Becker debería suponer que sus espectadores pueden adivinar toda la trama en los diez primeros minutos. Eso nos ahorraría las trampas que hace continuamente para hacer coherente un personaje que no lo es. En el momento en el que hablan sobre el Chateau Haut Brion del 64 que Marion regala al protagonista ("no lo traje del 65 porque es un mal año...") una servidora se empezó a oler todo el percal. Yo podría pensar que un Burdeos de quinientos euros la botella es un regalo que solo se hace a un amante, pero cuando va a dormir a la casa de ella, el director fuerza el equívoco para que el público piense ¿se han acostado juntos o hay habitación de invitados?
No me trago la escena de los dibujos con los niños (yo nunca lo haría, y como yo ningún padre que parezca quererles tanto como Antoine) ni tampoco la bromita de insultar gratuitamente a los clientes de la gasolinera, extraños que no van a "dejar de quererte", porque ni siquiera te conocen.

A su favor tiene esta película la calidad de los actores: Dupontel está perfecto. Cécile, la esposa, me gusto especialmente. Magnifica, elegantísima. Apenas habla y la adivinamos inteligente y llena de encanto. El resto del elenco está formidablemente elegido.

Los otros valores son puntuales pero no por ello menores: la primera escena en la agencia de publicidad no tiene desperdicio. Por un momento pensé que me había metido a ver una comedia. La escena de la fiesta de cumpleaños está magistralmente conducida. La tensión se genera por la cuestión de hasta dónde puede llevar la grosería el protagonista con tal de parecer el hombre más despreciable de la tierra y ciertamente consigue sacar la sensación de violencia como un mago saca la paloma de la chistera, de repente.

El desenlace está bien resuelto, sin retórica, sin que el espectador oiga el diálogo, porque ya lo conoce. Y como todo lo que toca el tema de la muerte me deja siempre un sabor amargo, debo decir que el poema final (muy exaltado en su interpretación, para mi gusto) te hace salir del cine con un "carpe diem" escrito en la frente.

Soderbergh así lo cree y en esta cinta consigue que también lo pensemos nosotros. Ningún personaje es lo que parece ser. Los vamos descubriendo a medida que ellos se descubren a sí mismos. Pequeños detalles operan esas transformaciones: un cambio de vestuario, de luz, de plano. Sutilezas muy bien utilizadas por el director.
La primera vez que Andy Mc Dowell va de visita a casa de Graham, el amigo misterioso, lleva un vestido que sólo le llega a la rodilla, en lugar de las faldas monjiles con las que aparecía hasta ese momento; el marido, el abogado ambicioso, se nos muestra en su despacho de traje claro con pajarita, asombrosamente ridículo, en una de las escenas finales; la camisa invariablemente negra de James Spader nos hace pensar sin querer en un paralelismo religioso: el sacerdote, la confesión... hasta las hermanas tienen un apellido que no da lugar a dudas: Bishop, “obispo” en inglés.

¿Por qué la terapia de Ann resulta en apariencia inútil, descafeinada? Porque todo lo que cuenta se lo está relatando al terapeuta calvo, que le recibe con su misma cara de terapeuta cada semana, en una consulta irreal a la que solo le falta la tacita de té y la labor de ganchillo. La única vez que ella cuenta con total sinceridad algo de sí, esas cosas que uno solo saca de sus abismos, lo hace frente a la cámara de video de Graham, y no creo que sea porque él escucha, sino porque está hablando consigo misma. Por primera vez parece ponerse ante un espejo, explorar, buscar. Esa es la verdadera terapia, por ahí atisba uno la posibilidad de concerse. Y lo paradójico es que quien está presente es prácticamente un extraño, una sombra tras la cámara, que jamás contará aquello que oye. Lo guardará como un secreto de confesión, para disfrute y meditación personal.
El hecho mismo de grabarlo da trascendencia a cada palabra. Ambas hermanas realizan una exhibición ante la cámara (desvelan su cuerpo, en un caso, su alma, en el otro). Dos caras de una misma moneda. Quizá cada personaje es eso, un aspecto de una personalidad completa e idealizada, escisiones muy esquemáticas de un ser más complejo que reuniría en sí la espiritualidad de Graham, los temores y represiones sexuales de Ann, el apasionamiento y el complejo de inferioridad de Cynthia y la ambición y la indecisión de John, que ve por primera vez desnuda a su mujer, simbólicamente hablando, la noche en la que escucha la grabación en casa de su extraño amigo. Ahí asistimos a una elipsis maravillosa en la que se adivina una escena de sexo que no nos es desvelada.
Como pasa muchas veces, al final es tan importante lo que se cuenta como lo que solo se deja imaginar.