y el tren, para qué coño sirve... Da mala gana y una tristeza interminable. No tanta como John Ford, pero distinta, más sucia.
[Por cierto que yo vi la película en casa, solo.
(Que es también como marcharse).
Aunque en realidad la vi con mis 12 gatos pero ninguno habla; y el que lo hacía fue asesinado por Frank.]
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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spoiler:
Chiste:
Van 3 marcianos que descienden con su platillo volante en Almería, y al abrir las compuertas mentalmente les aparece en la puta jeta pongamos Henry Fonda o cualquier otro antídoto contra la mierda moderna y los aliens susodichos se descerrajan un tiro, de pura impotencia y calibre 45.
Van 3 marcianos que descienden con su platillo volante en Almería, y al abrir las compuertas mentalmente les aparece en la puta jeta pongamos Henry Fonda o cualquier otro antídoto contra la mierda moderna y los aliens susodichos se descerrajan un tiro, de pura impotencia y calibre 45.