No confíes en nadie, cierto, son muy mala gente, todos te mienten. Para que lo sepas, yo te lo tengo que decir, para eso estoy, para cantar las más malas noticias, para aguar las más divertidas fiestas, es mejor pedir que de robar, que tú ya no tienes cuarenta, hace bastante tiempo que los dejaste atrás, qué gran pena, ya tú sabes, el tiempo que vuela y a nadie respeta ni perdona, ni a las divas más coquetas, ostras, andabas en 2014, año del señor en que está fechada esta magna obra, ya por los cuarenta y siete, que sí, que estabas estupenda todavía, que muy bien llevados y estirados y toda la fiesta y que nada importa ni pasa alguna cosa, pero eso, siete más de los que te cuentan, ea, para que despiertes de tanta afrenta, de nada, hermosa, mía Nicola.
Una hora y quince minutos de tanteo y quince finales de infierno.
El marido, el médico, la amiga y los recuerdos, todo al retortero. Cada día empieza de nuevo todo. La marmota del cuento vive en tu cuerpo. El eterno retorno traicionero. Qué hacemos con eso, con ese señor, lo primero, Colin Firth, el elegante tipo que dice ser tu marido y del que desconfiamos por completo.
Trata de ser estilosa e intrigante, entretenida y misteriosa, tampoco aburre mucho ni interesa demasiado, casi nada, transcurre morosa, más o menos trágicamente, curiosona, entre "Memento" y "Reencarnación", fríamente, inane, torpe, malamente.