Viajar en moto es cómodo y arriesgado, es una aventura solitaria.
Viajar es adentrarse por caminos desconocidos, descubrir lo inverosímil.
El cine es un viaje, una búsqueda.
La Reconquista es un viaje al pasado, un manido viaje al pasado.
Hoy soñé con una exnovia, la vi mejorada, como si de una cuenta pendiente se tratara.
El pasado viaja con nosotros, y el futuro, ya lo dijo Eliot, y también A García Calvo cuando sentenciaba provocadoramente que el futuro no existe.
Lo difícil es admitir que el amor no existe. Al menos una visión encorsetada del amor. El amor como folletín, cliché, libro de instrucciones.
Me gusta de La Reconquista la música, los bailes, la aventura, la marcha. No me gusta la lentitud de los cafés, el repaso de un pasado nada glorioso. Ya sé que no hace falta glamour para que un pasado se venere, pero sí echo en falta mayor lirismo, si jugamos a ser líricos creemos algo de poesía.
Me disgusta que me haya aburrido una peli de amor. Seguiré viendo pelis de amor. Si me vuelven a disgustar me lo miraré, por ahora no me interesa revisar esta peli que me ha decepcionado, como un mal amor.

Una historia corriente. Una vida de esfuerzo y trabajo, como cualquiera. De sueños. De sueños que cambian. De nuevos caminos. En Saben aquell viajamos con Eugenio por la España de la transición, por una sociedad que se abre al futuro anclada en décadas de inmovilismo. Nos hacen gracia sus chistes, de lo mejor de la película, que ya están al límite de lo políticamente correcto. La obsesión patriarcal por los cuernos de la época queda patente y el viaje al triunfo del protagonista es agridulce, cuando lo consigue llega el drama familiar. Es por eso una película de gente real. Me ha recordado la España retratada por Manuel Vilas en Ordesa, la de sus padres, ese mundo entre el blanco y negro y el color. Venimos de ahí. Con tanto humo, cuánto fumábamos. Y bebíamos, en vasos de tubo. En Saben aquell también hay mucha ternura, mucha cercanía de los personajes. Esa querencia por la anécdota cariñosa con humor tan habitual en la narrativa de David Trueba. El encuentro intergeneracional, la complicidad. Es una película sencilla, con presupuesto parece reducido, pero agradable de ver, aunque deja la carga dramática para la segunda parte y pierde el tono de comedia. Saben aquell es la historia de un currante, que al final firma algún autógrafo y se compra una buena casa. Tiene también algo del tono de Stoner, esa novela de quien le pasan muchas cosas y no parezca que le pase nada. Me ha gustado como casi todo lo que hace y escribe David Trueba, que nunca ha logrado una obra maestra pero siempre crea pelis y libros que emocionan, buenas historias.

Somos desconocidos porque no somos perfectos. Si fuéramos perfectos no necesitaríamos conocernos más. No necesitaríamos ni móvil. Pero nos encantan los teléfonos móviles, queremos saber más, queremos saber todo del otro, de los demás, queremos jugar con fuego y nos quemamos. Como Prometeo, como Ícaro, como en Babel, en Perfectos desconocidos el recurso onírico sirve para eludir la pesadilla, para sobrevivir. La ley de transparencia se complementa con la de protección de datos; la libertad, con la seguridad; el conocimiento, con la privacidad.
Consigue Alex de la Iglesia mantenernos hipnotizados en la butaca más de hora y media, entretenidos, ávidos de saber más, expectantes, ilusionados, divertidos y sorprendidos. Ingeniosa y amenísima forma de recordarnos que los problemas de pareja, los problemas sexuales, los generacionales y cualesquiera que afecten a nuestras relaciones pueden explotar como un globo que se hincha demasiado. Comedia negra, actual, ligera, que probablemente pierda al segundo visionado, pero que resulta muy actual, como si fuera sincera y original aún sabiendo que la ficción y la magia no lo sean, aunque nos conformamos con que lo parezcan.
Cine cercano, ágil, vistoso, teatral, veloz. Película recomendable.

Las parejas se quieren. Y de tanto quererse se distancian y discuten. Para reconciliarse hay terapias. De grupo.
Tres parejas, encerradas en una habitación grande, intercambian vivencias, situaciones al límite. La terapeuta, desde la distancia, les hace abrir unos sobres y van dramatizando, exorcizando sus miedos. Con humor, con desesperación, con tensión, cuentan vicios y virtudes. Bajo un guion ágil, la película, que podría ser una obra de teatro, desnuda a todos los personajes. Los seis se confiesan. Hasta la pareja tímida y reservada. Van apareciendo sus fantasmas y con ellos el espectador los entiende y comprende.
Cine actual, introspectivo, psicológico, contemporáneo. Ameno. Bien llevado, con final didáctico, sorpresivo, casi moralizante.
Del dramatismo de ¿Quién mató a Virginia Wolf? llegamos a una resolución de serie policiaca, con las cartas boca arriba donde buenos y malos quedan quizá demasiado identificados.
Las adicciones, el juego, el sexo, el alcohol, los celos, las obsesiones, los vicios, los deseos, el control, los abusos, retratan a personajes necesitados de mejora, que quieren desatarse de su pasado.
Convincente desfile de fauna urbana, de dependientes que al son de una trompeta leen sobres numerados, con las cartas marcadas.

El amor duele, y mancha, a veces también quema, en el resplandor del cine en blanco y negro, en la pantalla gigante de las grandes ciudades americanas, de la nocturnidad de los clubes, de la mafia y el vicio, del riesgo de vivir.
Amar es soñar, y comprometerse. Elegir es equivocarse. Elegir es necesario. Para no ser como el asno de Buridán.
El amor duele. Es inasible. Imperecedero.
Woody Allen, como Paul Auster, como cualquier mago, esconde cartas marcadas, para distraernos, para herirnos. El dolor de la herida nos habita, visita, ocupa. Nos viste. La herida se prolonga como la vida, como las navidades que se repiten.
Beldad, amor y dolor. Cine con burbujas, sobresaliente, que moja. Dulce humedad. Hermosura. Carnalidad y celuloide. Estrellas y magia. Besos y lágrimas. Burbujas y cosquilleo.