El siempre mediocre Kenneth Branagh vuelve a jugar al gato por liebre y nos ofrece ahora esta famosa historia envuelta en el rasé de un elenco de estrellas del cine en unos caracteres huecos y absolutamente residuales.
Para quienes conozcan la novela de Agatha Christie o la afortunada versión cinematográfica que hizo Sidney Lumet, esta de ahora les parecerá tan innecesaria como plomiza. Quienes no conozcan nada de la historia se echarán igualmente intermitentes microsiestas. Tras una anodina presentación del detective protagonista y una atropellada e incomprensible presentación del resto de personajes, nos adentramos en un viaje en tren que, en todos los sentidos, no lleva a ninguna parte. Planos generales de indudable belleza aparte, la cámara se recrea con demasiada frecuencia en el rostro de don "Narciso" Branagh. No hay ni el más mínimo atisbo de suspense, ni un ápice de tensión, todo transcurre con la monotonía del traqueteo de un tren, que encima está parado. Alguien podrá encontrar, tal vez, un par de buenos momentos; pero, como dice un refrán, hasta los relojes parados dan la hora correcta al menos dos veces al día.
Consejo para los que nada sepan acerca de esta famosa novela (los más jóvenes, supongo) y aún no hayan ido al cine a verla: acudan al libro de Agatha Christie o, mejor aún, busquen la manera de visionar la versión de Lumet de 1974. Saldrán ganando; lo juro.

Con una muy deficiente narrativa cinematográfica, merecedora de suspenso y repetición en cualquier escuela de cine, se nos presenta este episodio que hace aguas por todos los lados: montaje inexplicable, personajes sin dibujar, inexistente hilo entre escenas, una cámara casi siempre mal colocada con delictiva elección de planos y, cómo no, las trampas habituales que fían todo el posible interés (vano intento) a una atmósfera tenebrosa de nocturnidad permanente, niebla perpetua y música machacona que, a la postre, resulta artificial y solo produce un gigantesco bostezo.

Hala, ya lo solté. Y todo en una sola oración (analícenla sintácticamente, si se atreven). Perdón.

Bueno, lo dicho, un bodrio importante.

Lo único que se puede decir a favor de esta película -y no es poco, ciertamente- es que se ha fabricado sin complejo alguno para un público infantil que, por lo visto y oído en la sala, ríe los gags y disfruta sanamente. Y esto, qué duda cabe, no puede ser sino una virtud.

Dicho lo anterior, a quien esto firma la película le resulta irritante casi desde el minuto uno. A saber: unos diálogos muy pobres dentro de una historia muy, muy tonta. Lo peor, el elenco interpretativo infantil. No se salva ni uno; todos con una dicción impresentable y una inexpresividad que pone en muy mal lugar a la dirección de actores (y a la selección previa, claro). Las interpretaciones de adultos no es que le vayan a la zaga en mediocridad, pero es que lo de los niños da vergüenza ajena. En una función escolar no alcanzarían el aprobado.

Película muy mediocre que, a la vista de otras críticas y de la respuesta del público infantil, salva los muebles (aunque a uno se le quede un gesto de haba).

Sorprendente, ágil, divertida, ocurrente, personajes bien trazados, diálogos vivos e ingeniosos, una duración ideal (nada de extender ad nauseam el metraje para justificar episodios innecesarios), gags que funcionan y una historia bien lubricada con un humor y un costumbrismo al alcance de todos los mortales. ¿Se puede pedir más a estas alturas en este país, visto el mediocre panorama actual?; quizás no.

Gracias, Cobeaga. Como (casi) siempre, un aplauso grande.

La película es tan mala (por manida, vulgar, estereotipada, previsible y soporífera), que sales de la sala un puntito irritado. Intenta ser irreverente y contestataria, pero del poco talento que hay en la historia solo sale un mensaje tan conservador como infantil. Sus creadores deben pensar que con poner la palabra polla unas cuarenta veces en boca de mujeres y a la vez madres, debe uno desternillarse de la risa, pero solo provoca asombro (al menos a este menda). Como dicen ahora, mala no, lo siguiente..