Fui al cine al segundo día de su estreno y no había más de 20 personas en la sala. Nunca jamás me he sentido tan jodidamente dichoso cuando al salir del cine encendí un cigarrillo y apurando tranquilamente las caladas repasaba milimétricamente las secuencias de semejante obra de arte. Fue el cigarrillo mejor saboreado de mi vida. A día de hoy ya he perdido la cuenta de las veces que la he podido ver, sentado en mi sofá, con la persiana completamente cerrada y los teléfonos desconectados. Pero al igual que aquel cigarrillo, por más que la revise, jamás podré olvidar aquella primera vez.

Es el punto y final de un género, el más sentido homenaje de un hombre que se dio a conocer empuñando un revolver y un viejo poncho.
Todos los cliches y tópicos más repetidos en películas del género se dan de bruces ante la ultra pesimista visión del legendario oeste que nos ofrece Eastwood. Aquí no tienen cabida los héroes, los valientes ni los salvapatrias. Solo sirven los falsos pistoleros medio ciegos, los vaqueros a los que se les ha olvidado montar a caballo y los guardianes de la ley cuya única aspiración en la vida es terminar de construir el porche de su jodida casa. No es necesario ir armado para que te metan un balazo en la cara, las armas se encasquillan y hasta las putas son feas. El único elemento indispensable para formar parte del particular universo de Eastwood es que hay que ser un verdadero hijo de perra.

Las interpretaciones son prodigiosas, el guión es el más logrado que haya dado el western desde El hombre que mató a Liberty Walance, la banda sonora una delicia y la dirección portentosa.
Película que alcanza cotas insuperables e inalcanzables. Obligatoria incluso para el que no le gusten las películas de vaqueros, porque Sin Perdón es más que una película del oeste, es cine en todo su esplendor.