La progresión de los personajes de once años tan rencorosos y que conocen 'El club de los poetas muertos' es caprichosa, no hay un soporte argumental que justifique por qué tardan en perdonar al chaval siete meses en lugar de tres, por ejemplo. Además a esas edades el resentimiento prolongado en el tiempo no es común. La profundidad es la de un panfleto, de un spot publicitario que no se entiende lo que quiere decir. Las escenas son sueltas e inconexas y reflejan actitudes poco frecuentes en un aula escolar, como por ejemplo que el profe fume en clase y cuente sus dramas personales para conciliar al alumnado, truco psicológico infalible.

Quiere resultar dura y de aires melancólicos pero tan solo es informal e infantil, así como roma, inocua e intrascendente en su simpleza cotidiana. Se parece bastante a muchas de esas películas patrias tan malas que se hacían antes, juntando todo los clichés y pasándolos por una batidora, pero con una factura moderna de primera calidad y depurando las formas, prescindiendo por ejemplo de esos secundarios quinquis y desnortados tan propios de las pelis de los noventa y los dos mil.

El pueblo es soledad porque está lejos de todo y para reforzar dicha tesis suena una melodía deprimente. Pero cuando cuesta conciliar el sueño pues nos vamos al bar, justo igual que en las gran ciudad.