Fue la semana pasada, en una típica tarde con colegas que no hay nada que hacer, que sólo tienes palomitas y porros, cuando decides ir al videoclub a pillar cualquier puta cosa sin criterio alguno. Clive Owen, mi diosa Bellucci... bueno. Para ser cualquiera al azar ya te puedes dar por contento. Es leer media sinopsis y algo crujió en mi cabeza. Es ver los primeros 10 minutos y algo sangró en mi cráneo.

Hacía mucho, mucho tiempo que no me partía tanto el culo con este aluvión continuo de sobrada tras sobrada. Quiero creer que está hecha así a posta porque me ha roto todo el repertorio del Señor Smith masacrando gente con zanahorias y, sobre todo, a tiros. De parto a tiros. En paracaidas a tiros. Chingando a tiros. Moviendo columpios a tiros. Mandando gente a la mierda a tiros. Haciendo calceta a tiros. Pintando la casa a tiros. El tanque. El autobús direción "Andesea". El sistema de cuerdas de tender. El duelo final. EL FINAL. Cagondios, me traumatizo tanto que este mismo fin de semana, en una fiesta de disfraces que hubo, me presenté con dos escopetas del chino, unas gafas de sol y un kilo de zanahorias. A impartir modales y ética.

Ni Anibal Smith, ni Agente Smith ni nada. EL SEÑOR SMITH, Campeón de balines a los 10 años.