Fumo negro. Tragando quina.
Es más un tierno verano rohmeriano de lujurias y azoteas derrengadas, gatos en el tejado, Sacristán también la podría haber hecho, casi una comedia primera del gran Colomo madrileña, los pájaros de Baden-Baden, que una convencional de la Loma o de la Iglesia, esta es más dulce y suave y naturalista relajada, no tan estrepitosa y alucinógena u oligofrénica como sus posibles modelos o referencias más señeros, aquí el crimen bandolero urbanita es especialmente una excusa, el peaje a pagar, el precio para estrenar, la moda del momento, el Pirri como la gran estrella de la función, superior a Juan Diego, tiene veinte y ya le faltan dientes, es muy majo, pero le queda poco en este puto mundo, la muerte ya le tiene en mente, muy presente, le espera a la vuelta de la esquina, sin pausa ni prisa.
El guion es más alambicado o complicado/arreglado de lo que a primera vista parece, junta a la buena de dios diferentes opciones, conceptos o visiones, desde el spleen mastodóntico que arrastra el abogado denso, todo el día bebiendo y fumando compulsivamente, como un cosaco, sin parar siquiera para respirar, como si se estuviera suicidando a conciencia, gota a gota metódicamente, constante y conscientemente, leaving las vegas españolas, un personaje desganado/estragado, escéptico, sin fuerzas, pasota, intelectualizado, como el lado más trágico del ladoire jovenzuelo, casi woodyallenesco, hasta el buen salvaje rousseauniano que representa el buen chaval tan larguirucho, ese chirlo que se quiere comer una chirla y no hay maldita sea la manera en toda la obra, tantas inútiles fuerzas malgastadas en tan quimérica empresa, justo él que suelta frases tan misóginas, ella es princesa y tú un paria, lumpenproletariado, escoria, la lucha de clases, aunque miremos a otra parte, siempre está presente, se nota, jode, pasando por ella, personaje positivo femenino boba, buena, calienta pollas, la estanquera de vallecas, guapa, generosa, comprensiva, la que la lía gorda, la helena de troya, la que provoca la madre de todas las guerras, el duelo a muerte en ok corral, también hay aquí western, entre el héroe quijotesco que sueña con su dulcinea del toboso, siempre montado en su cabra o caballo rocinante de pega, que cambia y alterna, apatrullando la ciudad día y noche, y el canalla o malandrín en el cuerpo y el garbo del muy cojonudo gracia sancho, personaje salido de madre, torrentiano, que le va como anillo al dedo, como un cachito propio. Y el nene, santo inocente, y el otro, un majadero aberrante, mudo, como el jefe indio, nada cuco este, destripaterrones a muerte.
Que te los voy a comer... los lunares de tu cuerpo... que te los voy a comer...
Es una rareza, una extraña mezcolanza, melting pot, que se desparrama/dispersa/trifurca con cierta gracia y alguna pericia, también con torpeza y a la fuerza, de forma bastante inverosímil o increíble.
Es la intersección entre el cine de Almodóvar, mujeres al borde de un ataque de nervios y qué he hecho yo para merecer esto, el de Zulueta, párpados, ópera prima de trueba o su hijo jonás si hubiera nacido en otro sitio menos bonito, bastante más pobre, y navajeros del ya mentado o citado eloy de la iglesia, es el paraíso justo antes del descuartizamiento, es el sol que da vida y ahoga lentamente, el canto del cisne de la oveja negra, la pureza animal enfrentada a la cultura saturada, es rayuela, horacio y la maga, es el verbo y la patada.
Es nouvelle vague y realismo sucio, es floja pero muy simpática, amateur, tentativa y tentadora.