Un íntegro y sobrealimentado segurata se desvive por la empresa en la que trabaja, encargada de mantener el orden en un gran centro comercial. Su situación personal es enternecedora: malvive con su madre y con su propia hija, una mestiza también pasada de lípidos cuya madre hispana les abandonó en cuanto obtuvo los papeles. Y acaba de suspender, por octava vez consecutiva, las pruebas físicas para convertirse en agente de policía. Por si fuera poco, nuestro protagonista debe soportar las mofas de sus compañeros e incluso de los propios clientes del megacentro. Tampoco falta la historia de amor de turno, y la criatura se enamora de una colega rubia y esbelta que comienza tomándole por tonto, pero se equivoca. En realidad es gilipollas, al igual que ella, y creo que todos los que han tomado parte en semejante despropósito.

Los diálogos son penosos, las aptitudes cómicas de la estrella principal yo todavía las estoy buscando, y la trama es tan manida, ñoña y previsible que no entiendo que esto haga gracia a la gente. Es una especie de sucedáneo de la ya de por sí patética “Noche en el museo”. Stiller, al lado de este pájaro, es Buster Keaton.