Pues por fin pude ver Arima. Después de que mis conciudadanos copasen las entradas del Cineuropa en un visto y no visto, hoy eramos cuatro gatos en la sala.

Y tengo que decir que hacía mucho tiempo que no me aburría tanto sobre una butaca. 77 minutos de puro tedio y bostezo impenitente. Sin ni siquiera una brizna de emoción, ni pulso narrativo que me alterase el mío, ni curiosidad por el supuesto enigma que me plantan delante del careto o lo que vendrá después. Qué va a venir, más de lo mismo.

Me agota esa tendencia de cierta corriente del cine autoral, donde el más mínimo intercambio de palabras adquiere el peso de gran revelación para la humanidad. Un símbolo de nuestros tiempos, imagino, donde pasar inadvertido causa más daño en el ego que el cáncer en la carne.

No será tan difícil hacer una película de sujeto, verbo, predicado. Una donde transcurridos los 77 minutos citados, tengas la sensación de que algo se te ha movido por dentro, o que incluso continua moviéndose mientras caminas por la calle de vuelta a casa, y hasta puede que, al despertar a la mañana siguiente, aún te regale algún pequeño coletazo.

Arima, a ojos de esta triste mirada, es pretenciosidad. Pero no desesperen todavía, porque a los ojos de la crítica más leída de este país, les encanta la película y auguran para su autora un futuro de fastos y laureles. Así sea. Será más bien un problema mío, que he debido de perder la función de las papilas gustativas, después de tanto garrafón y tanta comida basura.

Eso sí, sale el cine Adriano.

Parot, una oportunidad perdida. Grandes temas sobre los que construir una historia, como la justicia, la venganza, el perdón, y un grupo de guionistas que abordan la tarea con la mayor de las desidias.

Decía Sherlock Holmes que cuando eliminas todo lo imposible, que queda, por inverosimil que parezca, tiene que ser necesariamente la verdad. Pues bien, en este caso el sagrado cuerpo de guionistas ha puesto el mayor de los empeños por construir una trama inverosimil de principio a fin, que tiene su momento culmen en el capítulo final, tan delirante que sonroja a cualquiera que se haya propuesto seguir la serie, con sus altos y sus bajos, perdonando los traspiés y otorgando siempre una oportunidad para la redención. Pero nada, no hay manera, el cuerpo de guionistas es inasequible al desaliento y destroza sin pudor el relato, la trama, toda conexión con la verosimilitud. Y que es un thriller sin verosimilitud, pues algo menos que nada, un pez que boquea desesperado fuera del agua.

Creo que el calificativo más adecuado para el sagrado cuerpo de guinistas responsable de perpetrar tal atentado al ingenuo espectador, sería el de vagos redomados. Gente que escribe la primera línea de texto que se le viene a la cabeza sin el menor punto de contraste ni confrontación.

Con todo, lo peor no es eso. Porque hay que tener cuajo para darle a actores del calibre de Blanca Portillo, Iván Massagué, Adriana Hugarte y compañía semejante alimento y esperar que hagan algo mínimamente digno con ello. Que falta de respeto a la profesión. Y si alguien cree que miento, que las palabras aquí expuestas son una manida exageración, que se plante delante del diálogo final entre Nieto e Isabel y me diga si no es para darle un par de collejas a quien haya tenido el mal gusto y la dudosa creatividad de escribir semejante sambenito.

Perdonalos señor, porque no saben lo que hacen.