El agua inunda un sótano que esconde el secreto del tiempo.

Dolido por la muerte de su hijo en la Gran Guerra, un relojero de Nueva Orleans construye un mecanismo que mide las horas hacia atrás. El día que coloca su creación en la estación de ferrocarriles de la ciudad nace un niño. Le sobran arrugas porque ha nacido envejecido. Lo que viene a continuación es un relato hipnótico, romántico, revelador, un engranaje perfecto, un cuento redondo, que nos lleva hasta la noche en que el huracán Katrina asoló la ciudad del relojero Gateu. Por el camino, nos habla del amor, de la muerte, y del sentido de la vida, que no es poco.

Con esta película, hermosa y perturbadora, David Fincher consigue atisbar un misterio que nadie puede resolver, porque nadie vive para contarlo.

América, 1959. Los negros viajan en los asientos traseros de los autobuses en los estados del Sur, no comen en los mismos restaurantes que los blancos, no beben de sus grifos, ni usan los mismos urinarios. Asoman los años sesenta. Asoma el sueño de Martin Luther King, la rebeldía de Malcom X o de Mohamed Ali (antes Clasius Clay), y comienza a plantearse la lucha por los derechos civiles.

Sarah Jane es negra, pero no lo parece, y se rebela contra el destino de su raza, que sólo puede aspirar a servir a los blancos, hasta el punto de renegar de su madre y avergonzarse de ella porque sabe que tendrá más oportunidades si miente. Cincuenta años después, con un presidente negro en la Casa Blanca, no parece tan mala hija.

Douglas Sirk, el rey del melodrama en los años cincuenta, adapta al cine una novela que ya había rodado en 1934 John M. Stahl con Claudette Colbert en el papel que aquí interpreta Lana Turner. Y se queda corto. Demasiado corto incluso para su tiempo.

La película se centra en la relación de dos madres y dos hijas, pero es la historia de Sarah Jane y Annie Johnson la que ha envejecido mejor, aunque el conflicto que plantea hoy esté superado y el abnegado personaje de Juanita Moore, mujer piadosa donde las haya, acabe dejando un poso de resignación que lastra la crítica.

El resto es un folletín rodado con elegancia, de sentimentalismo desbordante, ingenuo y bien intencionado, que convierte en inverosímiles la mayor parte de los personajes. Se nota que no se atrevieron a profundizar en la ambición y el egoísmo de Lola Meredith para no poner al público en contra de la protagonista. Pero también resulta sospechoso que la moraleja final, que la tiene, apunte a que una mujer debe anteponer la familia al trabajo para sentirse plenamente realizada, porque siempre habrá un hombre que se encargue de todo lo demás.

Por lo demás, Sirk sabe emocionar al espectador y hay escenas que todavía hoy mantienen su fuerza, aunque después de ver la película, a uno le quede la sensación de que ha abierto un armario lleno de vestidos bonitos, pero con un olor muy fuerte a alcanfor.

Convencional.
Inverosímil.
Confusa.
Fría...

¿Alguién se cree que Billy Crudup pueda llamarse Julién y sea francés?
¿Y esos besos de opereta? ¿Cuando conectan los protagonistas?

La fotografía y los escenarios son lo mejor de la película, aunque uno acabe preguntándose de donde sale tanta luz en el bosque cuando es de noche.
Resulta difícil creerse esta historia, construida sobre lugares comunes. Tiene demasiadas secuencias que parecen retales cogidos de otras películas anteriores sobre la Resistencia y la Segunda Guerra Mundial. Pululan en un guión enrevesado, pero completamente previsible demasiados arquetipos, personajes de cartón que te dejan indiferente. Sólo de vez en cuando aparece un latido, débil, de emoción.
Y eso es por que actúa Cate Blanchett.

Un globo blanco, a punto de estallar entre las manos de una niña queriendo llamar la atención.

Esta película es de los actores. De Tobey Maguire, que interpreta con convicción a un veterano de Afganistán con estrés postraumático. De Natalie Portman, que se ha hecho mayor y ya hace de madre con la misma credibilidad con la que hasta hace poco hacía de adolescente. De Jake Gyllenhaal, que va camino de convertirse en un clásico y sólo tiene que dejar que la cámara le enfoque para que el espectador empatice por completo con su personaje de hermano inadaptado. O de Sam Sheppard, que mantiene el pulso con Gyllenhaal en un par de escenas tensas al comienzo del metraje que hacen que la película eche a andar.

Pero sobre todo, es la película de una niña que estruja un globo blanco. Bailee Madison no debe tener más de cuatro años y es capaz de estar a la altura de unos compañeros de reparto que se las saben todas.

Jim Sheridan ("En el nombre del padre", "Mi pie izquierdo", "The boxer") dirige un remake, sí, pero logra que la historia que ha rodado con dinero de Hollywood respire sola. Y el mérito es, sobre todo, de los actores...

No se la tomen en serio.
Estamos ante una película gamberra, un duelo de Minis contra Alfa Romeos, la flema y el humor inglés, que no siempre conectan a este lado del Canal, contra los estereotipos italianos; mujeres gordas, mafiosos con sombrero y atascos de tráfico.

Si se la juzga con serveridad, toda la historia puede parecer una estupidez, un largo spot de la industria del automóvil inglesa, preocupada por el aumento de ventas de la Fiat italiana, pero sale Michael Caine, las escenas de la persecución por las calles de Turín están bien rodadas, y el guión nos deja un buen guiño al final que al menos en mi caso, hace que sea más benevolente al recordar la sucesión de chorradas que salpican esta comedia de acción que en ocasiones, en lugar de hacerme reir, me produce sonrojo.