Me declaro en estado de guerra total.
No doy mi consentimiento (no lo necesitamos, ni el tuyo ni el de nadie, por ahí mismo nos lo pasamos, por el centro del medio, le contesta la imperial Binoche a la revoltosa Johansson). Niego mi permiso.
Pagarán por lo que nos han hecho. Ya verán cuando se enteren. Esto no es lugar para nosotros.
Monísima película pop. Reformulación neorromántica y convencionalmente futurista de varios de los temas más pimpantes de la ciencia ficción más tensa, oscura y desgarrada.
Blanda, chula recreación de unos cuantos momentos cumbre de la épica de aventuras y el fatalismo gótico y retro y techno del porvenir.
Sería innecesario hablar de Matrix o Blade Runner por obvias y demasiado grandes, pero ahí están, señaladas, admiradas y homenajeadas.
Creación ex novo de la mujer-máquina (sí, es la risa los malabarismos que se montan/hacen para que su exuberante anatomía femenina quede velada-aliviada o, más claramente, eludida, como si estuviera inmersa dentro de un inmenso cinturón de castidad la pequeña, curvilínea, sugerente y suntuosa Scarlett), matarife del estado opresor que, tras periplo inopinado e inevitable, muy sanguinolento y memorioso, descubre la terrible verdad (siempre lo es, hasta la más inofensiva es dolorosa si es cierta completamente) y se rebela.
Amenaza con sopor atroz y tontería duradera. A ratos la roza y hasta lo consigue. Pero es lo suficientemente hábil como para cumplir con el mejor recorrido de entre todos los posibles, con destilar de forma humilde y funcional las esencias más enjundiosas y propias del terror, la muerte, el amor, la resurrección, el olvido, la memoria y la esperanza.
Bajo un manto de banalidad impersonal y torticera, nos damos de bruces, el crítico malo y yo mismo, con una sesión de agradable evasión, una cosquilla ligera que espabila las dos o tres neuronas que resisten a duras penas en nuestro cerebro derruido por tanto cine compulsivo, crapuloso e indiscriminado.
Azul, líneas en el mar... Se dejaba llevar...