Aunque el planteamiento resulte atinado, original e incluso, quién sabe, fuente de aquella otra historia posterior de Luis Tosar, el todo se pierde en la resolución pueril: así, Christopher Walken, que tiene conexiones con un montón de malos malísimos de Algeciras a Estambul, que da la sensación de estar curtido en mil batallas y que no había matado a nadie desde 1984, Christopher Walken, medio berenjena, se pone a cantar por soleares cuando no debe, y a Johnny Depp, muy vigilado al prinicipio, se le pasa por alto el hecho de que se quiera lustrar los zapatos cada veinte minutos, el hecho de que necesite un lingotazo de tanto en tanto a la vista de todo quisque y un apretón extemporáneo que haría saltar las alarmas del menos pintado.
Disparatada, este A LA HORA SEÑALADA. Una de esas películas con intérpretes a los que se les ha cogido en un renuncio, con otros de capa caída y con una niña, que el cielo me juzgue, a la que bien pudiera haberse encerrado en un maletero, con todas las comodidades, eso sí, hasta ese tan ansiado final de la cuenta atrás.