¿Con qué nos quedamos, con el morbo fácil de la droga mala, con el halo maldito y tan romántico del héroe trágico que vende su alma al diablo por una inmortalidad pop, o simplemente con un (¿pobre?) hombre, como todos, de mil caras, idescifrable, imposible de resumir/comprender en apenas dos horas de documental?
De familia numerosa, de padre médico y de inteligencia desbordante.
Frágil, sensible, curioso, inconstante, tocado por los dioses de la música, este tirillas metafísico de atractivo vulnerable logró alzarse como uno de los nombres más señeros de la música popular de nuestra vida, del periodo conocido como transición y sus posteriores, animosos y revoltosos derroteros, esos años pericolosos.
El documental es convencional, habitual, previsible, correcto, impecable, hecho con amor y discreción, sin brillo ni riesgo, sin verdad bruta, honesto en su mediocre recorrido, aceptable, hasta admirable, pero nada que ver con la luz quebrada del hombre que ahora nos ocupa.
Cachos de entrevistas, trozos de canciones, biografía consabida. Apenas roza los destellos, los fulgores, las búsquedas y huidas de Don Antonio.
La música, el buen arte siempre, como salida, profundidad, abismo, escapada y protección, como explicación, derrota y belleza.
Su misterio, si tal existiera, sigue a buen recaudo, aquí no queda desvelado. Lejos de las garras de nuestros corazones ansiosos, anhelantes de mitos que nos calmen o den esperanza, hambrientos de una religión siempre escurridiza, de un sentido embaucador y traicionero.