Tribu presbiteriana.
Una pintora de mediana edad y un agricultor de tubérculos.
Película fullera y completamente ridícula que convierte la sórdida y cutre realidad tan llena espantosamente de atroces crímenes (más si cabe en este malhadado horroroso caso) en un Leyendas de pasión propio de la señorita Pepis y a Toro Sentado nada menos en un gavilán apasionado de melena al viento y cuerpo tan esbelto, un fucker capitidisminuido a falta de una hembra como dios manda que le levante... el alma, solo hay que ver a ese santo respecto cómo la mira agradecido tras plantarse por primera vez en mucho tiempo ante los gringos, gracias, mía hembra, sin ti no soy nada, tú me has dado el valor que me faltaba, sea, la fantasía femenina erótica más básica, primaria o primitiva y eternamente repetida, El piano y Cincuenta sombras de Grey, El amante de Lady Chatterley, es decir, de cómo vivir una aventura exótica y peligrosa con un malote machote que en el poco fondo es un buenazo como pocos al que no le cabe el corazón en el pecho y al que tú domas y/o controlas y sacas su mejor parte, toda la simiente duramente acumulada por largos y tortuosos años de tanta pena, rabia y abstinencia preñados, pero aquí como a medias, puritana/profilácticamente, calienta pollas, interruptus coitus, una pena, ni un puto mal polvo nos echan o regalan, castos, los cabrones, Lost in Translation, follan telepáticamente, como la Bullock y el Stallone en Demolition Man, Deseando amar, llora despiadada desconsoladamente (como hace una empoderada mujer) lo que no supiste arramplar rapiñar (como/con un hombre).
La traducción de la realidad más desgarrada y salvaje y fea al lenguaje baboso sentimentaloide salva patrias de un culebrón rosa yanqui estupefaciente que hasta para denunciarse a sí mismos, mea maxima vulva, utilizan o recurren al espectáculo más frívolo y a la banalización más folletinesca.
De risa. Y de pena. Tanta.
Pija chocha, será por pasta, me sobra, no otra cosa, Juliette Binoche en Nadie quiere la noche, burguesa aburrida insatisfecha jeta calenturienta a falta de breva, que se mete en camisa de once varas y que a su (tonta) manera hace o provoca que aquello se convierta en el puto apocalipsis ahora, de La casa de la pradera a Holocausto caníbal, mujer tenía que ser, empoderada, liberada, ahí es nada, ahí está la puerta de Alcalá, mírala, mírala.